NOTICIAS DE LO COTIDIANO

Punto de Partida

2012-01-15T05:23:00.000-05:00

ImagenTomada de: http://www.pagandreams.co.uk/Home-Garden/Clocks/black-cat-clock.aspx

Ha pasado tiempo desde entonces, muchospensamientos que he dejado escapar en una que otra botella de licor, ideas quese dejan sumergir en tazas de café, que se delatan en una mirada altruista o enun mero recuerdo de lo que se hizo y no se escribió.

A ritmo de nostalgia por supuesto, es que seemplean las mejores palabras para dar paso a una prudencial alarma de no quererescribir. Quizás era esa chispa la que necesitaba, algún empujón o simplementeuna excusa real.

El pasado mes de diciembre y lo corrido de eneroha servido para caer en la cuenta de ese principio básico que nos refierevolver a nuestro punto de partida. Ese diligente espíritu de retomar elespíritu de la niñez, regresar a lo más mortal de nuestras inspiraciones, reír,llorar, disfrutar, correr. Esto se complementa por supuesto con un sensato postque para otra ocasión dará profundidad a lo que ciertamente me ha ocurrido.

Como todas las veces que me siento a escribir,todo surge a partir de un curioso ejercicio de reflexión y toma de decisiones.Aprender a crecer, tomar el riesgo de seguir la intuición o instinto, seguirnuestro propio conejo blanco y aventurarnos a pasar al otro lado del espejo,seguir el camino y si es posible, celebrar diariamente nuestro No-Cumpleaños.

Ubicarnos en un momento de la vida en que sabemosque no estamos solos pero que apreciamos nuestra soledad, dejar el estandartede virtud a los poetas y entrar en franca reflexión, hacer ruido, hacerdesorden donde no hemos pisado cabeza.

Justo ahora, más allá de cualquier motivaciónprofesional o laboral, dejamos que sea la vocación de octubre la que nosrecuerde a cuenta gotas lo imperioso que resulta para la vida tomar las riendasde esas mil y una ideas que dejamos en el tintero, darle valor, sujetarlas anuestra conciencia y con un poco de rudeza impregnarles ese intransigente y asu vez egoísta modo de ver el mundo. El punto de partida no es la reflexión, nimas faltaba, llevo toda una vida reflexionando.

El mejor de los argumentos es llevar a la acciónlo que la intuición nos oculta, captar uno a uno esos mensajes que en eldesconocido espectro de los sueños atendemos, llevar al papel esas historiasincongruentes que sacamos a flote en la intimidad de un baño. Ser lo que mejorsabemos hacer, fingir.

No se trata de disfrazar las decisiones tomadas,se trata por supuesto de acomodarlas al camino correspondiente, por talejemplo, es este año que arranca el que en un sin número de vías nos muestra lapendiente a superar, a retomar palabras de años atrás y en la mejor de lascompañías ubicarlas en el bolsillo, darles el peso que merecen, dejar a cadaviernes la reflexión de lo que el pasado lunes considerábamos valía la penaintentar.

Dar la bienvenida a todas las críticas, a todaslas cuestiones que la baja autoestima o los miedos puedan amedrentar.

Ser sensatos con las necesidades y enfrentarlascon los deseos, dar a lo que amamos el escudo de la sensatez, dar la cara a eseespejo que al igual que Alicia, quisimos atravesar soñando que el resultadosería similar al de la primera vez que pisamos tierras desconocidas. Atravesarcada vórtice de espacio y tiempo y no dejarnos acomplejar por los cambios,bienvenidos sean los cambios, bienvenida sea la hora en que actuar sea más unacto cotidiano que un titular rutinario.

La mejor de las compañías la llevamos presente entodo lo material que amamos, aquello que transformamos más allá de la materia ylo sujetamos a lo más básico del ser humano, la capacidad de amar.

Es hora de tomarnos la siguiente taza de café.

El Caminante Observador

2011-08-12T00:22:00.002-05:00

Imagen tomada de: http://bit.ly/pwGMiL

Eran las seis de la tarde, un radiante atardecer daba paso al azul profundo de los cielos y dejaba con la caída del día un aire fresco en la hacienda familiar. Las herramientas se habían guardado tal como se acostumbra al caer la tarde, la caballeriza estaba sellada y los trabajadores se disponían a recoger las cañas de pesca ubicadas en el lago principal. Cerca, en el criadero de peces reposa una pequeña balsa con alimento listo para ser regado sobre el agua, allí don Gustavo se dispone a alimentar las crías mientras revisa su reloj, un pequeño armazón de cuero que su patrón le regaló con motivo de las festividades de temporada. Tomando su jersey y alejándose del estanque recordó que había olvidado cerrar la caseta de materiales así que tomó rumbo a ella dejando la balsa sobre el agua, la niebla de la noche por ser temporada de invierno caería cerca de las siete de la noche y bien sabía que no era recomendable dejar los materiales sin seguro.

La cena familiar se sirve siempre a las ocho en punto, Gustavo después de un par de recomendaciones de su patrón toma un plato de plástico y lleva de comer a su casa, una pequeña construcción ubicada a medio camino de la hacienda con vista al lago y las caballerizas, cerca al almacén de materiales. Desde allí puede observar todo lo que ocurre; su esposa, una mujer entrada en años aun continúa en la casa principal atendiendo los asuntos de la cocina, por ser temporada de fin de año y a causa de la gran cantidad de habitantes en la villa, permanece la totalidad del tiempo en dicho recinto, pasa la noche en una habitación contigua al jardín trasero, esperando a que termine la temporada y volver a su pequeña cama a dormir en compañía de su marido, un buen hombre que ha dedicado la mayor parte de su vida a trabajar para la familia Vizcaya.

Un pequeño rosario cuelga de una de las bases de la cama, en la pared, una estampa no mayor a 5 centímetros con la imagen del sagrado Corazón de Jesús vigila la pequeña habitación, junto a la estampa un almanaque de una marca de cigarrillos señala la fecha recordando cada día la llegada del fin de año. Gustavo toma su ropa y la guarda en una esquina, en una bolsa de tela vieja que siempre su mujer lleva a la lavandería temprano en la mañana, a cambio, toma un suéter de lana marrón, una bufanda delgada para protegerse del frío y su infaltable machete para dar inicio a la primera ronda de vigilancia. Por órdenes de su patrón y debido a la inseguridad que vive la nación, en especial en zonas rurales, se le ha asignado la tarea de recorrer la hacienda tres veces, su primera ronda inicia a las ocho de la noche, hora en que la familia cena con los invitados, en dicho momento recorre los alrededores del lago, revisa los estanques y por último da un breve paseo por la caballeriza. Una yegua embarazada reposa sobre la paja al fondo del establo alejada de los demás equinos, en cualquier momento puede dar a luz y es prescindible estar atento al momento del parto.

La segunda ronda la inicia a las tres de la mañana, una hora en que todos descansan en la villa, sólo el silencio está presente por los alrededores, si se agudiza el oído, se puede escuchar el canto de los grillos, los renacuajos y algunos murciélagos que sobrevuelan los tejados del establo y las casas aledañas.

La ronda final la da a las cinco de la mañana, hora en que además recoge algunos huevos del gallinero para llevar a su esposa quien ya desde ese momento está preparando la casa para dar los buenos días a los presentes. Es una rutina cordial, desde hace varias noches la viene realizando y no encuentra preocupación alguna en cuanto al tema de seguridad, su único temor son las historias que se escuchan en el pueblo, historias de desaparecidos, de mujeres ultrajadas y algunos borrachos irresponsables que deambulan por la carretera del sector.

El más valiente de los hombres es consciente que a los vivos jamás se le debe subestimar, por eso las medidas de seguridad, para Gustavo, su preocupación radica es en los muertos, esos seres mitológicos que sea en apariencia de fantasmas o mitos populares invaden la tranquilidad de los lugareños, hace un mes precisamente escuchó de algunos vecinos relatos de hallar el ganado con mordiscos en el lomo, de gallinas encontradas muertas sin explicación lógica o inclusive, de encontrarse algunos equinos con trenzas en su pelaje. Desde el pasado domingo, la villa Vizcaya había sido invadida por el ruido de los caballos siempre cerca de la media noche, así Gustavo emprendía su recorrido nocturno antes de lo acordado, su sorpresa siempre era la misma, la yegua no dormía y los demás caballos en actitud de desespero caminaban como si tratasen de salir de su resguardo, pero nunca se encontraba rastro de intrusos o animales que atentaran contra la salud de los mismos. Algo le preocupaba realmente al pobre Gustavo, sabía que desde la llegada de su patrón y sus invitados, las cosas en la hacienda no eran normales.

La Niebla comenzaba a ser más densa que de costumbre, aparentaba tener vida propia, el canto de los grillos aumentaba al unísono y la incomodidad en el ambiente se sentía con cada ronda de vigilancia. Decidido a no prestar atención prefirió recostarse un rato con la estampa sobre su mano, quiso descolgarla de la pared, algo en su incoherente temor le decía que debía rezar y dormir protegido por su dios.

Pasó exactamente una hora de sueño cuando unos ruidos sobre el sector del lago le despertó, tomó su machete y su linterna, se asomó por la ventana y no vio nada fuera de lo normal, todo transcurría en calma, inclusive la niebla pareciese que se moviera por si solo hacia los pinos por fuera de lago. Decidió salir de igual modo a recorrer la parte trasera de la finca, no vio nada de qué preocuparse, caminó durante una hora por los alrededores de la cerca que divide la hacienda de la carretera que conduce al pueblo, todo transcurría en calma, solo las luciérnagas le preocupaban, volaban de manera sospechosa como si quisieran decirle algo o guiarle hacia algún lado.

De regreso, vio a lo lejos al hijo menor de su patrón caminar por el sendero, ya estaba entrando a la hacienda, pensó acercarse a ver si todo estaba en orden, pero al ver salir a la madre del menor decidió ignorar la idea y retomar su camino, allí vio sobre la cama la estampa del sagrado corazón con una mancha, no supo explicar de qué se trataba, pero quizás – pensó – era debido a su antigüedad que estaba deteriorada. Decidió acostarse a dormir a esperar la otra ronda de vigilancia, pero su corazón latía sin dejarle acomodarse en la cama, algo le preocupaba, como si la muerte estuviera presente en la Hacienda de la familia Vizcaya.

La Noche apenas comenzaba para algunos...

La Noche Blanca

2011-08-11T02:30:00.002-05:00

Imagen tomada de: http://bit.ly/otaF6i

Sentía un frío en el pecho que le incomodaba, quería despertar y gritar, o quizás ya estaba despierta y no lo sabía, trataba de moverse de la cama a como diera lugar, sin embargo sus esfuerzos resultaban inútiles a cualquier movimiento. Era como si alguien se le sentase encima en el pecho, una presión insoportable, un sentimiento de agotamiento constante que no le dejaba gritar, no se le permitía respirad con facilidad, solo el desespero le llevaba de manera inexplicable a dormir nuevamente. Cada mañana se preguntaba lo mismo, ¿qué era lo que ocurría?

Noche tras noche mientras su estadía en la casa familiar de descanso era halagadora por el templado frío de la Sabana, por el constante contacto con la naturaleza y el tener que socializar con familiares y viejos amigos, su comodidad se veía interrumpida por el desasosiego de una insoportable y en ocasiones, dolorosa presión en el pecho. Era una preocupación que crecía sin misericordia, una duda que le asaltaría por el resto de su temporada de descanso en la villa familiar.

Su hermano, cinco años menor que ella, se quejaba constantemente de escuchar ruidos en el establo, pero no era nada que le preocupase, lo consideraba siempre una excusa para escaparse de la hora de dormir y jugar hasta altas horas de la madrugada, excusas que siempre molestaba a su madre, por ello prefería ignorar sus quejas y reclamos. Por su parte, en silencio y con la costumbre de meditar sobre un libro abierto, pensaba constantemente sobre su malestar, cada noche era una presión que le robaba la esperanza de dormir en paz.

Esa noche, decidió no dormir, por el contrario hizo caso a las molestas preguntas de su hermano, esperando a que su madre se ocupase en la cocina salió con sigilo para observar a su padre en el zaguán compartir con sus amigos de toda la vida. Estaban bebiendo aguardiente con un poco de cerveza, algunas botellas vacías se podían observar acomodadas junto al muro de la puerta principal de la hacienda. Regresó y despertando a su hermano lo invitó a salir, el frío era insoportable y se sentía desde el interior de la casa, por eso refunfuñando y con muecas de rechazo éste no quiso aceptar la invitación, para ello, tuvo que recurrir a fantasías populares y con la excusa de ir a ver qué ocurría en el establo tomó del brazo derecho a su pequeño hermano levantándolo de la cama. Le vistió con la primera chaqueta que encontró a la mano y salieron a prisa en un descuido de su madre.

Con sudadera y botas de goma, se abrigó con un delgado jersey de lana verde, se soltó el cabello y caminando lograron llegar al sendero de balastro, un angosto camino grisáceo que conduce a la zona de trabajadores y al establo, sobre el costado derecho del sendero se puede observar el lago de pesca de la villa, enormes pinos y rocas sobre el césped decoran el incontrolable canto de los grillos, las luciérnagas vigilan la noche como si fuesen testigos de algún suceso en particular, las estrellas, inquietas ante el camino de los dos jóvenes solo se dedican a seguir su rastro, la noche se acerca a su final y cerca de las cero horas la temperatura sigue disminuyendo sin compasión.

Un pequeño niño con chaqueta roja camina muerto de frío, su consuelo es saber que su hermana mayor, con mirada distante, lo llevaría a resolver su duda sobre el ruido de la caballeriza en horas de la noche, ella, vestida de impaciencia, camina sin rumbo pero con decisión. No sabe lo que busca, pero su temor a pasar otra noche con dolor y angustia le motivan a seguir el rumbo, se acerca la media noche, comienza a hacer una fuerte brisa, helada y mordaz.

Mientras se acercan a la caballeriza, ella le pide a su pequeño hermano entrar a revisar, saben que hay una yegua embarazada y lo más probable es que ese sea uno de los motivos del bullicio al interior, en el fondo, ella sabe que eso no es verdad, no cree en las quejas de su hermano, pero prefiere mantenerle ocupado en búsquedas sin sentido mientras ella prefiere dar prioridad a su propia búsqueda aun cuando sabe que la suya es mucho más incoherente que la de su pequeño acompañante de expedición.

A lo lejos logra observar algo correr entre los pinos, piensa un instante si es algún animal, pero por la hora sabe que los únicos que salen en la noche son los murciélagos y los Búhos, pero en el lago es poco probable encontrarse alguno de esos animales corriendo así que decidió dar paso a su curiosidad y emprender camino. Su hermano ya entraba al establo, nunca había visto a los caballos dormir, así que se tomaría su tiempo saciando su curiosidad en el interior mientras ella tomaba rumbo al lago, cerca a la entrada de la arboleda. Escuchó una risa un poco confusa, no sabía bien si era una risa o algún sonido particular de los grillos, o quizás, de los renacuajos. Prefirió seguir adentrándose.

La Niebla era densa y se posaba sobre el agua del lago, parecía como si fuera una cobija que cubría aquellos secretos que la noche prefiere dejar escondidos del entendimiento humano, era un frío sospechoso, la brisa que viajaba entre árbol y árbol, parecía más un ser con libre albedrío que una brisa campestre. Cerca al estanque donde duermen los gansos, los pasos dejaban una evidente huella sobre el barro, las botas de goma eran suficiente protección para el andar de una adolescente presa de su propia curiosidad, quizás presa de su propio miedo.

Se apoyó sobre el tronco de un viejo pino, escaló sobre un par de grandes piedras y brincó hasta llegar al otro lado del estanque, un pequeño hilo de agua donde nace la afluencia del lago. El barro era su mejor confidente y no permitía que hiciera ruido al caminar, al llegar al otro lado se encontró frente a frente con un pequeño grupo de luces que flotaban detrás, pensó que eran luciérnagas, pero por su tamaño era consciente que se trataba de algo superior, quiso acercarse pero nuevamente empezó a sentir presión sobre el pecho, intentó moverse para apoyarse sobre algún tronco, pero le fue imposible dar un paso, observando alrededor se dio cuenta que ya no estaba el lago, era como si se hubiese transportado a otro lado de la villa, solo alcanzaba a ver a lo lejos el sendero de balastro, en él, su pequeño hermano caminaba con las manos en los bolsillos de la chaqueta, se notaba cansado y un poco desesperado, como si el tiempo hubiese avanzado rápidamente mientras estuvieron separados, no comprendía con exactitud que ocurría, solo quería gritar pero ni la voz le daba para ello, su cuerpo no le hacía caso, su silencio era lo único que le quedaba de humanidad.

Decidió caminar de nuevo, intentarlo una vez más, querer alcanzar a su hermano, pero no lo lograba, era como si la presión del pecho estuviese sobre todo su cuerpo, solo podía observar, ser parte del juego de espectador. Con dificultad logró identificar algo inusual en todo, la niebla seguía intacta, pero ella, era parte de la niebla y sin proponérselo, avanzaba lentamente hasta llegar a un inmenso árbol donde le esperaban varias luces blancas, detrás una mirada le esperaba, pero no sabía con exactitud de qué se trataba, quería salir de allí, pero ya era demasiado tarde.

Al otro lado, en el sendero, un pequeño niño camina desesperado con las manos en los bolsillos de su chaqueta.

La Hacienda

2011-08-09T03:26:00.004-05:00

Imagen tomada de: http://bit.ly/qZRyuh

Nunca había visto dormir a un caballo, por supuesto, se trataba de una yegua encinta que en un rincón lejos de los demás equinos reposaba sobre la paja. Relajado, sin preocuparse ni inmutarse por el ruido ocasionado por sus pasos, con intriga y mirada expectante recorrió el establo y escondiendo sus manos en los bolsillos de su chaqueta roja caminó a prisa para alcanzar a su hermana. No la veía por ninguna parte, le había perdido el rastro minutos atrás mientras observaba atónito el encuadre de una yegua durmiente. Debía regresar solo a la casona, una Hacienda de mediados del siglo XIX construida por familiares que nunca conoció pero que su padre orgulloso siempre mentaba en reuniones sociales o cenas familiares, esas cenas donde llegan familiares de lejanas latitudes a pasar una temporada al acercarse el final del año.

Sin siquiera mirar a su alrededor bajó la cabeza y tomó camino por el sendero de balastro que conducía a la hacienda a menos de un kilómetro de distancia, debía recorrer una breve loma y un par de pequeñas casetas, en una de ellas, propiedad de la familia, descansan los capataces, en la otra simplemente se guardan las herramientas de trabajo, él sin saber de qué se trata caminaba sin percatarse que algo o alguien le seguía. Por un momento pareció escuchar pasos, pero no quiso prestar atención y mordiéndose los labios tomó prisa hasta llegar al sendero que le conducía a casa bordeando el frío y solitario lago.

Son cerca de la una de la madrugada y lo único que se logra observar a esa hora es la luz encendida de la Hacienda donde unos caballeros departen tomando licor y compartiendo historias de mujeres y batallas que a nadie a la edad de los once años le debe interesar, simplemente caminaba fuera porque no podía dormir, salió a jugar con su hermana mayor pero ahora en medio del susto de una oscura madrugada y la soledad de su edad sólo pensaba en regresar a su cama y esconder su vergüenza bajo un par de cobijas de lana. La niebla era espesa, el aire frío enfriaba sus pensamientos y le llenaba de misteriosas historias la cabeza, sólo quería llegar a la casona y desalojar los temores en sus quejas hacia su hermana, pero no encontraba rastro de ella así que pensaba afanosamente en que ya estaría acostada en su cama burlándose de su situación, no imaginaría por supuesto que debía apresurar el paso, dejar de pensar y actuar en pasos más largos, no pensaba si quiera en lo débil que el frío lo colocaba, no pensaba en nada más que en su propia vergüenza de sentirse burlado por su hermana nuevamente.

En silencio, preocupado, un poco asustado y con las manos aun en los bolsillos de su chaqueta avanzaba a paso lento, reflexionaba sobre todas las historias que se le podrían ocurrir, en las leyendas que en el colegio alguna vez le contaron de fincas y selvas tropicales. Su consuelo, por supuesto falso como todo lo que se siente en noches oscuras, era que no se encontraba en selvas tropicales sino en el frío de una sabana, que esas historias no tendrían cabida en ese tipo de Haciendas o lugares alejados, sólo pensaba en llegar a su cama, no pensaba en aquello que le perseguía sigilosamente, no imaginaba nada de lo que a su hermana ya le había ocurrido, ella no estaba en su cama ni mucho menos en los alrededores de la casona, ella desaparecida por completo ya ni lo esperaba aunque él aun lo desease.

Paso tras paso sentía que no se acercaba a la casona a pesar que ya divisaba la luz del portón de entrada, afinando su buen oído alcanzaría a escuchar las carcajadas de los adultos que brindando por sus hazañas gastaban su tiempo en conversaciones impolutas, trataba de apresurar el paso pero aún así no se acercaba, quizás, pensó, caminaba en circulo o por el sendero equivocado, pero no era cierto, estaba en el camino correcto y el sudor en la frente evidenciaba su cansancio por unos pasos largos y fuertes que intentaban hacer desaparecer la niebla y dejar atrás la baja temperatura que le acorralaba las manos dentro de la chaqueta. Pensaba en su hermana, tanto que ya comenzaba a apegarse a improperios populares para calmar su angustia, le molestaba estar solo a sabiendas que fue ella quien lo involucró en dicha caminata nocturna, no quería ser perdedor en un juego que para él nunca tuvo sentido, en especial porque era evidente que su hermana todo lo hacía para humillarle. Quería golpearle y acusarla con su madre.

Cansado y queriendo echar en el suelo sus esfuerzos notaba que la distancia a la casona era la misma, pero era evidente que llevaba más de dos horas de dar marcha, le preocupaba su percepción del tiempo, no era normal llegar con tanto retraso a su casa de vacaciones cuando en la mañana corría por el mismo sendero y en menos de cinco minutos avistaba la puerta de entrada, era extraño pero no le desmotivaba, era un joven testarudo a pesar de su corta edad.

Retomó el ritmo e intentó iniciar a paso apresurado su carrera para llegar finalmente a casa. Sólo faltaban pocos metros, sentía que había caminado toda la madrugada, pero sus preocupaciones sí que habían avanzado sorprendentemente, lo habían poseído en su totalidad, la razón ahora le pertenecía al desespero, el frío era superior al que sentía tiempo atrás, quizás ahora la temperatura estaba bajo cero, la niebla densa como siempre se filtraba por sus fosas nasales, su frente destilaba un sudor frío, un sudor letal.

Sus pasos le daban una mala jugada y a poco de llegar a casa, acompañado por el ruido de grillos cantores y las luciérnagas de testigo, observaba con dificultad a un joven entrar a la Casona, la mesa con botellas vacías evidenciaba la partida de los adultos a dormir, ya habían bebido suficiente, pero él no comprendía quién entraba a casa. Quiso acercarse pero al ver a su madre salir por la puerta y abrazar al pequeño entendió que era él quien entraba, le parecía extraño y a sus adentros se justificaba en que todo era un sueño, pero no era cierto, al descuidar sus pensamientos sólo avistó a su derecha a un niño de igual estatura, vestido con hojas y piel de vaca, descalzo, con el cabello desaliñado, con una sonrisa traviesa donde se notaban algunos dientes en mal estado, uno ojos oscuros y brillantes, lleno de vida, pero era expectante en que no eran de vida propia, sino, de la vida de muchos como él, niños extraviados o desorientados en senderos a altas horas de la madrugada.

No pudo pronunciar palabra alguna, solo dejó rodar una lágrima fría bajo su mejilla y sintió como una fría mano tomaba la suya y lo llevaba por un sendero que él jamás había visto, en ese momento recordó con lujo de detalles que en aquel establo, aquella yegua que dormía sobre la paja era diferente a los demás caballos del recinto, tenía trenzas perfectas que por supuesto ningún ser humano sería capaz de realizar, en ese momento recordó con exactitud el final de una de las tantas fábulas que había leído en el colegio, supo entonces en ese momento, que su hermana tampoco había llegado a casa, o por lo menos, su hermana de verdad.

Los Grillos habían dejado de cantar.

Casualidad - Cotidianidad

2011-05-05T01:47:00.001-05:00

Imagen Tomada de: http://bit.ly/jADxEi

Creo que estas es de esas temporadas en las que decidimos que la poesía debe ser nuestra profesión y la vida un oficio particular. Sabemos a ciencia cierta que escuchar canciones y redactar quejas y reclamos se vuelve una constante en nuestra solitaria vocación de servicio. Dentro de las miles decisiones, es importante reconocer en ellas la temporalidad con que las tomamos y las queremos asumir, ser consecuentes en un mundo de inconstantes motivaciones. Para efectos del presente Blog que mejor decisión que dar a la cotidianidad unos escritos cortos, breves, llenos de cotidianidad, ser más reporteros y menos periodistas, ser más informativos y menos reflexivos, ello quizás, sea el secreto de una vida larga y llena de plenitud.

Esta mañana me levanté sin ganas de andar por la vida, esa rara sensación de no querer madrugar para ir a clases pero que en el fondo sabemos que debemos hacerlo porque en el “Recreo” la pasaremos de maravilla con nuestros compañeros de clases. Por supuesto que es una analogía precisa para estimular el recuerdo más valioso de nuestras perezosas madrugadas. Por fortuna y para envidia de muchos no madrugo con frecuencia, casi nunca lo hago a decir verdad. Disfruto dormir hasta tarde y almorzar en casa con las delicias de un plato hogareño, salir a trabajar en la tarde y regresar en la noche a dar repetidas motivaciones a un ciclo que ni este preciso Blog ha podido rescatar.

Afirmaba que me levanté sin ganas, con una pereza que destella morfina hacia esa rutina que no queremos tolerar. Sin embargo y con un par de inquietudes en el pecho tomé aliento y di ritmo a una cotidianidad de reuniones, conversaciones y muchas obras literarias escondidas en tratados políticos. Últimamente mi rutina es inestable, no por mi convicción por supuesto sino, por las diversas maneras de la vida de atender mis necesidades y principios laborales.

Muchas veces mientras viajamos en calles citadinas en algún medio de transporte urbano notamos con pleno silencio que nuestras preocupaciones, nuestros deseos, nuestras ansiedades toman lugar de honor contra la ventanilla y fluyen como un circo de expectativas, se rodean de regocijo y en un arrullo al mejor estilo de una sinfonía loca nos frenan por cada semáforo que procrastinamos. Aquellos pensamientos los envolvemos en un silencio tan cómplice como la compañía que llevamos en el puesto de Bus en caso de ir sentados, un trayecto lleno de miradas esquivas, de preocupaciones varias y de afanes intermedios.

Somos todos hijos de la casualidad pero pocos asumimos esas casualidades como un buen argumento para enloquecer, darle a la locura un lugar de honor y disfrutar de las nimiedades de la vida, dejar los odios en el bolsillo del pantalón, los amores en el afán del maletín y las ansiedades en las preocupaciones del trayecto.

Ser cotidianos no es ser repetitivos ni se trata de evocarnos en una rutina tal cual receta de cocina, No, ser cotidianos es ser consientes de nuestras danzas literarias, se trata de ser honestos con el silencio y darle valor a cada pensamiento sin importar no tener donde escribirlo para la posteridad, se trata de levantarnos cada mañana y sin importar las ganas de vivir o no, sea una marea senil preguntas que queremos resolver en el transcurso del día.

A esta hora, a ritmo de un flamenco y con un cigarrillo en boca, damos a la sensatez un poco de lectura ávida de retroalimentación. No es un regreso ni un reinicio, es solo retomar el lugar que dejamos la última vez que nos leímos y pretender querer continuar. Darle al tiempo que se ha marchado una despedida de honor.

Es tiempo de cambiar.

Palabras Sobre Papel

2011-03-29T01:14:00.003-05:00

Imagen Tomada de: http://bit.ly/afKzu

Independientemente de los resultados o las contradicciones me había levantado esta mañana con la claridad de que era el momento oportuno para sentarme a escribir. Alrededor de un mes sin mencionar acontecimientos o reseñar pensamientos, mes en el que preferí – a pesar de todo lo que se tiene pendiente por escribir – dedicarlo al silencio y a la actividad rutinaria del día a día en una taza de café – ya casi no tomo café – o la melancolía de un cigarrillo que se extingue.

Los tiempos son cambiantes, dinámicos, con ellos, encontramos que la nostalgia es estática y sólida. Se llena de mejores momentos que ya no se viven, se escapa en palabras que otros pronunciaron en viajes no imaginados. Al igual que la vida, el presente se llena de oportunidades, algunas de ellas las recibimos con ilusión esperando a que sea un regalo de la vida, o en otros, estas oportunidades son meros escenarios que nos demuestran donde nos encontramos y de qué somos capaces, hasta donde podemos soportar y de qué material nos encontramos hechos.

Miles de caminos podemos tomar y esperar a que se cumplan nuestras metas, compartir ilusiones o modificar pensamientos, dejarnos enternecer por un fugaz suspiro de vida, dejarnos ablandar por lo que es el verdadero poder del amor, el poder de la creación.

En muchas ocasiones he preferido a lo largo de este mes dejar en silencio agradecimientos o suplicas que le debo a la vida. Permitirme viajar en escondidas estrellas de la noche, dejarnos olvidar por lo que alguna vez luchamos. Amigos que han viajado a tierras extranjeras trabajan forzosamente para sacar adelante sus vidas, se juegan noche a noche una partida interminable de parqués con el insomnio, se agotan en una mañana de una nueva vida, se dejan sorprender por un menú que no les es propio de la infancia. En mi caso, este noticiero de cotidianas letras ha logrado en una pausa reprimir miles de emociones que no he querido exteriorizar ni en el más sublime de los desesperados vasos de licor. No.

Me permito reivindicarme con los lectores y actores de este Blog, con los que de cierta simpatía han generado nostalgia o por lo menos olvido. Por aquellos que me extrañan, por aquellos que extraño. Se inicia una nueva etapa a pesar que el calendario marca fechas por igualdad para todos, o que las estrellas y la luna estén más pendientes de desastres naturales que de damnificados emocionales. Me tomo una pausa que ahora con este cambio de postura recibo con vehemencia. Observo con silencio ese otro universo que podemos planificar desde ya, dejarme caer en la ruta de una página blanca que grita en silencio que sea escrita, dejarme orientar por esas ilusiones que se observaban lejanas pero que en el concreto de las palabras está a medio paso de nuestra voluntad.

Me siento bien, ha sido un mes de cambios y de aprendizajes, de significativas reuniones laborales y sociales, de reivindicación personal y lo mejor de todo, de redescubrimiento espiritual. Tomar la barca por el remo y arrancar en dirección al norte de los objetivos. Sentir cada brisa que choca con nuestra mirada y sin dejar caer la ceniza, terminar este cigarrillo que a homenaje de los que no han nacido pretendo dar por concluido.

Regresar a mis silencios con letras que dibujen el asfalto.

El Caballero Oscuro

2011-02-20T06:17:00.003-05:00

Imagen Tomada de: Halloween Scarecrow Black Cat Art Original Gothic Painting. New York, United States 2009

Confieso abiertamente que me gusta leer su blog. Es un espacio de buenas letras, se disfruta leyendo las ocurrencias de un fulano que a la vida se le ocurrió traer a este mundo. Un sujeto lleno de historias y pensamientos humanistas. Un personaje que bien ha vacilado en los peores escombros de la literatura, un falso profeta en citadinas conversaciones, todo resumido en una brillante manera de darle vigor y rigor a un ejercicio tan puro y tan eterno como lo es el arte de escribir. Me gusta leerle, lo confieso, porque sus letras me seducen, me atraen, reflejan en mi imaginación ese enésimo sentido de empatía.

La vida tiene una manera extraña y vulgar de burlarse de nosotros, algunos pagan sus errores siendo cuestionados por los propios amores que cultivan, otros son desterrados de manera crucial de una comunidad o alguna reunión familiar. En el peor de los casos la justicia toma postura y da cárcel o sentencias dolorosas a quienes han cometido acciones que para ojos de la civilización son crímenes atroces, otros han sido bendecidos con la magia de la literatura pero castigados con la ingratitud de la lectura.

Estamos en un mundo difícil, no es secreto para nadie que guste o no la nostalgia es una constante en varias generaciones del tercer mundo. Nos han inventado historias y nos han leído notas de prensa. Nos vendieron la utopía con la llegada del mundo virtual, nos seducen con la interacción en tiempo real y nos embriagan con el poder de los medios. Esas mismas desgracias son sabiamente manipuladas y ejercidas abiertamente por aquellos que conservan el don de la literatura.

Premios, festivales, entrevistas, Blogs, canciones, poemas, cartas, suspiros. Todo en la misma vasija de emociones que se despliegan y repliegan en la conciencia del lector. Aquel que fue un buen amigo hace mucho tiempo hoy severamente ha dado postura (con sus argumentos tan válidos como los míos) a la distancia. Da y recibe, escribe y publica, reseña y reflexiona. Es a mi parecer uno de los seres más humanos que puedo conocer, tan noble como austero, tan amable como bellaco.

De fieras nos libramos día a día inclusive al salir del banco o al terminar una cena en un restaurante casual. Los horarios de la mente se desviven cuando de escribir se trata. En mi caso soy sensato con ellas y por eso no escribo, soy pendenciero de melancolías y cofradías, soy mediocre si es necesario serlo. Prefiero el autoexilio, la autocensura, prefiero darle a las historias miles de páginas pendientes, así se me es más fácil revivirlas en mil y una forma distinta. Él, por supuesto que hace lo mismo, pero las escribe al fin y al cabo. Es un Lord si los ingleses me permiten dar el aval, un caballero que sin saberlo, ha dejado su escudo de armas en otras intenciones y ahora se presenta en otros colores.

Como cualquier mortal todos cometemos errores, nos distanciamos, nos enajenamos, nos enfrentamos y confrontamos. Nos autoexiliamos, permitimos la censura con el mismo desinterés con que permitimos cambiar de canal en el televisor de la sala. Permitimos que se nos trate como a lectores de forasteros virtuales, al fin y al cabo esa es la función de un blog. Permitimos que los minutos sean inquilinos al mejor estilo de una canción de Arjona, permitimos ser hijos de la cotidianidad dando rienda suelta a todos los clichés posibles.

Es una buena idea leerle, porque me recuerda que él sigue siendo humano, me reafirma que tiene buenos sentimientos. Puede estar equivocado, pero esa es una postura personal, pues para bien o para mal, la maldad es un punto de vista.

Disfruto leerle, pero no disfruto de su presencia física. Me desespera, me incomoda. Es un ser tan oscuro como quien les escribe y por eso el sentimiento es correspondido. Prefiero dejarlo en manos de las casualidades de la vida, la diferencia es que algún día creí en él. Ahora no se qué creer.

Lo bello de la escritura es que nos perdona en esos mundos infinitos de querernos y leernos, de apoyarnos y seguirnos, de cometer errores y publicar omisiones. Sólo somos hijos de las casualidades de la vida, pero no lo niego, disfruto leerle y lo seguiré repitiendo por las veces que sea necesario.

Confieso abiertamente que me gusta leer su blog.

Suspirando

2011-01-27T03:04:00.003-05:00

Imagen tomada de: KennethMoyle: Procatstination III

Muchas canciones fueron regaladas en diversidad cantidad de eventos y reuniones pre matrimoniales. De costumbres y amores se han guardado amores refugiados en nombres y fechas especiales, fechas que han sido datadas en agendas y esquelas de diversos motivos y tamaño. Atardeceres que fueron tomados de la mano y asegurados en una fotografía. Fechas especiales que se hicieron especiales precisamente porque nunca se cuestionó lo necesario del sentir, lo inmenso y agradable que es sonreír y darle una huída a la juventud, darle una escarapela de identificación a todas las vivencias que por sencillas o descaradas que sean, se han comportado como una receta secreta en un importante restaurante local.

No somos buenos ni nunca hemos sido ejemplares en el arte de amar. Nos alejamos basados en errores y cuestionamientos improvisados por terceros. Somos carceleros de un secreto que no debería ser secreto, refugio de mundos inventados de manera casual por personajes casuales que se enamoran sin preguntar por qué. Tiempos que vemos pasar, palabras que estampamos en la piel de todos aquellos que nos brindan un abrazo, besos que regalamos como flores de alquiler.

Vivir se suma a una de las inmensas tareas que se deben cumplir a cabalidad a la hora de querer brindar una sonrisa de ojos enamorados. Pronunciar el nombre de quien queremos, dar esa felicidad a una soledad compartida y recordar que alguna vez estuvimos enamorados, que nos dejamos acompañar, que nos refugiamos en mundos improvisados, que dimos nombre a cada acción que sometida a discusión de pareja siempre fueron selladas con un beso o una hermosa relación sexual.

La nostalgia en el amor nos puede someter a una sonrisa descarada, a un murmullo de complicidad, en ocasiones a un llanto de melancolía. Sea porque le extrañamos, sea porque lo merecemos, sea porque el mundo es así y nadie puede evitarlo. Damos banda sonora a cada salida en pareja, damos amistades a una relación que trae en sus espaldas muchos personajes, más antagónicos que escuderos, muchos sombreros y pocas bufandas.

De nada tiene de mala inventarnos el amor a nuestro modo, darle rima a eso que otros creen es querer. Soñar y sonreír, disfrutar de cada momento y vivir, de ser poeta y cantar en la soledad de una mañana de inicio de semana. De obsequiar detalles, de escribir versos, de conversar largas horas en un mismo sentido, de ser monotemáticos en la eternidad de eso que hace bastante ha sobrepasado las costumbres de la amistad.

Dejarnos renunciar en amores guardados, de nombres que cuando se mencionan llevan al sufrimiento o al más eterno de los éxtasis. Encerrar en cuatro paredes el consuelo de los que no tienen soledad compartida, caminar con los que se refugian en solitarias noches de mensajería, en años de verdaderas intrigas y sufrimiento, de esos que por más colores que han vestido su sonrisa no han podido hallar su talla perfecta para ser amados. Nada tiene de malo, sólo tiene poco de comprensión.

Si alguna vez es el orgullo el que deletrea nuestras emociones, es la soledad la que aconseja nuestras sonrisas, es la nostalgia la que acaricia las tardes de viernes, es la costumbre la que nos cambia de ánimo, es porque son voces que hemos dejado escapar en las cacofonías del pasado. Necesario es retomar la sana costumbre de callar en el armario y salir a toda prisa a buscar a esos que creíamos fueron los que nos dejaron de querer, reconciliar las armas, dejar que la pólvora se humedezca un poco y nos de ese aroma amargo que protege corazones.

No ser herederos de la culpa, ni ser pensadores de aforismos irreconciliables, de ser poetas de travesías memorables de héroes y guerreros. Ser por el contrario amigos de la duda, ser jugadores de una partida de cartas, ser testigos de cómo el azar se deja intimidar por la convicción, ser ingenieros de un día que no pensamos vivir. Ser lo que mejor que nadie sabemos hacer, humanos.

Somos orgullosos, somos olvidadizos, somos despistados, nos refugiamos en la constancia, nos dejamos mentar en la nostalgia de los ingratos, nos enfermamos en la soledad de los que nos comparten sus problemas, nos dejamos deletrear en palabras sin insignias y sin destinatarios. Nos dejamos sorprender por la duda metódica, nos ocultamos para que nada sea distinto. Seamos sensatos, es falta de locura la que nos evita ser humanamente especiales y valiosos.

Somos lo mejor que nos pudo haber ocurrido en la vida.

Los Tesoros Perdidos

2011-01-19T04:48:00.002-05:00

Imagen Tomada de: http://littlesanime.ru/

Las partidas son muy tristes, dejar de lado a un ser querido o desprendernos de un objeto que guarda importante valor sentimental, algún tótem que conserva la energía de esos momentos pasados, de esas excusas que se fueron quedando estampadas en pretextos, o en el caso más somero aquellas cartas guardadas en cajones ocultos.

Todos tenemos momentos que hemos dejado de conservar, situaciones que se han deleitado de nuestras sonrisas, que nos han hecho brillar los ojos sea por un instante mínimo, sea por una eternidad. Promesas que nos hacemos al finalizar cada año, retos que nos proponemos superar al inicio de cada enero, imágenes que se nos vienen a la mente cuando en palabras de despedida, en lágrimas que se conservan en el aire, en huellas que se dejaron en la entrada de cada casa y cada ventana.

Una y mil veces somos creadores de universos paralelos, millones de ocasiones guardamos en nuestra habitación esperando recordar con la nitidez del caso cada emoción que nos causa re vivir lo que ya no se puede revivir. Negarnos a perder la memoria, atarla, amarrarla, someterla a nuestros juicios, a nuestros deseos. Esos caprichos que tanto daño le han hecho a la historia de la humanidad.

Los amores han de venir en cada etapa de la vida hasta llegar el que más se complementa con nuestros defectos. Los amigos se construyen en salidas y encerradas hasta que llega el que nos deja salir sin presionarnos por volver. Los recuerdos se enredan en las preocupaciones cuantas veces sean necesarios, hasta que llega la nostalgia y con el veneno de la melancolía nos enseña la diferencia entre un recuerdo y una historia.

Los años se nos van a ritmo de dolor. Siempre nos quejamos por todo lo malo que nos ocurre, nos dejamos desestabilizar por cada obstáculo que después de todo no es más que un sol cualesquiera en un día normal. Son las esperanzas, esas malditas esperanzas, que con Violines y Teclados de fondo nos recita sus mejores versos, nos jura eterna sacristía y nos oculta ese miserable ejercicio del aprender a saludar a quien apenas vamos a conocer y despedir a quien ahora debe marcharse, quizás para nunca más volver, quizás para regresar con otras intenciones.

Somos producto de un rollo inmenso de aflicciones culturales, como si las subculturas y la identidad nos costara construirlas por separado, como si nuestra soledad fuera un trofeo para el estante de las Venganzas no cobradas, como si nuestro consuelo fuese una plegaria en el idioma de los extranjeros, esos forasteros que llegan con las mejores de las intenciones pero que no respetan este territorio lleno de tesoros que llamamos vida.

Quizás sea esa misma melancolía la que nos llena de faltas, después de todo, somos un listado de actividades por desarrollar, un Check In de emociones y valores que hemos aprendido a adornar con besos y abrazos.

Reformamos constantemente nuestro entorno con nuevos vestuarios para dejarnos sorprender por los silencios de la calle. Nos prometemos mantenernos en los mismos lugares y con las mismas costumbres esperando a que regresen nuestros seres queridos, a que nuestra memoria aprenda a proyectar en una pared las sonrisas de cada acto que en colectivo fueron fantasías maravillosas, de esos benditos caprichos que nos permiten ser alquimistas, abrazar la suerte y detener los momentos que cambian nuestro cuerpo.

No necesitamos un cajón o algún agenda para preservar esos tesoros, si bien la memoria es traicionera y con fecha de vencimiento, nos apoyamos es en la cotidianidad para extrañar momentos, dándole arte a la alegría, dándole motor a la lenta y tediosa labor de crecer. Nuestros tesoros ahora en ojos mayores, en seres que con vida o sin ella, nos detienen siempre en el mismo lugar, nos hacen reflexionar antes que frenar.

Para siempre queremos nuestro tesoro, para siempre seremos esclavos de nuestras riquezas. Seremos arquitectos de nuestra celda, o cerrajeros de nuestra bóveda. Nuestros amores serán nuestras verdugos y la nostalgia nuestro veneno.

Al despertar todo será distinto.

Regresando

2011-01-11T02:38:00.003-05:00

Imagen Tomada de: http://declubz.com/blog/2009/03/22/weird-skeleton-pc-mod/

En realidad regresar a mis escritos con un aire musical como batería de fondo me da cierto suspiro de que me encuentro de nuevo en casa. Con mis cigarrillos de regreso y mi dosis justa de aguapanela me dispongo a dar libertad a mi pensamiento y a mis letras muy lejos de lo que quizás fue un tedio intelectualmente hablando, muy sano y bien merecido.

Los tiempos siguen su curso aun cuando nos encontramos en un nuevo año y bajo los agüeros de muchos creemos que va a ser distinto que el anterior. En cierto sentido sí será distinto al anterior y no solo por la fecha sino, porque las cosas las forjamos con nuestro propio andar y le damos lo que pensamos es la dosis justa de sentido a cada cosa que emprendemos. Sin embargo, este seguirá siendo la continuación de los días. Seguirá siendo el mismo plano terrenal con las obligaciones pendientes de meses previos, con las necesidades vigentes de días pasados, las deudas de decisiones desafortunadas y una que otra oportunidad de triunfo, para todo en especial la música, los años pasaran como siempre lo han hecho, con calma y dando espacio para cada sonido ambulante.

Nos da alegría encontrarnos de nuevo con aquellos que no vemos desde uno o dos meses, o algunos con un par de semanas. A otros ya no los volveremos a ver, hemos decido no verles y nos encontramos con la paz de saber que es una sabia decisión, oportuna y con secuelas interesantes. Otros ya no podemos verlos porque han decidió partir lejos, otros se los ha llevado la vida, se los ha llevado a donde nos escuchan pero no les escuchamos.

Con bolsas plásticas, cajas de cartón, cestos de basura y muchos motivos empacamos cosas que ya no nos sirven, hacemos esa limpieza que se debe sanamente hacer con mayor frecuencia pero que procrastinamos por el lujo de no hacer nada. Redactamos cartas de agradecimiento, realizamos llamadas y saludamos a los vecinos, retomamos nuestra rutina y damos un golpe de suerte a nuestros motivos para reiniciar labores con la mejor de las suertes, la mejor de las compañías y la mejor de las excusas.

Regresamos a nuestra tradicional siesta de fin de semana, a ver nuestros programas de televisión favoritos y a leer aquellas notas que siempre nos parecen oportunas. Nos enfermamos, nos dejamos invitar a una copa y correr por las calles de la ciudad, a besar a nuestros seres queridos y a ver esas películas que nunca nos cansamos de apreciar.

Un año nuevo con semanas encima se da cabida para un diario de artilugios, de detalles que conservamos en el bolsillo de la chaqueta, los envolvemos en sonrisas y damos remedio a todas las quejas que podamos anular en veces repetidas de excusas de años anteriores. Por supuesto, miramos con nostalgia la partida de esos bellos recuerdos y los mentamos en reuniones sociales. Todo con el propósito de darle al absurdo un lugar de honor en nuestra cotidianidad.

Un año nuevo que inicia y un reguero de momentos que se acomodan en fila india para ser vividos, experiencias que se deben esclavizar mundos paralelos, darnos espacio para todo, darnos una plegaria en este cuerpo de débiles aforismos, darnos todo para recordar.

Nos esperan muchas notas sin cantar.

Vodka

2011-01-04T14:40:00.002-05:00

Imagen Tomada de: http://www.syntheticsoul.com.au/black_and_white.html

Quiero tomarme ese trago fuerte que me hace sentir placer y me invoca en un cigarrillo a dar conversaciones felinas en un club de caballeros. Sentado sobre mi ego y con el movimiento intermitente de mis ojos auguro un nuevo son, disfruto de una melódica excepción, de un sorbo frío de Tónica, de un frío hielo sobre el paladar.

Quiero seducirme en ese juego de los ecos de la guitarra, en el estribillo de reuniones sociales, de letras con aroma a papel, de libros viejos y armarios gastados por el tiempo. Saltar del tapete y recorrer la habitación en búsqueda de un cenicero, de una canción para sermonear a la vida, de un amor que se escapó por la ventana de la memoria, porque bien lo dijo un fulano en alguna red social, las Novias son pasajeras, las Ex Novias, son eternas. La música es universal.

Sentarnos a no hacer nada, en el minimalismo de la pereza, en el goce de un eco sinfónico, de un hilo de humo que abraza el techo, de un juego de adivinanzas que nos roba secretos, nos desdibuja en el transparente y húmedo vaso de Vodka. Esos sonidos ambulantes que con sonrisas y espejos dejamos en la soledad de una tarde cualesquiera sea de la capital, de una charla de jóvenes despreocupados, desmemoriados, descontextualizados.

Entendernos como una generación de incomprendidos es un cliché que se repetirá constantemente en cada año iniciada una generación, será tan universal como las guitarras que quieren sugerir paseos por Roma, que quieren acercar unos a otros, que quieren suspenderse en la ciudad de la furia, o que quizás, sean parte del aire.

Quiero tomarme ese trago fuerte de Vodka, compartirlo con mis amigos del recuerdo, enredarme en el presente de un pasado, de un cenicero artificial con el humor de cada uno de los invitados, esos fragmentos de seducción y de vida, esos cigarros que abrazados en el tejado se fumaron y se extinguieron como cualquier canción de una generación suspendida en el tiempo.

Qué mejor mapa que el pasado para darnos un paseo por el museo de la memoria, darle luz a esos escalones que de madera suenan sus pasos, de esas palmas que discretamente siguen el ritmo de una canción, de un rock que se pega en la piel, que sea perfecto para deletrearlo en un estado total de embriaguez, de un secreto que nos identifique en los latidos de un trago fuerte de licor, de una imagen empañada en el vidrio de la sala, de la casa de un solitario juego de cartas, de la casa de un pasado que no nos llevó.

Juegos completos para todos los gustos, de azar y de afán, juegos de roles y de pasiones, juegos para vivir y para morirnos, juegos para embriagarnos o desintoxicarnos. Juegos de seducción y juegos de instigación. Con suaves melodías o inclusive fuertes discusiones, con dudosas menciones y perplejas revelaciones, con años perdidos y tiempos pasados, con relojes coleccionables y manillas memorables. Con los mejores amigos, con los peores ciudadanos, con los mismos de siempre, con el rock en nuestra espalda, la guitarra en el bidé, el mundo a nuestros pies. Todo, con su juego y sus reglas, con sus notas musicales y sus voces inmortales.

Quiero tomarme otro trago, porque este cuento ya terminó.

Del año y otros fragmentos

2011-01-03T20:51:00.002-05:00

Imagen Tomada de: http://pencildrawn.blogspot.com/2010/12/paper-cat.html

Mañana es el último día en esta ciudad, luego, se comenzará a preparar todo para el viaje de regreso y en cierto sentido asumir la responsabilidad de pequeños pendientes que se tienen desde antes de haber partido de casa.

El tiempo para descansar quizás ha terminado, para otros por cuestiones diversas digamos apenas inicia, de igual modo, es el mes de enero y con él ya se da inicio formalmente a todas las actividades que cualquier ciudadano del mundo debe responder prontamente terminadas las fiestas de fin de año y celebraciones santas de navidad.

Mi caso es particular, y es que debo llegar a casa a terminar el inicio de un plan de trabajo para este año con el propósito de ser mejor persona y alcanzar esas metas que se han procrastinado de alguna manera. En lo personal, se llega renovado a casa y con la esperanza de un mejor mañana, sin importar que todavía arda en la piel esas decisiones y emociones de días pasados.

Musicalmente es un año que no dejó nada asombroso, más bien un año de repeticiones y emociones que todas de alguna manera giraron en espiral en algunas canciones o sonsonetes similares. Extrañando por supuesto con más ahínco que nunca a esos amigos que se me fueron lejos, o pidiendo nostalgia en esos corazones de los que me alejé hace mucho tiempo, o de los que estamos lejos aun cuando nos conocimos de mera casualidad.

Un año que se quedó atrás perdiendo el sentido de la vida y dejándose adobar en el llano recuerdo de un ritual más, un año que se perdió como un acto de fe, reuniendo en familia esas alabanzas al sentido de la vida y rogando por un mejor porvenir.

El andamiaje de las emociones terminó con la última lágrima que no se podía escapar en la página de los pendientes del año. De igual modo me quedó tranquila la conciencia con respecto a todo lo que se hizo y sin divagar tanto en las sombras, reafirmé mis sentimientos y afectos hacía algunos de mis seres cercanos, mis defectos mejoraron en estilo y no han dejado de ser lo que me dignifican como ser.

Ser humanamente imperfecto quizás sea la mejor colonia que uno pueda conservar en el estante de aseo personal, la arrogancia, la mala memoria, la impaciencia y las miles de palabras obscenas que le dedicamos al prójimo cuando de histeria sufrimos, son una sumatoria de bendiciones para ejercer nuestro libre albedrío y nuestro derecho a querer y no querer.

Este viaje familiar llega a su fin, pero el disfrute de unas vacaciones en familia es quizás un punto de vista que se asume en distintas posturas al interior del hogar. No es ser mal agradecido o ingrato con la vida, por supuesto la decisión de viajar fue mía y la asumo como una sabia decisión, dios sabrá hasta cuando estarán mis abuelos con vida y disfrutaré de sus peripecias, pero de allí, a disfrutar en su totalidad el plan familiar ya es lo que se nubla en el literario amor por lo propio.

Llegar a casa y observar el año 11 con buena cara, ahora con los afanes de la memoria será ir de paso en paso a un decálogo de recomendaciones para saborear en lo posible, las semanas una a una que van llegando en este año de conejos. Los retos no van a desaparecer y las aventuras serán cada vez más abstractas, el egoísmo no desaparecerá de la noche a la mañana ni las mañas dejarán de ser mañas, todo en su debido lugar y en su horario correspondiente.

Se deberán mejorar ciertas cosas como la rutina y la dieta, los horarios de descanso y las prioridades en la agenda, pero de todo lo anterior siempre se conservará la cordura y compleja manera de ser para conmigo y para con los demás. Seguiré queriendo a quienes quiero, seguiré sintiendo malos sentimientos y profesando malos pensamientos hacia quienes no me agradan o no me merecen y, terminaré el camino de la redención en un bonito homenaje y ritual de perón consigo mismo, aspirando a llegar a encontrar el perdón en el otro que no lo ha pedido.

Buenas nuevas y muchas noches.

Sentimiento Stereo

2011-01-01T20:56:00.002-05:00

Imagen Tomada de: http://animalmascota.com/

Algo que corroboré anoche, en posterior abrazo de año nuevo con familiares y lejos de amigos y cercanos, fue precisamente que hacemos parte de la única generación que disfrutó con lujo de detalles a Soda Stereo. Aquellos que nos encontramos en el rango de 35-25 somos una generación de inconformes que gozamos con la magia y esplendor del momento, el despertar de un movimiento importante para la reivindicación cultural de América latina (?).

Ser joven en especial en las décadas de los 80s y 90s fue un lujo y un crimen que muchos pagaron y otros pocos disfrutaron. Crecer con el movimiento de principios de ochentas con la nueva ola conocida como Rock en tu idioma y que se llevó posteriormente el título de Rock nacional sirvió para marcar en voces y coros, ese inconformismo de la época para con los problemas de corte social y político. Sólo en los 90s hubo un par de agrupaciones destinadas a reivindicar la causa de aquellos que no tenían voz, para el resto, el movimiento se tergiversó en el bien o mal llamado Rock en Español y no fue más que la causa de reproducir canciones sin cortesía política o sentido local.

Si bien para unos fue un movimiento de representación y quizás, rebeldía, para nosotros, los que heredamos los rezagos de los ochentas y nos criamos en la desconocida década de los 90s, vimos en otro matiz ese movimiento llamado Rock en español. Lo disfrutamos como debió ser a ojos de otros despistados, como un momento histórico de buena música y muchas canciones de despecho o rebeldía, pero una rebeldía ajena a la de los 80s, esta era quizás un poco más suave, menos contestataria ( a excepción repito, de un par de agrupaciones y varias canciones ) y con mayor contenido Pop.

Lamentablemente los hechos ocurridos con el señor Cerati dieron un vuelco a la memoria, y más potente que la adrenalina recibida en 2007 por la noticia de una gira de reencuentro de aquella banda que lideró la causa de los que no tienen causa, fue el deceso de un rey que ahora en estado de coma inducido, sirve como alerta para una generación sigue vigente con sueños stéreo, que quiere viajar a la ciudad de la furia, esa generación donde nos preferimos fuera de foco, donde nada es personal, solo rock en español.

No olvidaré jamás aquella noche de año nuevo en Envigado con los que eran entonces mis amigos de “Toma la Palabra”, una noche en la que al sonar las campanas de media noche y celebrando la llegada del año 2001 (hace diez años ya!!), dejamos servida la comida y todos de pie abrazándonos dejamos que “Zoom” nos diera esas notas musicales para bailar el año nuevo.

Me sorprendió en el calor de la conversación post año viejo, evidenciar que mi Tío, un cuchacho de cincuenta años casi, desconocía en su totalidad a Gustavo y su trío música de años atrás. Como buen hermano, le conté un poco de la historia de aquella agrupación musical, de las consecuencias para el rock, le expliqué lo que significó pues para la generación de entonces gritar a todo pulmón esos versos que sólo Gustavo pudo brindarnos. La gran mayoría no fueron de su autoría, pero sí tuvieron su energía y su impecable voz como un sonsonete que marcaría el designio solitario de toda una generación.

Puedo decir que pertenezco a la generación Stereo, a aquellos que admiramos y crecimos, nos enamoramos y seducimos, nos escapamos y fuimos cómplices con canciones y sonetos propios de un trío de Buenos Aires. Le hablé un poco de otros grandes que aparecieron en el camino, como Andrés y Fito, un poco de Caifanes, otro poco de aquellos prisioneros y un tanto de la que sería la invasión española, pero de todo ese combo evidentemente le hice entender que a Gustavo, a ese rey sin corona le deberíamos gran parte de lo que nuestra generación pudo cantar en cuanto estadio estuvo presente.

Los vimos volver, los vimos dar esas gracias totales a nuestra adolescencia, a nuestras noches de rock en español. A esos que con un vino barato o una chica especial dimos besos y abrazos, donde dejamos que el temblor se tomara nuestras piernas, donde dejamos en los juegos de seducción signos y viajes, citas a ciegas, balanza de locura en una generación que desocupada por los afanes de los 80s y los descuidos de los 90s dimos al movimiento del rock en español una espera eterna.

Las nuevas generaciones conocen a Gustavo como solista, otros incautos desconocen en su totalidad a este genio del rock en nuestro idioma. Pero sin importarnos ese vacío negro que hay entre los señores de 35 y los jóvenes de 18, sabemos en el fondo, que a este tipo de hitos especiales, sólo nos llega una vez y en un momento determinado.

Ahora mi tarea es compartir un poco con mi tío y aquellos que no tengan conocimiento del camino recorrido por Cerati, esas canciones que a veces en vergüenza damos esperando a que pase el temblor.

Una generación que no quiere despertar, ni verle dormir eternamente, una generación que conserva ese sentimiento stereo, ese lenguaje universal que sólo el rock en español nos pudo regalar. A Gustavo, Gracias Totales.

Nada más que dar.

Mensaje Fin de Año

2010-12-31T15:06:00.002-05:00

Imagen Tomada de: Ben Killen Rosenberg

Siendo el último día oficial del año, comienza uno a leer todo tipo de reflexiones y frases célebres en la página de inicio de nuestras respectivas redes sociales. Agüeros en tonos de burla, algunos consejos para mejorar y ser cada día una persona más útil para la sociedad, mensajes de despedida o reseñas de bonitos momentos que se compartieron, sea en la distancia o en la intensidad, con aquellas personas que tanto apreciamos (extrañamos) y deseamos en una proximidad de tiempo-espacio que nos detiene en ansiedad.

Poco a poco, con el paso de los años hasta llegar a este, he perdido la costumbre de escribir a quienes quiero y aprecio. No es que sea ingrato o desinteresado con la causa, mejor, he dejado en la causa la desfachatez de no volver a escribir, una perezosa pero sana costumbre de no dejarnos matar por la nostalgia de fin de año. Esa melancolía oficial que a todos nos busca faltando 12 horas para el fin del año y cinco minutos para el mismo instante.

Ni hablar de los famosos o intensos que con su red social de confianza despliegan al mejor estilo de las organizaciones militares, una estrategia de total cobertura en mensajes y reflexiones, en lluvia de imágenes y profundas acusaciones, de buenos deseos, de agüeros, de miedos, de olvidos, de todo lo que se les cruza por la cabeza sin siquiera llenar una taza de porcelana con buenas intenciones.

No niego que me molestan algunas cosas que la gente de a pie suele hacer en estas temporadas de fin de año. No es que sea de mejor clase social o de distinta estirpe, por supuesto que también disfruto y extraño algunas costumbres que de niño hacia con mis primos en Bogotá o en Girardot, pero el caso que me atañe en este escrito va más allá de decirle adiós al año viejo, se centra en particular en esa hipócrita necesidad de creer que todo fue bueno y lo que vendrá será mejor.

Sufro como vendedor ambulante cuando no escucho ciertas canciones antes de que termine el año viejo, sufro como guarda de seguridad en navidad cuando no hablo con los seres que aprecio, pero de allí a tener que cargar en mi piel el dolor de todos los días pasados para dejar en un mensaje de buenas intenciones la llegada del año que viene, no. Siempre son respetables las costumbres, es parte de la cultura popular y ello es lo que nos define, pero no me siento en condiciones de dar bendiciones o palabras insensatas sólo porque la emoción de momento me lo pide. No doy abrazos a extraños, ni grito, ni hago bulla, solo digo “Por fin este año se acabó” y doy un beso a mis padres y familiares cercanos. Por supuesto hace mucho tiempo perdí la costumbre (y ganas) de salir a correr al teléfono o coger el celular y llamar a cuanto amigo, cercano, conocido o pendiente para decir lo que todos ya han dicho y no se cansan de decir, “feliz año”.

No sé si con el paso del tiempo me he vuelto amargado, es posible, pero es parte de lo que me define y me hace ser una persona especial, demasiado especial dirían algunos fulanos, pero en el fondo, es parte de esa sinceridad (un poco fría para algunos) que me gusta sostener con las personas que realmente valoro o con las que definitivamente no me simpatizan. Nadie me tiene que caer bien, y de igual modo no estoy para gustar de todos, pero es esa nostalgia de fin de año la que hace que reflexionemos y llamemos, en mi caso, solo pienso y pienso, deleito esos recuerdos y llego a mis propias conclusiones. Las cosas no se borran del tiempo con la misma facilidad con que las borramos de la memoria.

Este ha sido un año complejo para mí, y de seguro que para muchas personas lo ha sido en igualdad de situaciones. Para otros ha sido un año exitoso lo cual me alegra y extiendo mis felicitaciones, pero no es más que una noche y una fecha. ¿Todo termina esta noche y mañana empieza de cero? Evidentemente no. Mañana es sábado, día feriado en algunos países, en otros no. Es un día para salir a pagar recibos, declarar impuestos en algunos países, para descansar en otros, el caso es que el próximo lunes continúan las cuentas del 2010 y los pendientes toman su curso normal y nos remiten a esas nostalgias del año viejo. Ahora bien, estamos en una nueva década, ya es este el segundo año en llegar de una nueva década, eso sí es novedad, pero son novedades de pocas importancias y seguidores.

Pensemos entonces, de los amigos nuevos en facebook, los mensajes curiosos de Twitter, las fotos casuales en la web, los escritos en los Blog´s que seguimos, las cartas de amor de nuestra pareja, la mirada de nuestra mascota, las borracheras de los días casuales, pensemos en todo lo superficial y dejando un espacio reducido para lo formal, lo importante, lo urgente, lo laboral, lo oficial, todo aquello que se dice vale la pena, damos gracias y adiós. Un buen balance de año lo dirá la memoria.

Feliz noche para todos.

Espíritu Americano (I)

2010-12-30T17:01:00.004-05:00

Imagen Tomada de: http://www.wallcoo.net/ Funny Cat Painting by Lowell Herrero

En muchas ocasiones he recorrido diversos lugares del mundo y ha sido la música la que precisamente ha logrado llamar mi atención. Quizás se trate de canciones sin profundidad alguna o producto de un excelente trabajo en el departamento de mercadeo, en todo caso, la música siempre logra causar impresiones en nosotros y esas impresiones terminan siempre en un hermoso proceso neurológico de apreciación de nuestros sentidos y nuestra memoria. Esa mezcla de deseos, satisfacciones, recuerdos bellos, recuerdos llenos de nostalgia o de sentimientos tan puros como el amor, el miedo o el odio mismo.

A la música debemos mucho en la vida, desde lo más trivial del caso hasta lo más cultural de la ciencia; desde el aspecto antropológico e histórico es la música la que en sus diversas notas musicales e instrumentos, cada uno en su respectivo proceso de evolución, marcan un sentido lógico de las cosas. Sea para alarmar o advertir, los diversos ruidos dieron identidad con el tiempo al espíritu de la seguridad y la confianza. En el desarrollo de la guerra a partir de las que fueron llamadas las Guerras Totales y sus posteriores Guerras de Tercer Tipo, la música se convirtió en el mejor instrumento para humillar y someter al contrincante.

El espíritu de guerra y la entonación de himnos y cánticos de guerra es lo que con el paso de las batallas y los inicios del siglo XIX terminarían en los Himnos, la construcción de identidades y los denominados nacionalismos que, por supuesto, se adornaría de Banderas, escudos e historiadores.

Ahora ubiquémonos en pleno siglo XXI y retomemos el discurso de las identidades y los nacionalismos. Evidentemente en plena era de la información y las nuevas tecnologías, el despertar de las industrias culturales y el fracaso de la administración cultural, todos los factores se van al piso y se someten más a una libertad de culto a ciertas culturas y procesos musicales ajenos a nuestra nación. El espíritu americano, aplicando a este caso en particular muy bien retrata todo ello, es pues, un espíritu de libertad y anclaje, donde el mestizaje cultural ya no es racial sino, identitario, en el que se puede construir cualquier imaginario y ser aplaudido por su mejor bandera: el mercadeo y la globalización.

Algunos momentos en particular me gestaron esa sensación de estar en tierras americanas más que antes. Cuando aterrizó el avión en el aeropuerto internacional de Miami la coincidencia del misterioso universo del Pop se alineó hacia mí (no sé si a mi favor o a mi desgracia) y en el auricular del reproductor musical (que estaba en modo aleatorio) que llevaba en el avión comenzó a sonar Lady Gaga – Poker face, por supuesto que la canción duró todo el trayecto que demoró el avión en ubicarse en su estación de parqueo.

Cuando hacía la fila en el departamento de Inmigración, la remodelación del aeropuerto me dejó atónito, un bello e inmenso hall quedó como escenario de espera mientras se cruza para ser atendido por algún oficial de los EEUU, en ese inmenso recinto, a pesar del murmullo que se escuchaba en la fila de miles de latinos y viajeros cansados, sólo una cosa se me pasaba por la mente mientras admiraba los inmensos ventanales: Jurassic Park.

La maldita canción o banda sonora de dicho filme no se podía despegar de mi mente y ver además el inmenso lugar de entrada me hacía sentir en la entrada de dicha isla famosa de los años 90s. Un poco del espíritu americano quizás, un poco de todo.

En algún Mall en particular, mientras almorzaba a las seis de la tarde (después de casi media hora de indecisión) llamó mi atención en medio del descuido dejarme sorprender por un televisor inmenso en medio de la plazoleta de comidas, allí, estaba el maestro, rey de reyes, el grande amado y odiado. Michael Jackson.

Curioso comer algo mientras a todo volumen se escucha Billie jean y todos como de costumbre disfrutan su cena sin prestar atención a algo que para mí como turista es algo fuera de lo común. A eso súmele una hamburguesa doble carne con queso y mucha tocineta. Ese es el espíritu americano.

Acompañando a mi madre en sus diligencias, en varios almacenes y locales comerciales al entrar siempre había algo de música para amenizar la estancia en el recinto. Lo mejor fue escuchar a Lady Gaga o Madonna en almacenes como Guess, Armani, Victorias Secret, Dior. Mucha variedad de artículos para comprar, pero una sola identidad para ofrecer.

Escuchar Bon Jovi en una licorera mientras se pide unos cigarrillos o beber una cerveza con REM son cosas que pueden ocurrir en cualquier momento o lugar, pero por supuesto, pocos damos importancia a esos momentos sencillos, a esas nimiedades de la vida que en nuestra cotidianidad debemos mentar y recalcar con orgullo patrio. Con orgullo latino (plop!)

Lo interesante de los viajes es pues, reconocer aquellos sucesos ambulantes que nos permiten ser parte de un descuido del universo Pop. Nos guste o nos disguste, somos hijos de una generación de inconformes que si bien no somos similares a los cánticos del siglo XIX bien sabemos iniciar identidades con las excusas del siglo XVIII.

Este, es el espíritu americano.

Belleza Americana

2010-12-30T15:19:00.004-05:00

Imagen Tomada de: http://abduzeedo.com/20-beautiful-pictures-cats "waiting for my cat prince" by: Paulo Gabriel Porto Alegre - Brazil.

Hay lugares casuales en los que se puede apreciar la belleza de una mujer sin caer en lo obsceno o hacer viraje en lo vulgar. En la jornada de hoy estuvimos recorriendo algunos almacenes y centros de comercio y sin proponerlo, daba en el punto de encuentro de todo tipo de belleza de las honorables herederas de Eva.

Nuestra primera estación de paso fue en el sur-este de Miami, un local comercial exclusivo de artículos deportivos. En la búsqueda de mi regalo de navidad que no fue, entramos al almacén y vaya sorpresa para mi gusto al disfrutar la vista con la admiración por la belleza femenina de todo tipo de mujeres en edad adulta dedicadas a una vida deportiva. Mujeres con sudaderas, con ropa ligera y un cuerpo trabajado con los mejores esfuerzos de las diferentes disciplinas deportivas sería pues un buen lugar para ir a recrear la vista, similar, a la esperanza que se despierta en un Gimnasio.

Terminada nuestra visita, continuamos el recorrido a otro tipo de local comercial, un almacén de artículos del Hogar, especializado en los dispensarios de Cocina, Baños y zonas de decoración (jardinería en su mayoría) que sin saberlo, terminó siendo el almacén ideal para ir a mirar mujeres bellas mayores para un joven de mi edad. Algunas con la evidencia de una cirugía plástica /estética, otras con el paso de los años de manera lenta y cuidadosa, quizás el vestuario o la manera de caminar, diferentes razones pueden ser, pero en todas, siempre latente la posibilidad de disfrutar de una buena “catana” para dejarnos asombrar.

Todas de todo tipo y para diversos gustos: Rubias, peli rojas, castañas, de ojos claros, ojos oscuros, altas, de mediana estatura, con silueta natural pero seductora, con cirugías y atractivas. Algunas mayores de los 40, otras disfrutando de las virtudes de los 30. En todos los casos una belleza ´particular´ buscando artículos para el hogar.

Junto al almacén, quedaba una tienda de mascotas, tienda en la que se vende todo tipo de cosas aptas para el cuidado de esos seres a los que tanto amamos, nuestras mascotas. Para mi deleite, observaba que entraba y salía de dicho almacén un número considerable de féminas en comparación con la cantidad de hombres asistentes. La edad era la variable más dinámica de todas, pudiendo observar bellas señoritas adolescentes hasta interesantes madres de familia, todas preocupadas por el cuidado de su mascota mientras yo, me dejaba preocupar por esas sensibles damas de gran corazón.

Al finalizar el día fuimos a un famoso almacén de artículos para dama, puesto que mi abuela y mi madre querían averiguar algunos cosméticos y dejarse tentar por alguna que otra promoción. No podía creerlo pero sí disfrutarlo, estaba pues, nuevamente en un centro de encuentro de grandes proporciones para la belleza femenina. Jovencitas, jóvenes, damas, señoras, señoritas, otras no tan señoritas, todas asistiendo a comprar sus productos favoritos sin importarles los precios, yo, disfrutando de la variedad de damas, podría afirmar que me sentía en un casting para un comercial de United Colors of Benetton.

Lo grandioso de la belleza femenina es precisamente la naturalidad con que se muestra, en ocasiones un traje sencillo o un movimiento sencillo de cabello, una mirada despistada, una manera inocente de caminar, unos zapatos, un jersey, cualquier situación cotidiana para la vida podemos captarla con la atención de ese segundo de vida y darle grandes dimensiones a una belleza que para otros está opacada.

La mejor belleza siempre afirmamos está en nuestra tierra y como no, siempre diremos que las mujeres de nuestra ciudad son las más bellas. En ese y todos los casos, es la belleza la que se considera universal y no territorial. Ahí el secreto del éxito de último almacén que visitamos, un breve pero claro mensaje de Victorias Secret´s.

La belleza también se lleva por fuera.

Discreta Soledad

2010-12-30T15:13:00.003-05:00

Imagen Tomada de: http://www.myspace.com/whitelotusgirl

Hace dos noches conocí a Miriam, una anciana vecina especial. Físicamente se ve joven y alentada, de ojos claros y con la energía paisa que caracteriza a los de su tierra. De todo el “vecindario” es la única amiga de mi abuela, palabras de ésta. Mi abuela la defiende y le quiere como alguien de su misma sangre, ambas, llenas de edad, de experiencia y virtudes disfrutan mutuamente de su compañía, de esa paciente empresa de querer a alguien que no es de nuestra obligatoria estirpe.

Miriam es my especial, ya lo mencioné. Vive en un apartamento mucho más pequeño que el de mi abuela, así que ya se imaginarán la magnitud del espacio. De un solo ambiente, se descubre una cama en la pared de lado izquierdo, sobre la pared del lado derecho se divisa la cocineta y una pequeña mesa que bordea el espacio de la nevera. En los laterales se encuentra cada puerta de entrada y salida del apartamento, la principal y la que dirige al jardín externo. Las paredes se hallan en exceso de decoración con artesanías y artilugios propios de Colombia. En síntesis, es un escenario lleno de nostalgia, donde la soledad se decora con el pálido de las blancas paredes y el estrecho del recuerdo, de un ambiente que grita soledad, que grita compañía y querer.

Este vecindario es especialmente para personas mayores (ancianos) y muchas de ellas se hallan en total soledad. Algunas han sido abandonadas por sus hijos, otras han perdido o no se tienen referencias de su familia, algunas viven en tranquilidad y disfrutan de la visita de sus hijos, nietos y quizás, hasta bisnietos. Toda la variedad del caso se reúne y en el más simpático sentido de la justicia divina, cada quién vive con la soledad que se merece.

Matrimonios de ancianos que viven en felicidad esperando su último minuto, o de solteros o viudos que no alcanzaron la paz familiar y en la más miserable de la soledad se encuentran esperando la santa compañía de un ángel que los libere o de un demonio que les condene.

Observar a Miriam y reflejar a mis abuelos, me cuestiono en sobredosis de melancolía lo que será ese último arriendo que pagaremos en la vida. Cada quien vive su soledad a su modo, hasta en la más joven de todas las generaciones. Con aquel recuadro, reforcé mi pensamiento sobre el sentimiento que me aprisiona y me incomoda. Esa necesidad de querer salir alguna parte, de negar todo aquello que se vive y de manera hipócrita gritar compañía y resguardo. Pero es en esto que escribimos lo que nos significa recibir un nuevo año o un nuevo día.

Dejar pasar los momentos del calendario en una copa de vino y en los descuidos de la vida, suplicar perdón por aquellos a los que dejamos, los que abandonamos en silencio o a los que no pudimos despedir.

Aprender a valorar lo que no nos pertenece, darle a la vida un abrazo de gratitud y esperar a llegar algún puerto seguro. Dejar a los que queremos el querer que les pertenece, agradecer a la vida uno a uno los labios que hemos besado y los cuerpos que hemos abrazado, las manos que hemos estrechado y los saludos que hemos considerado, dejarnos suspender en un sueño compartido y más precario que la soledad de los últimos días, sea, la compañía del final de cada año, mes y día.

Miriam vive tranquila aun en su soledad y ello es de admirar, feliz de disfrutar de su compañía casual y sus visitas intermitentes. Con la conciencia de los años vividos y la nostalgia de los días pasados sonríe llena de vida con conocimiento de causa que inicia nuevo año y llegan nuevas experiencias. Preparando el ágape y haciendo inventario de las botellas de licor y las porciones de comida para servir, se olvida de la decoración de sus paredes y del frío de su jardín.

Una soledad que se hace Precaria según el recetario de cada quien.

Más allá del Occidente

2010-12-08T23:23:00.003-05:00

Imagen Tomada de: Mark Liddell – Cat Soap (R)

Luego de que el avión retomara su curso rumbo al sur, mi pensamiento sumido en un refectorio de improperios y deseos propios de adolescente, quise hacer caso omiso a miles de imágenes que se estancaban en mi mente. Algunas ficticias, otras reales como los recuerdos y la nostalgia, algunas deseosas de hacerse realidad, otras rellenas de pasado y con un aroma a vida que asfixiaría hasta al más honesto de los fieles.

Una semana llena de viejos recuerdos, caminar por una calle y encontrar un momento interesante del pasado, virar por alguna esquina y rememorar un beso, un abrazo, una cerveza. Salir a tomar el Bus y enfrentarse a un desmemoriado número de acontecimientos propios del ayer, mirar a los cerros de Bogotá con la misma nostalgia con que se piensa en la cordillera occidental del Valle, dejarme asombrar por lo invisible de la maldad que recorre a una ciudad que hace mucho dejó de cuidar ciudadanos. Un veneno hermoso y duradero, un veneno hermoso y eterno.

Aquel sábado 17 de octubre de 2004 quedó grabado en mi memoria selectiva como muchos otros acontecimientos, en esa ocasión, sentado sobre las gradas de la entrada oeste del Hotel Tequendama, con un cigarrillo en la mano, una chompa azul en mi espalda y miles de estrellas mudas observándome en el cielo. Mi silencio se quedó congelado por un mármol barato que se esculpía en cada baldosa de tan prestigioso hotel. Me sentía solo, no toleraba cumplir años en un momento tan cautivo y lleno de soledad, esa misma que jamás me importó. Llegué a la conclusión en aquel entonces que esa ya no era mi ciudad, que yo ya no pertenecía a ella ni ella a mí, que nuestra relación Ciudad-habitante había llegado a su fin. Fue un duro golpe al estómago.

El denominado “Mal Capital” en ocasiones se impregna en la piel de los más incautos provincianos de nuestra patria querida, un pequeño deseo por pertenecer a una gran capital y decir abiertamente que es la mejor ciudad del país. Por supuesto que todos han pasado por allí, pocos son los que se quedan pegados como disco rayado. Ese mismo mal se te mete como un veneno delicado, delgado y espeso. Un veneno que te enrola con las noches frías, que te encierra en un armario de relojes y oportunidades, de espejismos y vacaciones invisibles.

Encontrarme con viejos amigos me sirvió de receta para calmar mi dolor de nostálgica penumbra, de una suicida vocación de poeta que llevaría a lo más absurdo de mi prestigio a recorrer los pasos en un callejón sin importancia. Encontrarme con viejos amigos también me sacudió la cabeza por un instante permitiéndome pensar en voz alta y con claridad en los sentidos. Algunas decisiones han sido modificadas, otras han sido respaldadas por el frío de la gran ciudad, unas pocas por el peso de la nostalgia y otras por el deseo de querer existir.

Hoy cerca de 6 años después de ese incidente resuelvo con franca osadía una mirada al cielo despejado de mi Bogotá y abriendo los brazos en el más tímido de los discursos, me reprendo en un hermoso discurso de renovación. Hoy, con gripe y mucha flema por donar a los más necesitados me relevo en un plan de calor y reflexión, pero siempre asumiendo que a este lado de la cordillera, en este occidente perímetro, se vive según las exigencias, y de allí el secreto por pretender renovar o procrastinar mitos resguardados, el deseo de escribir o seguir leyendo, el deseo de permitir que otros regresen o se vayan de nuestras vidas.

Permitir que mi Occidente sea el oriente de otros.

El Gato en el Espejo (Gato Negro)

2010-11-30T01:32:00.003-05:00

A veces, cuando me siento a escribir es porque tengo algo en la garganta a punto de salir, es porque tengo una idea merodeando en mi mente sin detenerse, es porque mi corazón quiere estallar en llanto, sea de dicha o de tristeza. Es cuando el aliento me reforma en constantes suspiros y me sumerge en un juego de adivinanzas y aforismo.

Una buena canción suele acompañar este tipo de relatos, más reflexivos que literarios, este tipo de entradas en las que una buena dosis de sinceridad se ve opacada por una alta dosis de metáforas, por un símil de posibilidades regadas por toda la conciencia.

No estoy en una buena temporada, lastimosamente la vida da unos giros imperdonables, cambia de estación el reloj y mi conciencia se ve afectada con todas las proporciones del caso en un ruedo de melancolía y actos depresivos. Letras muertas que se dejan nacer aun sin ser discutidas con el comité de censura y reformas. Quisiera ser un poco más estable, un detalle de sensatez que me permita beber con calma del amargo vino barato, que me deje reflexionar de manera positiva y no como un acto impositivo de rivalidad conmigo mismo.

Ella me lo recuerda en todo momento, el secreto está en saber perdonar, en querer renacer y en un cuerpo nuevo exorcizar todos esos odios y esas culpas que me trinan día a día. No logro ubicarme, algo ha salido del carriel, algo me tiene flotando en andamios de infelicidad.

Necesito un buen motivo para detenerme en el camino haciendo un alto productivo. Necesito una idea feliz que me retorna ese estado natural de dicha y buena vida. Necesito volver a sonreír, encontrarme, volver a lo básico, seguir en la perseverancia y retomar el liderazgo perdido con los años, necesito re-fortalecer mis andanzas, necesito muchas cosas, pero al igual que hace cinco años, mi vida se envuelve en un torbellino de temores, de una cobardía absoluta propia de mendigos, me encierro en una jaula inmensa en proporciones, pero pequeña de soluciones, me dejo cegar con la luz del sol por miedo de salir de la caverna.

Extraño intensamente muchas cosas, otras me asustan, estoy en ese lado en el que la sinceridad es más molesta que los consejos de un buen adulador.

Lo confieso, me he llenado de odio, me es imposible perdonar. Tengo una cicatriz que con el transcurso de los días se humedece con sangre fresca, un ardor insoportable que me envenena la conciencia y me mata neuronas por doquier. Aun no sé si el odio es el propio ejercicio eclesiástico de la autoflagelación, de la culpa que no perdona, o, si es propio de esas acciones que me han afrentado algunos sujetos que sin importarles los medios, me han herido para cumplir sus fines.

Sí, he perdido la fe, la esperanza de creer en que todos pueden ser buenos, en que nadie hace daño a los amigos, en que la hipocresía sólo es propia de políticos y empresarios. Pero lo he vivido en carne magra, no puedo dejar rodar esos recuerdos, esa memoria tan cotidiana que me da condenas en tazas de café. Sí, lo odio, a él y otros más, pero no puedo devolver el tiempo, no puedo retener los recuerdos. No puedo dejar de darle importancia a aquello que ha sido dominado por el tiempo.

No sé si sea catarsis u otra dignidad propia de poetas y sofistas, pero debo decirlo, debo escribirlo, tan negro como la noche, tan lejano como el viento, tan tenebroso como la dignidad de un ciervo herido.

Puedo permitirme mentir un poco, puedo permitirme ser cruel, puedo permitirme engañara y dejarme engañar, puedo permitirme muchas cosas, pero nadie me quitará lo que puedo escribir, en cambio, yo puedo deletrear lo que puedas leer.

Puedo mirarme al espejo y seguir haciendo preguntas, puedo caminar y revisar estantes en calles mundanas, puedo retomar los sueños, puedo ser un estúpido, puedo ser lo que soy.

Puedo encontrarme al otro lado del espejo, puedo dejar mi garganta estallar, puedo dejarme cegar, puedo amar, puedo odiar, puedo escribir sin ser ni dejar de ser.

Puedo ser a veces un Gato Negro.

Carvajal

2010-11-26T03:00:00.003-05:00

Imagen Tomada de: http://shurka.deviantart.com/

Lo conocí por descuido del universo, sentados en un muro cualquiera de una universidad, cabello largo y revoluciones por doquier. Muchos sueños en cada mano, formularios firmados y entrevistas concedidas. Con una hoja de color amarillo se firmaba el ingreso a aquel claustro de educación superior, a un nuevo horario de cotidianidades y murmullos. Sus sueños de cine se evidenciaban en un ejercicio melodramático, un castigo propio para justificar las ficciones de la televisión en los desaires de la realidad.

Inquieto como él solo, lleno de vitalidad, de errores, de aprendizajes, lleno de mundo y de universos paralelos. Radiohead simbolizaba mejor que nada su amor por lo propio, y sus gafas de marco ancho no dejarían para la casualidad una cicatriz que le modificaría su modus operandi. De camiseta blanca con estampados artesanales y pantalones anchos, cadena en sus bolsillos y muchas ganas de enamorarse. Fuimos un grupo selecto de amigos, de transeúntes pasajeros en una universidad estacionaria.

Con el paso de los meses, de los años, de esos momentos invisibles fuimos forjando como el ámbar, una relación de afecto sorprendente. Siempre la distancia nos mantuvo unidos, a pesar de vivir en un mismo municipio, siempre las distancias se evidenciaban en metas. Quizás mi autoritarismo y esa testaruda manera de relacionarme con el otro no impedía que fuese comprendidas mis intenciones, él por supuesto, con su terquedad al mejor de los niveles, sabía perfectamente a donde se dirigían mis aseveraciones.

Cumplimos sueños pasajeros, esas esperanzas cortas de fuerza pero que daban importancia a nuestra manera de concebir al mundo. Nos confiamos esos secretos de cuanto amor conquistábamos. Él enamorado de las mujeres alternas, de tatuajes, piercing, cabello negro y tez blanca como la lana virgen. Yo, feliz recordando un pasado que ya no estaba, con mi cabeza en otra ciudad, recordando a un flaca que me había dejado entusiasmado, reviviendo noches de fiesta en un aparta-estudio lejos de mi nuevo hogar. De cierto modo la nostalgia nos unió. Él pensando en sus amores pasados, yo intentando revivir amores pasajeros.

El arte no podía ser excusa, y liderando enfermedades sociales logramos gestar una revolución, pequeña, pero revolucionaria. Siempre mi mejor confidente, pero tal era la distancia de nuestras heridas pasadas, que eran precisamente las cicatrices las que nos recordaban el por qué decidimos ser amigos. Compartíamos la nostalgia de una Bogotá distante, nos entendíamos perfectamente en las noches de vino y cigarros. Recuerdo bien nuestras cajas de vino en las escaleras de un centro comercial del centro de la ciudad, recuerdo bien nuestros primeros diseños, unos afiches de bajo presupuesto pero que daban la motivación necesaria para materializar parte de nuestra revolución: Nos habíamos inventado un Festival de Arte que con el paso de los años, sería visto como el mejor proyecto de una ciudad desesperada por el arte.

El amor cobra caro los errores, quizás porque de falsos amores hemos sido testigos, víctimas quizás, pero soportando los caminos que decidimos tomar, alejamos nuestras reuniones a un cordial saludo por correo, por chat o simplemente por teléfono. Olvidamos en ocasiones nuestros rostros, el brillo de nuestras miradas, pretendiendo no ser los mejores amigos nos dejamos engañar por el mismo hombre. Un personaje que de nada debe a la vida, pero que con sus infantiles reservas, logró rompernos, en diferentes escenarios, el lazo de la confianza. Un mal que llegó por buen camino, porque nos unió de nuevo. Él dejó de ser amigo de aquel infeliz, a mí, ese infeliz me robó la esperanza, pero me devolvió a un viejo amigo que se había refugiado en su talento.

Muchos son los recuerdos, pero también hemos escrito promesas, retos, desafíos que queremos superar para encontrarnos, sea ya en Buenos Aires, en Barcelona, en cualquier café del mundo que nos permita fumarnos un cigarrillo y compartir una botella de brandy, o una vieja caja de vino.

Lo quiero y lo extraño. Pero lo apoyo y lo sigo. Quizás mi liderazgo universitario sirvió de base para despertar en él ese líder que nuestra revolución estudiantil demandaba. Yo me embriagué con el poder y la gestión administrativa. Él se embriagó con el arte y la gestión cultural. Juntos, sinónimo de búsqueda, gestamos pues muchos hijos, algunos de carne y hueso, otros de papel.

Si hay algún hombre que me ha enseñado con su experiencia a comprender el amor y saber lo que significa reamente amar, ha sido él. Sus lecciones no tienen editorial registrada. Pero bien me ha evidenciado la manera como se debe dar la vida por un hijo, o correr detrás de una mujer, o respetar a unos padres y amar incondicionalmente al más ingrato de los familiares, o por supuesto, conservar el mismo brillo por un amigo, tal como ocurrió aquella vez primera en un muro, de una universidad.

Hoy no se trata de Radiohead, ni revoluciones estudiantiles. Quizás ahora nuestras charlas tienen de fondo un Blues, un Jazz, o simplemente unas baladas románticas de los años sesenta. Nuestra revolución ahora es personal, y cada uno libra su propia batalla, siempre con la promesa de unirnos nuevamente en un futuro construido para dar muestra de lo que realmente es el poder de la amistad.

A Él, una botella de Gato Negro por favor. Para mí, una botella de Brandy si es tan amable.

Absurda

2010-11-24T00:50:00.003-05:00

Imagen Tomada Por Absurda en el año 2008. Los Derechos pertenecen a ella.

Ella es una mujer muy particular. Le escribo todas las noches, siempre, que la oportunidad se presenta conversamos sobre esas banalidades propias de una trivia de impacientes y despreocupados. Mucho el tiempo que ha transcurrido desde nuestra primera conversación. Era una chiquilla de 19 octubres calendario. Su simpatía es algo que se asemeja a la sensatez de un idiota dispuesto a dejarse convencer, una simpatía pura, llena de inocencia, una ingenuidad encarnada en nostalgia, embebecida por la nostalgia y un río pasajero.

Una muda realidad se ha sabido espesar en su sombra, una normalidad que le ha acompañado desde el vitral de un universo paralelo que corre en sus palabras, un chiquilla que si bien cuenta ahora con veintitantos años no ha dejado de cuestionar al universo, de dar el paso a seguir en las incomprendidas palabras de una realidad que no da tregua. De un esfuerzo que se vuelve conjunto en su lente, de una maravilla de letras que se apoderan de su premura, un afán propio de la prudencia y la condescendencia, una manera de triunfar ante el espejo de los cristales de su mirada.

Noche a noche hemos logrado conversar aun sin pretender profundizar en ello, pasos que marcamos de manera virtual, una compañera que se desafía constantemente, que me desafía a su manera y yo la acompaño a la mía. Una cómplice de dudas y externalidades, de conversaciones he mencionado constantemente. Nos inventamos personajes, le damos rigor a la felicidad de aquello no queremos espetar, nos endeudamos en sonrisas que dan al absurdo, un sentido de comprensión, y es que ella, siendo Absurda como se define, no deja tregua a las hadas, se sumerge en su pequeño recinto y junto a melina, su perra de confianza, entona canciones sentada en el teclado. Se deja soñar en oficinas grandes con jefes malhumorados, con recorrer al mundo y darle al arte una nueva identidad, dejarse seducir por sus propias preguntas, dejarse desafiar por el filo de un río que no la deja de observar.

Noche a noche he encontrado en su presencia una grata compañía. Desde el Messenger hasta el Twitter, de las curiosidades del Facebook hasta los inalcanzables límites de la imaginación. Una amiga que ha llegado con buenas intenciones, tímida y frágil, delicada, pequeña, inteligente, Profesional.

Quise hacer de su talento una galería de arte, pero las oportunidades se esfumaron más su talento sigue vigente como una botella de vino en altamar, esperando a ser recogida y lanzada más lejos. Llegar a puerto nuevo, recorrer cielos distintos. Subir a un avión y pintar al cielo del color anaranjado que quiera mezclar.

Hemos encontrado en ELMO un compañero de burlas, un pequeño personaje de conversaciones, pero también, en la seriedad de un buen consejo hemos abastecido la rutina de canciones y videos particulares, covers, fotografías y Blog´s de diversa índole, todos, con el propósito de someter a discusión nuestro sentido de la realidad.

La prefiero como es, pero la quiero en especial afecto, una pequeña gigante.

Queremos la felicidad del mundo para los niños, desciframos misterios de la cotidianidad en tres puntos suspensivos, le dejamos renglones completos a la filosofía barata, a la psicología de lo absurdo, quizás, porque es el mejor remedio para evadir las frías noches de cada semana, esas madrugadas donde los noctámbulos, huyendo del insomnio se leen con frecuencia.

La Imagen de esta entrada es de su autoría, una fotografía de Gepu. Una gata que se convirtió en la mascota del grupo de psicología al que asistía, de allí su nombre. Hoy en día Absurda siguió con sus multiples obligaciones, encontró un trabajo y dedicó su tiempo a su estudio, en ese instante, en pleno año 2008, Gepu continuó con su felina vida habitando un edificio de univalle, tal y como lo afirmó.

Ahora, con el 2011 asomándose a las huestes de diciembre dejamos a las criaturas del universo continuar con su misterioso modo de hacernos comprender que la vida, llena de fantasía, de rutinas ficticias y conversaciones noctámbulas debe continuar. La prefiero así, artista.

Muchos amigos han llegado a la cotidianidad con un nuevo sesgo de vida, muchos llegan para quedarse y enseñarnos muchas cosas, otros llegan para irse con lo mejor de nosotros. Por supuesto no es el caso de ella. Ella ha llegado para quedarse quién sabe hasta cuándo.

Gracias por su amistad, por su Absurda compañía.

Noticias de lo Cotidiano

2010-11-23T03:34:00.001-05:00

Imagen Tomada de: http://martineroch.net/ - gone-fishing

Muchas veces cuando las cosas no nos importan las dejamos como si fuese un recipiente en el lavaplatos. Cosas indeseadas, ignoradas, a la espera de un poco de limpieza y buen trato. Lo mismo ocurre con los recuerdos. Si usted es lector frecuente de este Noticiero bien sabrá de primera mano que la principal musa de este Blog es precisamente la musa del recuerdo, pero también sabrá con profundo conocimiento de causa, que esa misma musa es la que encarcela, bloquea, encierra, reprime y mata.

La diferencia entre una musa que inspira, y un sentimiento que atormenta está en las palabras. La musa del recuerdo bien me ha llevado a tierras llenas de vida y que han necesitado de muchos kilómetros para ser revividas. Pero aquella que reprime es la que con frecuencia nos recuerda de lo que estamos hechos. Sucede pues que la Nostalgia y la Melancolía se sucumben en un coctel de grandes recuerdos y muchas imágenes desechadas.

No olvidará por supuesto que la música es un elemento importante, así como el agua, indescifrables iconos de nuestra literatura. Música que inspira, que nos permite viajar y reconocernos, que tomándonos de la mano nos enseña a perdonar, nos enamora, nos guía por un camino de amigos que se han estancado en un enorme mural. El agua, como símbolo de eternidad y renacimiento se hace sentir, se llueve, se riega, se impregna en la piel a modo de sudor, en lágrimas, en saliva, en palabras sacadas de lo más visceral de las entrañas. Un blog visceral, escrito por un ciudadano cualquiera, por un inconforme que todavía cree que el mundo puede ser mejor, por un fulano que cree en la gente, que sueña despierto, que se deja castigar por la nostalgia, que se deja humedecer por la vida, que se deja escuchar en canciones repetitivas.

Sentirá usted en ocasiones empatía, pues bien sabemos que los caminos de la vida se atraviesan con éxito cuando donamos sangre a la empatía, cuando el pellejo se calienta con el calor de un fuego ajeno, cuando las palabras que se leen las sentimos tan propia como el silencio de una noche de navidad. El clima, factor fundamental para adornar cada historia, partes del cuerpo que se atienden con premura, que se les da la importancia que una corazonada demanda. Letras que se dejan morir en la cotidianidad, que se guardan para ser escritas en la noche.

Cuando las cosas nos importan intentamos compartirlas, las deseamos, las evocamos en un jubilo propio de una nostalgia futura, las enseñamos a los que consideramos deben conocerlas, las aprehendemos en almacenes de la memoria, las vestimos de seda y con un coctel de versos y metáforas, las embestimos en una página web.

Muchos recuerdos me llevan a viajar al pasado, a rememorar sucesos propios de mi vida, otros me aterrizan en puertos ajenos, en el corazón amigable de ustedes los que creen en lo que leen, aquellos que se dejan enredar en un hilo interminable, los escépticos no pueden faltar y sus críticas no se hacen esperar, pero nunca sus comentarios son visibles. Quiero repetir mil veces todo, canciones, estados de ánimo, variaciones del clima, calles puntuales, viajes especiales, amigos inigualables, despedidas memorables, encuentros sorprendentes, escritos vulgares.

Ya son varios los años que llevo escribiendo por este medio cuanto suceso se me recrea en la ficción de la cotidianidad. Una realidad con cierto porcentaje de ficción, ficciones con algún grado de verdad, palabras entre líneas que van dirigidas a sujetos en particular, oraciones e inclusive plegarias para pedir perdón, expresar odio, sugerir encuentros, revelar secretos, detener especulaciones, redactar motivaciones.

No basta con engañar a quien lee, ni con sugerir verdades, simplemente con respetar lo que se escribe, dejar que sea lo visceral lo que oriente la interpretación de la razón, dejar la portada a u gato de confianza, a un imaginario de la cotidianidad.

Dejar a los silencios suspirar, dejar a los lectores reflexionar.

Job

2010-11-20T02:33:00.003-05:00

Imagen Tomada de: Lonely Cat Toy © By: Sober Chick / Flickr 2007.

Es interesante entender cómo el único lugar donde te sientes más seguro es precisamente aquel lugar donde la soledad es tu único escenario, ese espacio de incomodidad donde tus pensamientos no son evidencia de sueños pasajeros, ese oscuro túnel donde los esfuerzos son simplemente excusas, ese mundo lleno de inquietudes y preguntas, aquel lugar donde sólo buscas estar tranquilo de toda evidencia del mundo conocido.

Regresamos en constantes lamentos al pasado que nos forja el carácter, a esas miles de ocasiones en las que una oración o quizás una súplica es el embudo de la veintena de agresiones que queremos expulsarle al dolor. No es que sean momentos de tristeza o dolor, tampoco es para entender esto como una manera de huir, pueda que sea la mitad de valedero, pero lo realmente importante es ese acto natural de querer volver a nuestro estado de naturaleza, a temerle a todos y no hacer caso a ese contrato social. Refugiarnos en ese miedo a ser agredidos y por medio de la violencia estar preparados a lo peor.

Cometemos en ocasiones actos de cobardía, nos refugiamos en tierras extranjeras, en seudónimos, en sueños, en excusas, retrasamos nuestras labores con el afán de no querer explicar nada. Siempre un no se por respuesta es el reloj de arena que nos avista de una soga templada que nos espera, es un nudo en el estómago que nos da miedo desenredar. Brillamos con luz propia, pero tememos a esa luz cuando nos reflejamos en el espejo, esperamos y esperamos, escribimos, cantamos, dormimos, caminamos, comemos, lloramos. Queremos ser, queremos gritar, queremos ocultarnos en los zapatos de otra vida, queremos equivocarnos para tener un motivo de culpa.

La soledad es un asunto complejo y entiendo a la perfección ese sentimiento tan universal como el amor. No es que busquemos redención ni se trata de ser otros, pero todos sabemos muy bien que es un acto de fe. He visto en muchas miradas esa soledad que se considera compartida, nos sentamos a conversar en la misma mesa y bebiendo del mismo café, pero cada quien se pierde en su universo, se cuestiona en su talento y no da pasos para revelarnos aquello que ocurre.

Me duele observar a mis seres queridos cuestionarse con la constancia de una tormenta, nos preguntamos si hemos obrado mal, si hemos dado la espalda en una descuidad maroma, o si nos hemos equivocado desde el principio. Vivimos el día a día y es ese paso de los días lo que da a la espera esa desesperante manera de vivir el fin de semana. Buscamos en el sueño esa barca que nos lleve lejos, que nos oculte del despertar de una desconfianza impropia.

En muchas ocasiones los problemas son señales, no para nosotros, para ellos. Son señales de que algo ocurre y no queremos enfrentarlo o convidarlo, por el contrario evitamos escuchar ese lamento que cual ala de ángel, vemos con temor, ese lamento que el alma reniega en la mirada de nuestros seres queridos, aquellos a los que hemos recibido en nuestro corazón, a esa familia que hemos tenido la oportunidad de construir a pesar de tener diferentes lazos consanguinidad.

Mi soledad es tu soledad, pero cada soledad compartida es un devenir de paradojas imposibles de ubicar, un factor en común imposible de coincidir. Nuestros actos se reservan en fiestas y alegrías, pero no aceptamos el propósito de la vida como algo conjunto, quizás es en ello que los suicidas hallan su soga, porque a diferencia del suicidio, el infierno de vivir en vida con la culpa de otros es lo que azota la capa de todos los mortales.

Si todos intentáramos ser los ángeles de otros, quizás el concepto del infierno fuera más unificado, quizás las escaleras al cielo no fueran inclinadas o por lo menos distantes.

Quiero darle un poco de redención a este mundo y sentir en él, el peso de los que se han ido.

Jueves de Amigos

2010-11-19T00:29:00.002-05:00

Imagen Libre de Derechos

Hoy coloqué en mi Estado de Facebook que era Jueves de Amigos, claro, todos los días son de amigos, sin importar si son días difíciles o insoportables, días rutinarios o desapercibidos. Muchos me preguntaron si me iba a alguna reunión social o a encontrarme con alguien en particular, por supuesto que no. Simplemente era rememorar que era un día para pensar y recordar a los amigos, llevarlos dentro, sentirlos, agradecerles por ser y estar, un jueves normal pero con un sentido más emocional que los anteriores.

Después de algunos vinos y conversar con dos queridos amigos del camino, llegar a mi habitación y en el silencio de miles de canciones es natural quedarme reflexionando sobre esos seres que queremos, esos personajes que tanta falta nos hacen. Sea en el Museo de la memoria, o en la nostalgia de cada documento de vida. Es ese amor que le profesamos a los que nos quieren por igual, a aquellos que nos corresponden de manera desinteresada y nos ofrecen su ayuda aun cuando no la hemos pedido. Otros en cambio, que dicen ser amigos han evidenciado su falta de iniciativa, se han convertido en rémoras de nuestra existencia, uno que otro han logrado desatar mi franca rebeldía y odio a su manera de ser, quizás un poco de intolerancia, pero una intolerancia que se ha cultivado en el mismo grado de seriedad con el que he cultivado amor y cariño por otros que han conservado su natural manera de ser.

Esta entrada se evidencia es distinta a las demás, con el mismo acento de reflexión de siempre pero con unas palabras más visuales que las anteriores. Sigo escribiendo con las vísceras, con la musa del recuerdo y las buenas canciones de fondo, sólo que un poco de sensatez a veces hace falta, no lo digo porque sea mentiroso, sólo lo refiere a una manera clara de disuadir de la realidad y sus múltiples maneras de hacernos vivir.

Una intimidad regada en miles de conversaciones, una manera de querernos y dejarnos querer, un ciclo que cerramos con besos y abrazos. En ocasiones extraño a mis grandes amigos, un listado que se me ha alejado de las manos con el mismo esfuerzo con que logré abrazarles por vez primera: A los que están en Buenos Aires, los que se fueron a Tokio, aquellos que viven en Valencia, en Barcelona, en Miami y México DF, Guadalajara y Quito. Algunos en Londres, Berlín, Medellín, Bogotá, Managua, Cartagena, Corinto, San Juan, Panamá, New Jersey, Armenia, Santiago, Montevideo y otros que el cielo se ha llevado para siempre.

Un ejercicio un poco melodramático, casi emo, pero sin discusión, por el contrario es ello lo que nos evidencia la importancia de apreciar a los que aun conservamos cerca, esos que podemos citar a un café cualquier día de la semana o ir a visitar a la casa.

Muchos se han quedado en mi relicario de versos repentinos, otros en canciones de la radio juvenil y es que a diferencia de las ex novias o ex amores, los amigos nunca mueren ni desaparecen, simplemente están.

Amantes de la vida, esclavos de la existencia, hijos del amor.

Un jueves de amigos para recordar.

Giros

2010-11-18T01:31:00.002-05:00

Imagen tomada de: Scaredy Cats

Hoy comienzan a darse pasos de gigante en un recorrido extraño de letras y canciones, vicios que adquirimos en la bohemia de una noche lluviosa, en una soledad tan complicada como las mismas relaciones humanas, tan inmensa como las promesas de los condenados o el dolor de los olvidados.

Escribir es un laberinto eterno, nos encanta perdernos en sus esquinas, en esos rumores de sabiduría del que jamás se nos permite salir, de esas ocasiones varias en las que hemos degradado en silencio la oportunidad perfecta para pedirle perdón a una olvidada y querida dama, o para imaginarnos una vida en la ausencia de alguien a quien queremos. El que es no deja de ser, interesante frase, en especial cuando el que es gusta de escribirle a los que nunca han dejado de ser ni de estar. Como si el museo de la memoria fuera nuestro punto de encuentro, o nuestra nostalgia favorita.

Las oportunidades están a la vuelta de la vista, sea ya para perder el acceso a un mundo mejor, sea para hallar en la redención una disculpa bien merecida, sea para sembrar la semilla del odio en un frasco de algodón y pretender que de allí nacerá una planta de frijol, o sea para aislarnos de lo socialmente aceptado y lo culturalmente establecido. Perdernos en excesivas aventuras, en jardines inmensos, en placeres propios de una noche de septiembre o de un bazar de diciembre, de un calendario de veces que repetimos en constantes incertidumbres.

Hace mucho que una canción no me emocionaba para escribir (falso), pero agradecido con la sencillez de un mundo mejor, busco en canciones desconocidas y en miradas distraídas esas notas de protesta, esas mágicas palabras para hacernos entender, para reflexionar sobre nuestra temporada, sobre esos días de oscuridad y bizarra rebeldía, sobre esos corazones que se han quedado callados en boca de Cerati, sobre esos sentimientos que ni el mismísimo hijo del creador puede entender.

Hoy comienzan a darse pasos de gigante en un recorrido extraño de letras y canciones, en un museo de disculpas y corazones variopintos, en un agujero tan pequeño como la modestia de los ignorados, tan frío como el beso de despedida, tan inquietos como el corazón de una mujer enamorada.

Obsesionados con vivir en un mundo mejor nos inventamos las artes, nos alejamos de las relaciones, nos sumergimos en una abstinencia de conocimiento, en una superficial relación de poder para con los secretos y misterios del universo. Enredarnos en una red social o declarar un blog como carta de vida. Un arpa llanera, un piano español, una guitarra de Liverpool, un canon Veneciano, un himno de Flandes, un río para bañar las ganas, para intoxicarnos en ese laberinto que amamos y hemos definido literatura.

Antes del final, antes de los tiempos de un mundo mejor, es mejor seguir buscando esas oportunidades, seguir buscando en las discusiones más elementales, esas obras de arte que nos permiten dormir en paz consigo mismos.

Un calendario de veces que repetimos en constantes incertidumbres.

El Museo de la Memoria

2010-11-17T00:42:00.002-05:00

Imagen Tomada de: http://www.messybeast.com/kucinta.htm

KUCINTA - THE LOVE CAT OF SINGAPORE - AND THE BOBTAILS OF MALAYSIA

(OR "MOGGIES AND MERLIONS")

Pensar en el hermano que vive lejos, saber que ya no está en casa ni que nos acompaña en la cena, ese al que le mofamos la navidad o le damos un abrazo al terminar el mes de diciembre. Pensarnos en la ventana, observando nuestro reflejo mientras una lluvia tropical con las mejores mañas de una rabia occidental, desdibujarnos en la taza de café, en la cucharada de azúcar que nos sobra en la mesa, pensar en todo lo que no comprendemos, en lo que hemos visto partir lejos de nuestra memoria.

La música tiene ese sin fin de manera de hacernos estrellar contra el muro sin necesidad de empujarnos, ese lenguaje etéreo de identificarnos en cada ocasión y buscar un escape en un estribillo o un tempo bien chill out.

Es esa distancia de la memoria que cuando no vemos a los hermanos los comenzamos a extrañar, a pensar en ellos en víspera de diciembre, olvidarnos de sus disfraces en las fiestas de octubres pasados, de conversaciones en mesas de cafetería y paseos al centro de la ciudad. En proyectos en conjunto, en pasiones que se unen como un nuevo golpe a la memoria, esos territorios de paz que hemos dejado escapar, esos silencios que hemos permitido comenzar, conversaciones que a duras penas se someten a un chat.

La memoria es un museo enorme donde dejamos de manera selectiva los momentos, personajes, nombres, canciones y experiencias al servicio de la comunidad. Nos dejamos desnudar por favores del pasado, nos cansamos de la nostalgia y a ritmo de melancolía escupimos esas lágrimas de rabia e impotencia, nos esforzamos por volver a vivir cada presente, por esclavizarnos mutuamente en un pensamiento inmaterial. Cada día lo vivimos y lo susurramos, llegamos en la noche a casa y vemos en el vacío del todo ese frío infiel de una presencia que ya no está.

En su reemplazo, conocemos nuevos héroes, nuevos personajes que de algún modo nos enseñan un poco de todo aquello que habíamos olvidado aprender, nos recitan las frases y consejos que en otras circunstancias esperábamos que otros nos los dijeran. Nos fuimos a lo más lejano de la soledad para encontrarnos en una espiral de indecisiones, de tentaciones también. Nos sometemos a una página en blanco y leyendo lo que no está escrito recitamos el nombre de cada uno de los que han partido, de cada mirada que no está para presionarnos, para apoyarnos, para aconsejarnos, para dejarnos ser.

A otros los hemos matado con la misma frialdad con la que la ciencia y el miedo han asesinado a dios, los hemos desterrado de ese espacio de comodidad que conservábamos en casa, los hemos dejado a la intemperie de un nuevo mundo sin nosotros, de ese modo narcisista de querer sobrevivir, de exorcizar ese veneno que nos brindaban por amistad. Por supuesto, otros han fallecido en nuestro museo, no llegaron si quiera a una galería o algún zaguán en particular, sólo los abandonamos sin saber que ellos nos admiraban y respetaba, por el contrario, los dejamos en el espeso humo de la confusión y les dimos la espalda pensando que eran ellos quienes nos abandonaban.

Las relaciones humanas ahora siguen sujetas a las mismas costumbres de nuestros antepasados, con las mismas normas de supervivencia, las mismas razonas para escribir canciones e inspirarnos en obras de arte conceptual, años que no han variado, vestimentas de cada época trastocadas por palabras de aliento y actos de fe, murmullos que cotidianidades compartidas, de esas rutinas que aun en la distancia anhelamos revivir. De esos amigos y hermanos que hemos visto partir en silencio.

No hemos partido a ningún lado, ellos no se han alejado, su sombra sigue en el pasillo, su calor se conserva en el asiento, su cuerpo sigue aferrado a la memoria, dejándose extrañar como un cliché en una comedia de la vida, en un cenicero de motivos y un candelabro de expectativas.

Nos burlamos de la melancolía mientras la nostalgia disfruta con nuestro silencio, nos dejamos caer en soledad y sin conciencia pura, nos negamos a abrir puertas que otros esperan cruzar.

Monumentos de la memoria al fin y al cabo.

Journey

2010-11-13T03:11:00.002-05:00

Imagen Tomada de: http://1x.com/

"On The Roof" By: © MadalinMarienut

Sentir la brisa que viaja, sentir esas voces que el viento ha alejado de nuestra conciencia, despedirlas con el mismo sonsonete con que contábamos estrellas en un café de la ciudad. Imaginarnos un mundo mejor, un lugar donde la Fe no sea un acto de contrición sino un acto de resurrección; recordar viejos amigos que han partido por la más forzosa y cobarde acción de un pobre mortal, llorar por siempre a los que con su fe nos dejaron recuerdos y estrofas, decirlo bienvenido al mundo del mañana.

Prepararnos para retomar el sendero de los recuerdos, sembrar en ellos lo bueno y lo malo, asumir las culpas de una espiral de palabras perdidas, de miradas que se han recogido en el camino, de personajes que nos han dejado huella aun cuando en las cicatrices solo buscamos perdón. Besarnos en una noche de lluvia, por siempre, fielmente, rememorando lo que otras amistades nos enseñaron, lo que la complicidad pudo obsequiarnos, aquello que cultivos de algodón pudo explicarnos de manera científica.

Viajemos un rato, retomemos las letras como un acto de reconciliación, como ese espacio en el que se quiere reiniciar todo aquello que nos relaciona con la oscura temporada que hemos dejado de lado, meses en los que las dudas, la angustia, lo débil de lo humano, el silencio de la conciencia, el dolor de la amistad que jamás existió, la partida de los que nos robaron lo que otros quisieron conservar, el beso amargo de una realidad que explota caprichosamente, el silencio de un blog que no ha tenido nada para contar.

Comprendemos muchos caminos inciertos, otros, tan claros como el sol, no permitimos que los demás lo descubran, preferimos deambular sigilosamente a aceptar que nos acompañen en baldosas amarillas, como si huyéramos de la bruja del este; nos encerramos en canciones que no dicen nada, solo ambientan el momento oportuno, esa eternidad de silencios que otros han querido interrumpir, esa eternidad que ni siquiera mi propia sombra ha podido reconciliar.

Los viajes no significan precisamente partidas a lugares lejanos, en ocasiones el único viaje pendiente es a nuestra conciencia, despejarnos en las dudas de los demás, desafiarnos en segundas, terceras o quizás miles de oportunidades posteriores, dejar que los infieles y mortales cuestionen nuestras letras y nuestros actos, pero lo importante no es quién lo cuestione, sino, hasta dónde estamos en disposición de permitirles dar respuesta. Dejarnos seducir en una taza fría de café, en un pilar de viejos libros de academia, en amistades que se han desvanecido con la más bella de las baladas, como la flama que ya no se escucha en noches de Café, como la cerveza que se dejó servida en una mesa para té.

Instinto de conservación y maduración, proceso natural de selección y aceptación, imaginarios que se estrellan en páginas blancas, llamadas que desde el otro lado de los Andes pueden dar más vida que un simple abrazo en una cafetería local. Oportunidades que nos llegan y no se dejan recibir, misterios de la conciencia que se prefiere dejar en blanco, oportunidades al fin y al cabo, esos desafíos de soledad que le damos a la eternidad.

Letras cotidianas que pierden su principal titular, películas que llegan a cartelera y buscan un nuevo hogar en la conciencia, interpretaciones que otros le dan a nuestra vida, interpelaciones que le damos a la vida de los demás. Agradecimientos especiales a los que en silencio nos dejaron huellas que por poco que fuese el tiempo que las vimos, nos evidenciaron el recetario necesario para caminar, sombras que se dejaron perder en la noche, calles iluminadas de gente, desesperados que deambulan en el cuarto de fumadores, en algún lugar de la noche.

El silencio de un blog que no ha tenido nada para contar.

Delirios de la Conciencia

2010-09-09T01:15:00.002-05:00

Imagen Tomada de: http://thesladetales.com/?p=774

Gus the Theater Cat - From Old Possum’s Book of Practical Cats By T.S. Eliot

Siento su mano fría en mi espalda y tu olvido en mis reproches. Siento los Huertos de las rosas llenos de promesas y de caminos llenos de fe y cuentos viejos. De querellas y nimiedades, de guías que caminan como lobos lejos del hogar, de jugadores que superan los pares y en tríos se juegan un jarrón de dinero.

Vivo deprisa al ritmo de una desnudez imaginada, de un horizonte que no quiere volver a contar ni a creer, a querer a los que queremos y a olvidar a los que ya no caminan y a simular gotas de agua dulce en rincones de salones sociales. Obsequiar flores a vagabundos y poetas, beber cerveza con los amigos que con manos tibias nos besan la piel, que nos enredan en días nuevos y nos pasean en puertos de oleo y acuarela.

Mujeres que amamos y no conocemos, de niñas que nos enloquecen con la ingenuidad, con los hogares que abriendo sus puertas nos dan la oscuridad que la educación no nos da ni el rock nos evade, abrirnos en un menú de abrazos, en un amor que no sea suficiente para todos, mejor caminar en senderos de comprensión, en pequeños huertos y pequeños mundos, en camisetas estampadas con el nombre de esos seres que queremos, de darle prensa a gemidos nocturnos y colgar sábanas mojadas en tenderos públicos, en lavaderos risueños, en canciones pornográficas, en guitarras clásicas.

Enredarnos en escritos que ni el mismísimo Simón puede comprender, en una prosa llena de mosaicos, en frases sin sentido que se pautan en un blog sin destino, en Líderes que no hablan de política pero promueven revoluciones sociales, en artistas sociales que no revolucionan la política, en una sopa de letras y palabras que no logran convencernos de la intelectualidad de ciertos peatones.

Fotografías que detestamos como el mismísimo dolor de muela, virginidades que han sido negociadas en botellas de licor barato, en palabras de perdón y en serenatas de redención. Discos que nos regalan, miradas que nos regañan, duetos que nos estafan, noches que se nos escapan, milagros que nos contradicen. Un menú de analgésicos y calmantes para sobrevivir tanta cordura.

Me gusta la locura, admiro la sensatez de la infancia, la imprudencia de un periodista censurado, las caricaturas de la realidad, los aromas de una joven enamorada, las palabras de un poeta despechado, la brisa de un viento sin distancias recorridas, las canciones de un club de baladas abandonado, el amor ante todas las cosas.

Alegres los riachuelos cuando llueve, alegres los espantapájaros en diciembre, alegres los niños en enero, alegres los amigos con dinero, alegres los políticos en campaña, alegres los ex amores en distancias inmedibles, alegres los gritos de la virginidad perdida, alegres las letras sin examen de ortografía, alegres los provocadores en revoluciones pasajeras, alegre yo cuando me dejo llevar por el olvido.

Duele en el alma pedir sin hablar, y es que me sucede con costumbre y fanatismo, pedir abrazos con miradas, sentirnos necesitados de calor humano en esos instantes de una soledad compartida solo sirve para rasgarnos los labios, para secarnos la sed en un baile de provocación. Prohibido olvidarnos de ese mundo que nos ha regalado la sangre que hemos derramado en noches de licor, prohibido negarnos a las reuniones de elementales celosos y musas desamparadas.

Con la suavidad de una canción del siglo pasado recorro mi cuerpo con un juego de palabras sacadas de un escrito antiquísimo, beberme esa cerveza que ahora no tengo como compartir con esas musas que me daban recuerdos sin pedirme nada a cambio, de esas que escuchando Ricardo Arjona o Journey eran capaces de hacernos sentir en un concierto de los Rolling Stone´s, aquellas que nos absorben el sentido político de nuestra existencia, esas que nos enredan en escritos que ni el mismísimo Simón puede comprender, esas que vestidas de pasado logran con sus manos tibias besarnos la piel, que nos enredan en días nuevos y nos pasean en puertos de oleo y acuarela.

Vivo deprisa al ritmo de una desnudez imaginada, de un horizonte que no quiere volver a contar ni a creer.

Laberintos de la Conciencia

2010-09-06T23:45:00.003-05:00

Imagen Tomada de: http://www.davidicke.com/forum/showthread.php?p=765609

Cat walks across a railway track

Photo: Jean-Philippe Ksiazek

Al mejor estilo de una novela rockera o lo que algunos poetas españoles han denominado como “Ópera Rock” la vida se va recogiendo en un largo trayecto de hilos de diversos colores, en tejidos de distintos retazos, en historias que superan la vida. Amistades que se sumergen al cliché de un tema de conversación, enemigos que se cultivan con el mismo amor con que se endeuda el corazón, estrategias que se arruinan por un diminuto instante de soledad.

Todos nos enfocamos en un reguero de argumentos, en palabras que desdibujan la memoria, le embriagan en intermitentes recesos de intelectualidad, la encierran en momentos de frialdad, se le da la espalda a aquello que un breve homenaje pueda fusilar. Se le regala besos a todo lo que pueda sostenernos la mirada mientras dormimos.

Con la Nostalgia en la cocina de la casa, la escuela rondando en mi cabeza, con sede política en la resaca, silencios en mi futuro y una bella máquina de coser emociones al servicio de la modernidad. Un millón de instantes desperdiciados en luchas innecesarias.

Horas de sueño compartidas en besos muertos por el frío, en canciones puestas al espejo en baños de agua tibia, años de cordura, momentos de angustia, caminos de la vida con membretes de mares lejanos. Amigos de la piel, forasteros de un cancionero sin anónimo, minutos de canciones conocidas, amores de libros abandonados, diosas sin ser coronadas, inquilinos sin médicos que atender, enfermedades sin lugares para estrellarse, fallecidos sin infierno para visitar, amigos sin discursos para reinventar. Páginas para re-leer en días de normalidad.

No somos sueños compartidos, no somos futuros inventados, no somos letras en prensa nacional, no son soledades compartidas, no somos valientes de tierras y llanuras. Somos solitarios de vocación, amantes de oficio, enemigos por cortesía, heridas de otras ganancias, tarjetas de pequeñas anuencias.

No hay canciones que se puedan negar, no hay burlas que se puedan esquivar, no hay tatuajes que se puedan endosar, no hay pensiones que se puedan aplazar ni batallas que funcionen sin luz, no hay metas sin puntos de partida, no hay jugadores sin egoísmos, no hay amores sin caminos.

Cromosomas y crucigramas, soledades y analfabetas, agallas y poetas, juego de letras y palabras de honor. Miles de combinaciones, miles de vidas, miles de huellas en la arena, miles de contextos sin pretextos, miles de momentos sin presupuesto, miles de relojes en cada pared. Todo lo desperdiciamos, todo lo amargamos, todo lo endulzamos, todo lo contradecimos y lo bendecimos, lo juramos y lo empolvamos.

La vida nos da por venganza la misericordia de quienes no nos comprenden, nos regala el egoísmo de los desafortunados, la sabiduría de los rechazados, las heridas de los homenajeados, el tiempo de los cansados, el premio de la cordura.

Todo, inclusive lo que no dejamos de entender se nos escapa en una lluvia de sal, en una vida de camaleones que quieren ir y volver, todo se nos muere en batallones de victorias pasadas, en calendarios de otras edades, en páginas de otras deidades, en otros lunares que el amo no puede soportar.

En letras que la cotidianidad no puede ocultar.

Silencios de la Conciencia

2010-09-05T01:24:00.002-05:00

Imagen Tomada de: http://transparentthings.wordpress.com/2008/07/23/petit-dejeuner-sur-lherbe/

Petit déjeuner sur l’herbe

"a feral cat has just been served his breakfast in a little urban park in the centre of florentin, an old neighbourhood of tel aviv."

Vivir con la conciencia tranquila es similar a cuidar nuestra infancia con soledades del presente, desdibujarnos en la piel y hablarle al amor de nuestra vida solo con miradas y a punta de canciones. Amores que pasan y se quedan, que cambian de nombre, de tinte de cabello, de tono de voz, amores que se rejuvenecen o envejecen, amores que se aman o se descuidan, amores que llegan para amarnos o para robarnos, amores que queremos cuidar y admirar.

En algún extraño rincón de la conciencia las voces del pasado han comenzado a murmurar lágrimas que canciones de antaño no han podido superar, noches que en el mar o en el páramo se dan por igual de incómodas cuando los besos que rogamos hace mucho han sido borrados en una dieta de fe.

Lamentarnos o no, reconstruirnos y representarnos en otras labores, en silencios amargos o en dulces condenas que la edad se ha encargado de marinar. Caminatas bajo la lluvia y reflejos de vida en videos de artistas famosos, todo, inclusive el olvido y el descuido, retornan en un abrazo que el otro ha decidido rechazar.

Desde ahora no se trata de querer impregnarnos de ocupaciones y admirar oficios que otros ya han ejercido en tiempos pasados, ni siquiera suprimir musas con tal de hallar páginas dispuestas a ser escritas, ni mujeres que sepan darnos la explicación acertada de la situación de este mundo.

Es un acto literario quizás, o un mero descuido filosófico; pretender comprender nuestra naturaleza humana y darle sentido a cada frase que emitimos siempre termina siendo perjudicial para nuestra salud mental, nos retractamos de palabras dichas y nos arrepentimos del beso negado. Nublamos nuestra memoria de esos actos de lealtad mal administrados y sumergimos en la memoria esos esfuerzos del pasado por querer construir un presente en grata compañía.

Permitirnos dibujar nuestra vida en la ventanilla de un bus y seguir el trayecto en constantes pensamientos nos da el pincel que buscamos para comenzar a darle color a un juego de acuarelas que hemos dejado regado por la calle. Allí, solos, sentados en posición de inconformismo es el lugar ideal para encontrarnos, para perdernos de nosotros mismos y cuestionar los pequeños misterios y baches de la vida. En completo silencio, sin música, sin musa, sin presente; Cansado de observar destellos de vida en callejones de papel, caminante de preguntas y exiliado de amigos.

Cada trayecto que tomamos en el transporte público nos regala en la ventanilla un sensato y escurridizo modo de comprender nuestros arrepentimientos, quizás con un tono melancólico, desdichado, nostálgico. Mucho silencio para ser verdad en un reducido espacio de reflexión.

Ver las gotas chocar contra la ventana, o dibujar ininteligibles figuras en el empañado vidrio de una tarde de reflexión, jugar a adivinar recuerdos y perdernos en la memoria de un centro desplazado por nuestra propia cordura. Siempre queremos dejar de lado ese amargo ejercicio de reflexionar, preferimos la contemplación, admiramos la sutileza de la vida para regañarnos, nos arrinconamos en un vocabulario coloquial, nos tele - transportamos de un lugar a otro, inclusive, nos enamoramos de un día a otro.

Nada más doloroso que necesitar un abrazo con urgencia y darse cuenta de que no hay nadie que lo pueda brindar, o reconocer en esos silencios existenciales que nuestro presente está enlodado en los principios de la nada, y que la soledad es un estado del alma que se destruye con compañías que no quieren dejarse acompañar.

Aquellos silencios que desde la más inexplicable de las reflexiones o el más incongruente de los poemas se llenan de ansiedad y nos sacuden con un par de lágrimas y una llamada inesperada, o en el caso más aterrador, una visita inesperada.

Aquellos silencios de la cotidianidad.

Gato de Agua Dulce

2010-08-31T23:22:00.003-05:00

Imagen Tomada de:

http://bp2.blogger.com/_ngaBnoLAs2o/Rn0MjU2iV8I/AAAAAAAAAFI/5gDxGtf-viU/s1600-h/Cat_by_jennifah.jpg

Cat By Jennifah

Acariciar las noches con palabras, dejarnos infectar del ruido conciliador de un aguacero al mejor estilo de agosto, sumergirnos en la última noche del mes desde la conciencia y darle a la vida, una broma pesada. Un Gato dulce o un Gato de agua dulce, cualquiera sea la palabrería siempre nos cae bien, nos sube el ánimo y nos invita a una copa de vino. Nos cuenta sus mejores historias, nos hace reír con anécdotas de nuestros ancestros y nos enciende el cigarrillo al iniciar el juego de cartas.

La imaginación en el rancho de la vida siempre obra de buena sombra, de buenas melodías nos lleva a recorrer lo más rural de nuestra existencia, con un blues nos dejamos invitar una cerveza, la maceramos con algo de melancolía y le decimos adiós a las brisas del mes. Una baraja mal repartida y una mesa de madera que danza al ritmo inestable de la noche, un sintetizador que da notas casuales y por supuesto, un conejo blanco que le da el toque ficticio a este rumor.

Enamorado de la vida y de un par de mujeres recoge su sombrero y calla los versos que no le compete ofrecer, se levanta de la mesa y recorriendo el rancho con su mirada divisa en la mesa de billar un zorro de pelaje rojo y un Bulldog aburrido de la vida. No se inmuta en detalles ni se percata de sentidos, con lo más contradictorio del vocablo humano se ronronea la conciencia y recorre nuevamente el rancho, esta vez con una mirada un poco más astuta, como si se tratase de una fábula o alguna melodía emula los miedos del pasado, se acerca a la mesa de póquer y notando lo inestable de la mesa, toma al conejo blanco de las orejas para recomendarle un par de asuntos por cumplir.

Acariciar las noches, darle a la imaginación un Jazz posesivo y jugar billar mientras se danza a ritmo de la noche. La lluvia no cesa ni el humo de tabaco espesa en el rancho social, el Zorro mide su jugada y el perro lamenta su falta de puntería; Una comadreja de malas intenciones observa por la ventana el agua caer, sólo piensa en el par de reyes que tiene en su juego y desconfía de las buenas bondades de la Jirafa.

El rancho de la vida siempre se coquetea con los recovecos de la memoria, siempre se escapa de lo tangible y en un ataque de histeria nos evoca las mejores sonrisas, desde el más insignificante de los momentos, hasta el más traumático pensamiento. Y es que hablar de la memoria sin hablar de la imaginación es decirle adiós a agosto sin siquiera agradecerle por las crónicas, cuentos y poemas leídos, que en manos de amigos y poetas, se ha sabido confundir a la realidad.

Quiero dejar en la punta de la lengua ese As de corazones que le hace falta al conejo para ganar, la Jirafa solo cuenta con una terna de 5s, el Buey no tiene nada para pelear en competencia y por supuesto el Gato de agua dulce solo fuma su tabaco y cuenta historias a la eternidad.

En esas noches de lluvia y rigor, donde no hay señoritas para cortejar, ni zarigüeyas para perseguir es que la imaginación sirve de respaldo. Una buena taza de café y un buen periódico para anunciar las calamidades de la soledad, los desvaríos de una mala noche y los coqueteos de un buen día lleno de sol.

Es hora de un buen cuento para dormir.

Caballitos de Papel

2010-08-30T10:16:00.003-05:00

Imagen Tomada de: http://www.flickr.com/photos/orukami/2995306228/

Seated Cat folded from brown paper. Designed and folded by David Brill. (www.orukami.com)

A Propósito del fallecimiento del poeta y escritor Jairo Anibal Niño, desde ayer venía contemplando la idea de escribir un post relacionado a la labor de escribir y dejarse leer, una labor que precisamente conectaba con este tema mis intenciones de ayudar y recordar lo que otros como yo se ha asumido como modo de vida. Una escritura basada más en pragmatismos y experiencias que en versos y novedosas palabras de afecto, un ejercicio que en burla y estima le he mentado a mi buen amigo Pepito Metralla como Poeta y loco. Él mejor que nadie sabe que es de buenas intenciones de lo que se vive en este mundo literario.

En extrañas circunstancias cuestionamos los motivos de escritura o la base de toda inspiración de cualquier escrito que un conocido publica o pretende publicar, escritos que desde esta orilla de la web surgen más por la incesante parodia de la cotidianidad, escritos que quizás desde las orillas de otros blogger´s o amigos de las letras nacen más bien como resultado de un proceso de inconformismo social o de crítica a las bromas de la vida. Sea cual sea el motivo de base, siempre nos dejamos sorprender es con esa capacidad casi fisiológica de dejarnos atrapar y cuestionar en cada párrafo que un fulano de tal escribe, una lógica de suma cero donde siempre se busca un ganador, quizás un poco de redención, quizás un poco de terapia, sea como sea, es una obra de letras la que se expresa en la cabeza de cada personaje.

Agosto me ha regalado lo que algunos años atrás pude apreciar y despreciar, una dinámica de tazas de café servidas que con el hilo de la conversación se fueron enfriando hasta tomar un sabor amargo y desesperanzador, conversaciones donde la memoria brillaba por su ausencia y en las que quizás la mejor estrategia era hacerse el entendido de lo que realmente no nos interesaba. Si bien no siempre es así, en la mayoría de los casos ello era una consecuencia de un estado mental, de una imperfección motriz para escribir y redactar consuelos sensatos, en oposición a ello sólo se redactarían escritos personales un poco sentimentales pero llenos de ramificaciones y extensas intensiones que no llevaban a ningún punto final, sólo un juego interesante de comas y puntos suspensivos.

Pueda que este agosto no sea similar al tiempo de atrás, pero esa recuperación del estado de soledad que siempre defendí ahora me llega no como un mecanismo de defensa sino más bien como un espejo de resistencia, como un acto mágico de aprender a tocar un instrumento musical y encerrarse en un cuarto de hotel a recitar sus notas musicales, un ejercicio egoísta y cobarde.

En cada página dejamos plasmadas nuestras más sinceras intensiones, en ocasiones, intensiones malévolas o reventadas por el remordimiento, en otras, actos sintéticos de prosa literaria para el cumplimiento de un fin científico social o de prensa, en cualquiera de ambos casos, siempre la firma del autor se dejaría de lado por un honorable reconocimiento social que por un cobarde sensacionalismo moral. Escribir quizás sea un buen ejercicio para el alma y la mente, alguna vez lo mencioné sin pretender dar palabra divina a ello, pero hoy, cercano a un nuevo ciclo de letras y letreros, es que me decido por dejar en esas batallas de papel la memoria de lo que un buen vino pueda acompañar, o lo que un buen amigo pueda aconsejar.

En este estado, sin vino y sin amigo que me aconseje es que observo con detenimiento el amargo color de la tinta que se bordea en las letras de otros que a suerte del mercado han permanecido en la memoria de las editoriales, que con su magia y su poética manera de dar justicia, han decidido partir porque así lo decidió el calendario, si bien ahora Jairo Anibal se suma a un listado de viajeros que se van sin ser homenajeados, hay otros menos famosos pero con la misma fuerza en las manos para decir con humos o dolor, ese paradigma de la vida que asumen como paradoja de la escritura, sus musas, sus duelos y sus rumores no servirían más que de punto de partida para lo que quizás sea una tarea amena de sintetizar: hablar para los que no pueden escuchar.

En un buen aire de café y un buen hilo de lectura, una buena nota musical no se camuflaría en ninguna promesa literaria ni mucho menos un consuelo de academia que pueda enderezar las letras torcidas de un puñado de jóvenes desesperados. Con miles de batallas imaginadas en cada paso, es que los placeres de la literatura – sea gráfica o formal – se va arrinconando en esas orillas de la web donde la mano de la crítica no permite aflorar.

Un buen comienzo para decirle adiós a aquellos que se van, pero una buena espada afilada para darle la bienvenida a quienes llegan con la mejor de las intenciones aun cuando saben que su trabajo no vive de sanas actuaciones.

Cada renglón con su propio caballo de batalla.

Observaciones

2010-08-26T02:23:00.003-05:00

Imagen sin referencia de Derechos

Es como tomar un mazo de naipes, barajarlo sin proponerse algún juego en particular, mantener las manos ocupadas mientras se mira por la ventana esos días que ya han partido, estirar las piernas de modo que la punta de los tenis se pueda observar en el borde de la ventana, suspirar a la tarde que cae y sumirse en un cuento o alguna historieta del pasado.

Es curioso el proceso personal para empezar a escribir, no niego que últimamente me ha dado mucha pereza, inclusive mi resistencia ha sido más física que intelectual, he preferido dar ese giro a la superficialidad y callar en el anonimato de una nueva cotidianidad. Referirme en la soledad como una consejera y caminar a paso de siervo. Muchos son por el momento los comentarios o temas de discusión que bien pueden alimentar este blog, las ideas no me han faltado, las motivaciones se han canalizado mejor en el cine que en el acto literario de contar anécdotas o titulares.

Sentirnos bajo el sosiego de los días y darle al tiempo un lugar predilecto en cada punto de partido, dejarme cobijar en un inmenso halo de luz, esperar como cualquier desconocido esa llamada o esa oportunidad para cortar de raíz esa energía pesada y dar de nuevo ese vuelo que como bien lo conversaba días atrás, me urge alzar al mejor estilo del ave fénix, resurgir en unas cenizas que seguramente el mismo viento se llevará en donación a un pasado lleno de fotografías experimentales y canciones inmortales.

Ahora no se trata de banda sonora en mis actos importantes, inclusive y ni siquiera le he dado cancionero a lo que antes era prioritario dar, ya ni para escribir he preferido la música. El arte de la contemplación ha llegado a su final, queda pendiente la tarea de subirme al bus de la reflexión, por el momento es ser un sujeto ciudadano de emociones y oraciones. Ser un naipe extraviado en una baraja que no se ha repartido para jugar, mas bien, ser un obstáculo para el observador que todos llevamos dentro, ser un nuevo creyente de las casualidades, ser un gestor de oportunidades, ser un pasajero sin itinerario.

Grandes amigos han desaparecido en esta temporada, quizás están ocupados con sus asuntos, o pueda que mis asuntos no sean de su interés; las vivencias de un par de cercanos compañeros ahora se fundan en mis intenciones de colaborar y dejarme ayudar, es curioso, pero hasta la crónica más obtusa de todas lleva una necesidad infundada, en mi caso, mi cotidianidad ahora es un juego de palabras que se refieren más a una noticia o a un reportaje que a una reflexión literaria, pueda que mis letras en este momento lleven como parada final a una reflexión precedido por un suspiro frío y calculador, pero en receptiva a los hechos el ligero equipaje solo se ha cargado de pequeños actos de fe.

Importantes viajes se avecinan, importantes responsabilidades retornan al sonajero, lo que cambia en este caso es la manera de mirar y observar, de dejarse ver y apreciar con cautela esas manías que como costumbre, solemos imprimirle a nuestras ansiedades. Escribir para leer es casi tan contradictorio que cocinar para guardar, servirnos de apoyo a nosotros mismos en facetas que ni el más íntimo de los amigos conoce.

Ser un caminante lleno de direcciones y nomenclaturas, ser una libreta de apuntes para el transeúnte que por casualidad ha decidido transformarse en peatón, ser protagonista de noches de cerveza, de tardes de Café y mañanas de Jugo de naranja.

Ser un observador que quiere ser observado.

Silencio

2010-08-17T14:03:00.003-05:00

Imagen Tomada de: http://www.mv.com/ipusers/lsg/Pix/Cats/Liz-BethBeaulieu.htm

“Computer Cat”

Beaulieu. (2/85)

Coloco mis manos sobre el escritorio simulando que hay un piano en el, coloco mis ojos sobre un vacío que identifico en algún punto fijo de la habitación, dejo salir un par de suspiros, uno de nostalgia y otro de ansiedad, mezclados con el más amargo de los sabores, con el más extraños de los secretos, con el silencio más delator que cualquier músico pueda desear.

Coloco mis pasos en escalones que van de salida, allí donde la imaginación no es más que un motor de creatividad, donde las deudas del corazón se asemejan a los castigos de la memoria, a esa esquina donde se señalan a los necios y culpables, a los traviesos e inquietos. Coloco mis pasos en dirección opuesta al sol, dejando que mi sombra caiga sobre el asfalto, como si huyese de mis hombros, como si no me perteneciese esa esquina del mundo, como si los minutos fueran horas y los silencios venganzas.

Pueda que se asuman muchas soledades a pecho, que aprendamos a re considerar el estado de alguien más y lo despejemos con una ilusión, dejar que las fantasías nos seduzcan hasta el más embriagador de los placeres, quizás en una nota musical sencilla, simple y viajera, quizás en una habitación de dudas y preguntas, una habitación donde las miradas se encuentran, donde las canciones se unifican y en la que los suspiros viajan en contravía, donde los favores se dan en conteos regresivos y las heridas se camuflan en sonrisas de complicidad. Dónde el show realmente debe comenzar, donde cada uno debe partir, quizás donde las mismas sombras vacilan en contravía.

Tomar la vida con calma, dejar que cada dedo imagine un mundo diferente, dejar que ese escritorio de sueños simulados nos permita emular el sonido de un canon triste y romántico, nos permita imaginar que se escucha un réquiem en notas musicales, dejar que ese punto fijo nos sirva de dirección, que las gracias de la vida sean la partitura de un recorrido que constantemente iniciamos y que le damos pausas, le inventamos estaciones o paradas, le damos descansos innecesarios, le damos emociones a lo que no debe tener romanticismo, le amos amor a lo que jamás ha sido amado, le damos identidad a lo que no necesita, le damos afecto a lo que no nos pertenece, le damos cabida a los errores del pasado para justificar las melodías del presente.

Coloco mis manos sobre lo que imagino es el camino correcto, bordeando la sensación de una hermosa mirada de compasión y complicidad, de flores y cultivos alrededor, de una casa grande vacía donde me reencuentro, donde mi música se destila al mismo unísono de un campo abierto, de un cielo azul que sirve de testigo a un inmenso cultivo de maíz, a un cruce de callejones y palabras, a un descuido del presente para reinventarnos en lo que ahora hemos decidido llamar cuentas pendientes, no nos gusta hablar de obstáculos, mejor hablar de cuentas pendientes y de asumir los roles y compromisos que cada cuenta exige, hablar de deudas sin pagarle a la vida, de trámites que debemos continuar si queremos permanecer en el escenario.

Coloco mis manos en un calor ininteligible, en un ambiente de admiración y seducción, en una agonizante colección de letras y minutos, en un recuerdo que se enfrenta a un pensamiento, en un escrito que se juega por identidad y no por emoción, en un silencio que dejo a merced de aquellos que se creen dueños de mis silencios.

Coloco mi silencio sin preguntar por qué.

Regalame una Canción

2010-08-16T23:35:00.003-05:00

Imagen Tomada de: http://www.flickr.com/photos/bichito/4754875447/sizes/l/in/photostream/

Galería de Bichito

Regálame una canción donde pueda estar sin reclamos ni sentimientos llenos de confusión o ardor, donde el pasado no me persiga ni me de esa puñalada que sólo el amor puede dar, donde los celos no sean acordes ni el escepticismo un extremo donde nadie quiere vivir. Regálame una canción para ser un buen perdedor, para asumir mis culpas de manera razonable, responsable, de manera adictiva y descuidada. Nada que no pueda ocurrir en un abrir y cerrar de ojos. Un mentira que pueda dar menos dolor que la verdad.

Una mentira que salga desde lo más profundo del corazón pero que se frena en la piel, no sale ni con sudor ni con lágrimas, ni en la saliva ni el aroma del corazón, no sale porque sabe que no es del todo mentira, porque sabe que la verdad que se ha dicho no es la verdad de los hechos, es por el contrario un antifaz que se le ha colocado a un sinnúmero de fanatismos, a hechos que no son de conocimiento público, hechos que como cualquier canción, no son fáciles de interpretar e interpelar.

Regálame una canción para recordarte siempre, para saber que cada día es uno nuevo, donde pueda detenerme a pensarte, donde un par de ojos verdes sea el sinónimo de un par de ojos marrones, donde el calor de una conversación sea el momento de todo lo que se quiere hacer. Sigo a toda hora pensando en miles de canciones, en miles de momentos de mi vida que quizás puedan ocurrirle a cualquier fulano, que se puedan heredar en un separaciones de términos buenos, de buenos perdedores, de buenos sabios, de celos insoportables, de ritmos cardiacos, de besos positivos, de viajes impositivos.

No se puede mezclar al igual que la música, diversas letras y emociones, sugerir ritmos en fusiones desastrosas, en detalles musicales que acaben con el dolor de algún lado de la marea, de cualquiera de las letras, de cualquier capricho que su merced me puede cumplir, de cualquier llamada que me puede responder, o de cualquier beso que se puede corresponder. Sólo es una canción, algo que le de identidad a esa búsqueda que siempre trata de inventarse en verbos y no en sustantivos, en adjetivos y no en conectores, en sentimientos y no en situaciones.

Regálame una canción para entenderme, para entenderte, para tratarte bien y prometerte calma, algo que quizás jamás he brindado en una relación, quizás algo que quieras que te brinde, algo que sea merecedor de morir, algo que sea propio de mí, que salga de mi interior, que sea más puro que aquel dolor que no he podido enseñar a soportar. Regálame una canción para borrar la culpa del asfalto, para dibujar con tiza tu nuevo nombre, para vivirme en un atril de discursos contra-actualistas, en cervezas mejicanas, en platos españoles o en pastillas sevillanas.

Regalame una canción para irme a Sevilla, para viajar a otras latitudes, para cambiar la manera de observarme y entenderme, para recomponer las piezas sueltas y darle al robado corazón una nueva ruta, sólo un nombre. Quizás identidad, quizás lo que menos se necesiten sea canciones, mejor acciones, quizás la memoria es la peor de las canciones que hemos dejado que sea seductora de momentos, quizás nuestras preocupaciones sean más por misterios que por realidades, por mentiras disfrazadas de verdad y de realidades camufladas con el antifaz de la mentira.

Regalame una canción para vos un poco.

Juegos de Agosto

2010-08-11T05:59:00.002-05:00

Imagen Tomada de: http://www.catmasutra.com/singapore-art-exhibitions/catmasutra-cat-art-1.html

One Night in Chinatown (2004)

76 cm x 61 cm Acrylic on Canvas

By: Paul Mysh

Un juego capaz de guiarnos en un solo de violín, en un placer casi infantil de saborear cada segundo de la vida, de recostarnos en la geografía de un mundo incierto, en un beso apasionado por la vida, un circo quizás lleno de espectáculos y curiosidades, de cuentas pendientes y sentimientos condonados, de cuerpos juguetones, de expectativas a ritmo de jueves, de muchas cosas que suceden y se acuerdan en la vida, de lo que a la infancia le da la magia.

Nuestra capacidad de asombro cada día se renueva con una cuenta de juegos y tertulias, desde lo más sobrio de una tarde soleada en una habitación en el Valle hasta la más cordial de las atenciones que se puedan recibir en una tarde de café. Ver cómo un par de hojas secas caen de un samán cansado, hojas que coqueteando con mi mirada se danzan en la brisa, se miran entre sí y dejan a la gravedad robarse su propia gravedad. Un par de sobres de azúcar y un sin número de ilusiones que se imaginan en mi tarde contemplación, de recetas imposibles en cuerpos ajenos, de miedos que se rompen en silencios, de la belleza de la sutileza que una cotidianidad bien administrada pueda darnos sorpresas, las mismas sorpresas que un circo de flores nos puede cargar en una ronda infantil.

En muchas ocasiones nos sentamos a escribir con la mirada, quizás de ello depende que nuestra capacidad de asombro ante los detalles de la vida se renueve constantemente, sin embargo, son aquellas reflexiones que alejadas de emociones amistosas o deudas amorosas nos da la libertad para dibujarnos en la imaginación, dejar que nuestro egoísmo nos permita ser creativos, nos dé un nivel de intelectualidad casi similar al de un niño, esos hermosos seres a los que les debemos la belleza de este mundo.

Muchas cuentas perdemos por preocupaciones y entusiasmos, es allí cuando nuestras ganas de vida nos dan en un derecho impersonal, miles de preludios, miles de motivos para romper miedos, miles de risas para burlarnos de la estática de muchos, de la violencia de un sedentarismo pesimista, ser atrevidos aun con las palabras que no decimos.

Dibujar al prójimo en un recuerdo, conversar de asuntos personales, mezclarnos en un oleo de piel, tomar el dulce de una nube y darle chispas de chocolate, darle velocidad a un recorrido de vida que inicia en la planta de los pies. Reaccionar a la ficción y continuar tomando una taza de café, fumarnos un hilo de vida que se escapa en los aires queriendo mezclarse con ese par de hojas secas que caen, queriendo mimetizarse con los aromas a verano que las ansiedades nos dan.

Una buena canción y una buena compañía quizás sea lo que se necesita para la vida y su circo de expectativas, de decisiones a tomar y riesgos a asumir, de multitud de colores a mezclar, de nubes a seguir y por supuesto, de cruzar límites que el discurso a veces pensiona.

Escribir con la mirada esas sutilezas de la vida.

Femenino Sagrado

2010-08-10T00:02:00.003-05:00

Imagen Tomada de: http://1x.com/member/25469/alexei-bourikin/ - (a) Alexei Bourikin -

Estimulación sensorial, un recorrido entre nervios y espirales de ansiedad, un juego de seducción que se mezcla entre las cejas, recorre cada esquina de la vida y escapa en un desprevenido soliloquio de emociones encontradas. Femenino como el paisajismo de un día solitario, como sentarse en un muelle a recitar poemas del siglo XX, como mirarse frente al espejo al salir de la ducha y sugerir un cambio de imagen.

Sagrado como el baile de seducción entre almas embriagadas por el discurso, sensible como el calor corporal en una tarde de agosto, como la brisa que juega con la encumbrada cometa, o el riachuelo que con una delgada línea de vida da frío sabor a unas manos que quieren aferrarse a un imaginario sentimiento de dicha. Solitarios como los esplendores de Claude Monet, como el mar que visita a la montaña en una brisa de julio, en una llovizna de junio, o simplemente en el doloroso calor de mayo.

Una literatura semi erótica que busca encontrarse en letras de grandes escritores, que quiere acomodarse en unos labios diseñados, en un espejo de agua que sirva de tranquilizante en discursos posmodernistas, en intenciones naturalistas, que se asemeje a la sonrisa de María madre de todos. Una búsqueda que se ensimisma con el tiempo, que se ha dilatado en los breviarios de Gioconda Belli, en amores de García Márquez, en el lienzo de Obregón, en el discurso de un ciudadano concertado, o en el dolor de una Salavarrieta encerrada.

Una de las más interesantes aptitudes del ser humano es precisamente su capacidad creativa de dar vida a curiosas ideas en obras de arte. Darle lo sagrado a lo que lo Femenino encierra en un verso o una fotografía, darle a esa pintura un imaginario de palabras insinuantes, insinuantes de vida, de reivindicación, de costumbres y expectativas, de miradas que se esquivan tras un lente o se sumergen con una brisa en pleno agosto.

Femenino Sagrado, como el escudo de armas de una generación consecuente con sus mensajes, con las insinuaciones del pasado que han manifestado su agrado o desagrado por el curso de la historia, de personajes ilustres y otros no tan ilustres que se dejan seducir por un simple llamado de la naturaleza, por un lienzo que quiere ser diseñado, no dibujado. Sagrado como el silencio cómplice de un par de artistas que quieren dejar huella en un alfabeto de intelectuales, como Manuelita y Simón, o quizás como Foucault y La Voluntad de Saber, como el incienso y el incendio, como el sudor y el trabajo, como la oficina que sirve de escudo para la mente o la mente que sirve de escape para las letras.

La mejor obra de arte no es aquella que en siete voces evoca un tributo a lo más sagrado de lo femenino, ni le da silencio o lo más escandaloso de la poesía, es por sí misma, una relación de palabras y deducciones, de aprender a conocer y quererse desconocer, aprender a investirse en un diálogo poético, o en una sutileza llena de picardía, en una tarde cualquiera de agosto o en una puntual mañana de la historia de la humanidad. Cruzar la división de arte y ciencia con la de Historia y Fe.

Dar a lo Sagrado un lugar mucho más allá de lo que lo Femenino puede invocar. Dar a la Fotografía una exposición mucho más allá de lo que la poesía pueda relatar, o quizás darle al lienzo una oportunidad más visible de lo que la danza pueda expresar.

Dar a lo Femenino lo Sagrado que le da.

Sólo Quería Un Café

2010-07-29T02:37:00.003-05:00

Imagen tomada de: http://www.flickr.com/photos/hjmart/3927592790/

Title: Waiting... Artist: Helen Janow Miqueo - International Artist

2009

Tengo que darle las gracias a R. Blades, su música me empujó un poco para ese largo y majadero camino de escribir de culpables y solemnes de sobrenombres y avenidas. Con el calor más fuerte que hasta el momento había sentido, el sudor ya demandaba frescura en mí pasar por los diversos pasillos de la universidad del Norte, definitivamente por encima del peso del calor sentarnos en cualquier muro y darle un revés a la memoria no sorprende en estos calores, donde el indulto del crimen se evidencia en un complejo clima para un turista desesperado.

Mi gusto por el café lo adquirí como herencia de una novia que tuve muchos años atrás, inicialmente yo no gustaba de esa bebida, por el contrario era amante del te frío, pero al llegar a Cali y empezar la relación de ese entonces me vi envuelto en una dependencia a la cafeína sorprendente, tanto que dicha bebida se convirtió en mi acompañante número uno, siempre presente en todas mis decisiones, en mis temores, mis vacíos, mis vicios, mis errores, en mis silencios, en mis reuniones y mis intimidades.

Siempre defendiendo mis convicciones llevé conmigo de manera colectiva el gusto por el café hasta convertirlo en una bebida social, gustoso por su amargo sabor y su dulce compañía resultaba dando ademanes a la cotidianidad con históricos sorbos de pasión, seudónimos universitarios y muchos sobres de azúcar alrededor.

En Buenos Aires, en Ciudad de Panamá, en New York, en Washington y en todo el territorio nacional que recorría siempre hallaba la manera de perderme en mi cotidianidad y escapando de mi mente me acercaba al beso de una bebida de café. Un tinto doble, con dos de azúcar y en lo posible cargado. Grandes amigos han sido testigos de mi gusto por dicha bebida caliente, grandes paisajes y pequeños momentos han sido endulzados por dos sobres de azúcar, en algunas ocasiones en recipientes de icopor (esa palabra como tal no existe en español, de hecho significa “Industria Colombiana de Porosos”, en este sentido la palabra que mejor se asemeja es ´Polietileno expandido´) o de plástico, en definitiva la importancia que le había dado a dicha bebida ya era parte estructural de mi personalidad.

A la primera mesa de degustación de Café que vi me tiré cual náufrago a tabla en el mar, inmediatamente me serví el café (me tomó bastante tiempo entender el funcionamiento del termo de café, fue vergonzoso ese momento) con la ayuda de una amable costeña que trabajaba como aseadora en el auditorio, salí al pasillo externo y sentado sobre las gradas bajo un sol amarillo, precioso y ardiente, me dejé abrazar por el calor de la bebida prohibida por los mormones (la cafeína altera el templo del alma que es el organismo), y de un solo guiño rechacé continuar tomando esa taza de café. El calor era insoportable y jamás en mi vida había sentido la necesidad de dejar servido el café y salir a buscar otra cosa diferente.

Fueron varios los días de negación, a cambio retomé mi vieja costumbre de beber Té Helado y pensar en cómo sería mi vida sin beber café, seguramente sería más saludable y menos acelerada, pero en el trasfondo logré darme en la cuenta de lo importante que había sido ese momento y abrir mi voluntad a permitirme comprender otros detalles de la cotidianidad recibida en un Caribe desconocido para mi, más allá de la música o la geografía era nula la información y conocimiento que tenía de la cultura del norte, por supuesto la tarde llegaba a su fin y después de un par de mesas de debate intentaba negociaba con el clima el deseo de acomodar mi cotidianidad con la cotidianidad de una cultura y unas condiciones nuevas para mí.

Al finalizar el acto cultural preparado por los anfitriones del evento decidí salir a fumarme un cigarrillo y emborrachar mis ilusiones con un anaranjado cielo que se coqueteaba con el azul de un día que se marchaba, solo lograba observar la estela anaranjada y rosada que se sacudía en la brisa de unas nubes juguetonas, el azul de costumbre ya poco a poco se marchaba en promesas de regresar; Muerto de placer y ansioso por entrar en esa paleta de colores caribeños anhelé ver ese atardecer en todo el frente del horizonte, sacarle un pañuelo al cenit y besar a las nubes como acto de agradecimiento, acomodarme en una roca elevada y fumarme un cigarrillo como acto de reconciliación con el día que llegaba a su fin y darle apertura a unas tímidas estrellas que no querían dejarse ver.

Reflexionando sobre la aventura que iniciaría en tierras caribeñas el golpe de la nostalgia no fue mayor cuando sin censurarme me dije en voz alta: “Qué mejor que sentarse a tomarse un café, fumarse un cigarrillo y ver este hermoso atardecer”

Encuentros

2010-07-27T23:31:00.002-05:00

Imagen Tomada de: http://www.dosisdiarias.com/ Albert Montt.

Un camino de bolsillos rotos, un buen rock & roll delineando el camino en una autopista de calor y buenas intensiones, una ventanilla de sacro silencio que marca pautas por cada esquina, una hermosa Barranquilla que en medio del calor de las once deja al hambre un segundo lugar para dar protagonismo a la sonrisa desesperada de los vecinos que salen a barrer en esquinas. Una zona en constante construcción, una ruta fuera de la urbanización, un caleño lejos de su situación de folclore, un mundo lejos de lo posiblemente real, sólo un testigo en un bus urbano.

Al llegar a la U del Norte, en portería un Pendón grande con el logotipo del evento al que estaba dirigiéndome me daría la tranquilidad de que llegué a donde se debía llegar, por supuesto un amable guarda de seguridad y una cámara de vigilancia fueron los testigos de mi arribo, lo demás en este episodio del día se resumiría en caminatas por pasillos, esquinas y salones de clase, cafeterías y plazoletas, auditorios y un coliseo deportivo que serviría de cierre de la jornada. En general este tipo de actividades siempre vienen acompañados de la expectativa de saber que compañeros o personajes conocidos encuentra uno en el evento, cómo está la atención por parte de los organizadores, que tal es la representación femenina en el auditorio y superficialidades por el estilo.

Con el calor de Barranquilla en ese preciso día comenzaría la historia de quizás un viaje que inició como un evento de reflexión y análisis para terminar en un vagón de viaje a otro punto de vista de las cosas, a un escenario de cambios y ambiciones, a la recuperación de ciertas actividades e ideales congelados en el ayer y recuperados en el calor más justiciero de un día normal.

Quizás lo más sorprendente de este tipo de eventos académicos de integración interuniversitaria es la llegada de la jornada de la noche, en su gran mayoría de asistentes el promedio de edad oscilaba en un rango de 23 – 27 años, y en ese mismo rango gran parte de la población presente es estudiante de pregrado o recién egresado. Con esto, a lo que me refiero como sorprendente es a la explosión de hormonas de cada ser con la llegada de la luna, de manera graciosa cada quien comienza a observar y dejarse observar, buscando donde sugerir lamentos o donde imponer condiciones, la evidencia de ello es precisamente la programación de la salida nocturna.

Muchos – y me incluyo – bajo el imaginario de estar en Barranquilla, ciudad costera y rumbera, asumen que la noche es un lugar y no un escenario o tiempo, y en ese mismo discurso salen a buscar donde divertirse, la gran diferencia en este aspecto es a lo que cada uno llama diversión, pues en mi caso es salir a tomar una cerveza helada y relajarme de todo lo que se encierra en mi mente mientras para otros – algunos colegas míos de Cali – es salir a conquistar mujeres dispuestas a tener sexo con ellos. Este suceso me recuerda el mismo incidente en la ciudad de Bogotá en el año 2007, de todo el grupo de Cali era el único que no perseguía tal interés. ¿Será mal de caleño? ¿Seré un Caleño diferente a los demás?

Cada viaje de estos, a pesar de uno intentar disfrutarlos en soledad o a la mejor manera autómata y desinteresada posible siempre terminan en alguna estación acompañados por personajes especiales, personajes que en ocasiones son temporales o secundarios, en otras situaciones son más protagónicos y en otras terminan siendo inclusive la misma razón de ser de dicho viaje.

En esta travesía Barranquillera dos personajes de mi pasado – cada uno en una línea de tiempo diferente - reaparecieron en mi vida en este guión, el primero de éstos un viejo amigo de actividades de participación estudiantil e integración social de la carrera que estudié y otro un viejo estudiante que fue alumno mío en alguna cátedra que di como Monitor asistente de docente. Ambos con sus distintas motivaciones fueron mis compañeros de aventura en la gran mayoría de actividades a pesar de tener cada uno su rol especial definido, lo mejor de todo ello, es que a pesar de jamás proponernos tal cosa, la unión fue nuestra mejor aliada en ocasiones donde las soledades eran compartidas y los desesperos consolados entre sí.

Cada uno de los días de este viaje tuvo su aroma distinto, inclusive su propio cielo y su propio atardecer – del cual habláremos en la siguiente entrega – donde convergían de manera sensata y humilde las esperanzas, motivaciones y silencios particulares de cada uno de los compañeros de este censurado y académico discurso.

Aquella noche cada uno estuvo preocupado por sus asuntos disimulando en el mejor de los discursos un brindis y una cerveza que ahuyentara el calor de nuestra presencia. Mientras alguno mostraba al mejor estilo de un pavo real, sus dotes de buen bailarín haciendo alusión a su condición de caleño para conquistar señoritas de pregrado de otras ciudades, el arte de la contemplación llegó esa noche en mi mesa, disfrutando de mi cigarrillo y observando la dinámica de mis dos escuderos, recordé entonces ese malicioso y secreto mensaje que trae consigo aquella tierra donde todo ha sido carcomido por el olvido.

Caribe con sal

2010-07-27T01:09:00.001-05:00

Imagen tomada de: http://equinewebmarketing.com/blog/?m=200908

Hay lugares que te cambian la mirada de un solo concepto, te llevan de la mano en su aroma vida y te transforman en alguna circunstancia cualquiera en un heredero de cotidianidades pasajeras. No hay cotidianidad más falsa y a su vez verídica que la de un aeropuerto, aquel lugar donde las despedidas y las emocionantes bienvenidas juegan con la ambigüedad de un lugar seductor de olvidados trabajadores, de personajes que dejan de ser misteriosos para el olvido y solamente juegan un rol en sus labores.

El primer pensamiento al bajarme del avión fue “esta ciudad huele a sal”, lo curioso es que aquel aroma no estaba impregnado en el aire o la brisa, no viajaba entre los suspiros y los bullicios, lo encontraba por el contrario en las paredes, en los pasillos y en cada baldosa que contenía dicho aeropuerto. A la salida, un fuerte sol me daba la bienvenida, dándome a entender su poderío y reinado, pero ni su fuerza ni su calor lograron ganarse mi asombro o mi respeto, fue por el contrario ese aroma bailarín que en todas partes daba su sello de calidad.

Conversando con un vendedor de dulces, luego con una señora encargada del aseo, posterior a un oficial de policía de turismo, todos, sin proponérselo sugerían llegar en bus hasta el centro, tomar por la calle 46 llegando al SENA otro bus que subiese por la 38 y en la SIJIN tomar otro bus que subiera hasta la 51, allí, cruzando el puente llegaría a la vía a Puerto Colombia, un municipio del que hablaremos después, a 5 km encontraría la Universidad del Norte. Por supuesto, presté atención con toda la cautela del mundo porque ni por el mismísimo mesías pagaría más de treinta mil pesos en taxi, claro, viajaba con sueldo de joven.

Me comentan algunas amistades costeñas que la bulla en los buses es impresionante, no sé en qué clase de transporte público estuve movilizándome, pero el silencio que se transportaba en dicho vehículo era la mejor introducción que pudiese recibir a un mundo costero alejado de la realidad del interior, un mundo que carga en su legado todos los problemas del olvido, pero que jamás pensaría entre ellos llevaría consigo el silencio que por 25 minutos estuve observando.

Sudando hasta la última gota llegué a mi destino, primero hice la parada en el lujoso hospedaje que la Javeriana había asignado a los viajeros, una humilde construcción de los años del frente nacional con la tecnología del ayer en su sistema de refrigeración y protección contra insectos. Ubicando mis pertenencias en una cama con el sistema de resortes similar al de una mesa de billar, separando mi cansancio del nuevo destino, observando la calidez de un jardín y el azul de un despejado cielo, tomando impulso y abundante agua, tomando nota de lo que sería mi recorrido hasta llegar a la mentada universidad.

Es curioso que en estos casos lo que más me resuelve es el aroma a sal, aun en el más abierto de los espacios, de la manera más caprichosa me acompañó de lado a lado, no era por supuesto un aroma a sal marítima ni a océano, se trataba de un aroma especial que sólo en par de ocasiones de mi vida he podido percibir, un aroma que no se asemeja al bochorno o a la humedad de un día soleado, ni al cambio climático del turista, tampoco a la antigüedad de una construcción o a la velocidad del viento, un aroma más bien especial, lleno de vida, lleno de motivos, un aroma que serviría de guía en algunos momentos del viaje.

Lo que me gusta de estas experiencias no es precisamente el aspecto turístico del asunto sino, el hermoso proceso de descubrimiento y empatía que se genera con ciertos lugares o personajes, obviamente, también he evidenciado experiencias desastrosas y amargas pero en esta ocasión, aquel aroma no era estable, quizás algo jugaba con mi sentido del olfato, quizás se tratase de una simple percepción, quizás fuese sólo un punto aislado, quizás, quizás, quizás.

Con la mente abierta y el corazón ocupado en asuntos de importante trabajo, tomar el impulso de asumir el famoso “ya llegué” o “aquí estoy” me dirigí a la universidad sede del evento que convocaba mi presencia en dicha ciudad, lo sorprendente de Barranquilla a estas alturas del viaje no era pues la curiosa iconografía que maneja, las señales especiales de tránsito que tiene ni la sencillez de los locales, no, era el persistente aroma.

Un aroma que explicaría lo que es ahora, una esencia de cambios.

AV

Alas del Caribe

2010-07-25T23:42:00.003-05:00

Imagen Tomada de: http://i124.photobucket.com/albums/p15/cunningrabbit/Cat_Heaven.jpg&q=heaven%2Bcat

Siempre emprendemos un viaje con alguna intención o motivación guardada distinta a la original, para esta ocasión como cualquiera de los viajes de corte académico que he emprendido, siempre el deseo de reconocer el territorio me ha abrazado con más afán que el mismo deseo de aprender, y es precisamente en ese sentido que para esta ocasión un buen viaje siempre va acompañado de una bitácora que respalde lo vivido y aprehendido, sin embargo, más que una bitácora de viaje se ha decidido realizar un encuentro literario entre lo vivido y lo literario, jugar a estar.

Los viajes siempre van acompañados de soledades personales. Siempre me he caracterizado por emprender caminos de manera independiente, recorrer las calles a mi modo de ver la vida y alejarme en lo posible de aquellos formatos de turismo que recomiendan las oficinas de cultura o la prensa escrita. Al igual que cuando inicias la lectura de un libro, los viajes siempre se deben arrancar con la expectativa de una historia por conocer, una trama por construir a base de cotidianidad y un amor por el vuelo de la imaginación.

El Caribe colombiano no es la excepción y más que una tierra costera y con riqueza cultural es, a palabras de algunos pensadores, una nación diferente en la que se tejen las historias de toda una nación, una tierra distinta en donde a pesar de conformar el territorio nacional es a su vez otro mundo lleno de aquella magia que tanta tinta le permitió a los literatos producir.

La primera consigna en estas experiencias es ser fiel a las convicciones, no permitir que los principios caigan en la ambigüedad del turismo o en la seducción del comercio, sólo pertenecer y estar, aprender a inmiscuirse sin interferir aquello que nos recibe. Muchas son las lecciones que se traen de regreso a casa, las posturas de vida y las lecciones soportadas. Un enorme viaje literario donde el libro más importante estaba compuesto por una tapa de océano y unas páginas asfalto.

Una importante tarea llevaba consigo esta partida: Reflexionar y reconsiderar, estudiar y evaluar, observarnos en el espejo de la soledad esa sumatoria de hechos que se deben consensuar entre razón y corazón, darle un nuevo aire a un camino de vida que ya este año cumple su vigésimo séptimo aniversario. Construir el carácter que se ha forjado y darle más herramientas de peso para el proceso de alquimia y orfebrería, para la vida y la muerte.

Curiosamente lo primero que conocí del Caribe Barranquillero no fue su tierra, por el contrario, el primer contacto visual directo fue con las nubes, atravesar los cielos y observar desde la ventanilla del avión cómo desde los aires se ve la virginidad de tierras y el dolor de predios, como el brazo del Magdalena y la cintura del Atlántico se aferran a una curva de tierra ceñida por la nostalgia de los hombres. Observar desde una ventanilla un azul lleno de profundidad, tan claro, tan lejano, tan propio del pasado, un azul que quiere ser reconquistado con letras y canciones, un azul que no se hace proclamar sucursal o embajada, pero que lleva toda la realeza de miles de años en un soplo de vida dispuesto a dar vuelo a las alas de la imaginación, a un Caribe que parece más una galería que un lienzo.

El Caribe no es un lienzo dispuesto a ser dibujado por amores y pasiones culturales, es en todo el sentido de la palabra una galería llena de vida y de arte, de sangre y contaminación, de placeres y curiosidades, de sal y de asfalto, de hombres que aman a las mujeres y mujeres que mandan a los hombres, de una tierra que ha aprendido a olvidar para no sufrir, ha aprendido que el mejor color para una obra no es el azul del cielo que lo observa desde arriba sino, el invisible y transparente color de una cultura que le protege de todo rencor y dolor.

Mi primer contacto fue con el cielo despejado, y casualmente, el que necesitaba observar: Un territorio en el que se me invitaba a alzar las alas y dar vuelo a la imaginación, luego, al llegar a tierra, sería pues el momento de dar alas a la razón y el corazón.

El Museo de la Memoria

2010-07-19T04:11:00.003-05:00

Imagen tomada de: http://cuteandcuter.tumblr.com/ "Famous Men Who Love Cats"

Dejar que el tiempo pase con calma, sentarnos a escuchar la canción que nos gusta, darle vida a los recuerdos y que en ella cada acorde de señales de vida y de amores, que se estremece con la lluvia que golpea en la ventana. Que la distancia es larga y la casa está vacía, que el calor no llega más arriba de las rodillas, que los pecados de una década pasada se viven en la memoria de los presentes. Saberse de memoria todos los cuentos de los hermanos Grimm, re-leerse las fábulas de Esopo, colorear los libros de pluto o aprender a leer con nacho.

Si de algo se ha caracterizado este blog ha sido precisamente de creyente y dependiente de la musa de la memoria, de darle a la cotidianidad unos tintes de pasado, darle sepia al color de los recuerdos y convertirse en testigo literario de muchos cuentos del pasado, de vivencias extrañas que se aparean en promesas de un mundo mejor o que quizás se sientan a comer helado en una esquina singular de un rincón casual. También se le ha dado banda sonora a la narración primera persona, en caso de terceros ha sido más el asombro gráfico que musical, siempre correspondiendo a los honores de un buen lector.

El museo de la memoria es el palacio sagrado de nuestra redención, escenario perfecto para descifrar enigmas o dudas, encontrar señales, perseguir fantasmas y guardar en vitrinas los días y los sentimientos que cada uno de estos lleva consigo. Un escenario físico al interior de la cabeza de cada lector, una cotidianidad similar que se plasma en letras y obligaciones, un ejercicio mágico de darle oficio a los sentimientos y abstraerlos a una realidad emocional imposible de calcular, ser callejeros en asuntos que jamás han visto la luz del sol.

Cada misión en la vida lleva detrás un presente generoso para con el misionero, explicaciones a transeúntes que observan su esencia en espejos desgastados por tanto uso, miradas de interés en titulares de prensa, oídos sordos a melodías del pasado, programas radiales que no prosperaron en el concierto nacional, caminantes que llevaron en sus bolsos marcas de artistas y perdedores, de libros y asesorías, de tiempos llevaderos.

Los Gritos del Tiempo se escucharon en aquella década de los 90s, una década que le tendió la mano a la exigente juventud de los 80s, de los inspirados poetas de obituarios y epitafios de la prensa nacional, donde la sangre se derramó sin vigilantes en escena. Las Sombras del Tiempo se observaron en la década del 00s, pobre de aquellos que naufragaron en la juventud de los 90s, no encontraron una mano que recibir, sólo estigmas sociales y tráfico de emociones, etiquetas y acusaciones heredadas.

Ese vacío generacional hace parte de los lugares donde el sol no llega ni por invocación, donde los nacimientos se esfuman con silbidos y se marchan con el viento gritando que no quieren volver, donde las identidades se mezclan en intimidades prestadas, en lágrimas compartidas por la redención y la culpa, por la inocencia de algo que no se sospechó, por algo que la generación antecesora no creyó necesario conservar.

Dejar que el tiempo pase con calma, sentarnos a escuchar la canción que nos gusta, darle vida a los recuerdos y que en ella cada acorde de señales de vida y de amores, que se estremece con la lluvia que golpea en la ventana. Dejar que las virtudes de cada generación tengan un espacio para ser recordadas y mentadas en el paso del tiempo, en el estilo acelerado de una excitante generación de incautos conectados a un par de audífonos, de seres de luz que no salen a la calle a escuchar el tráfico sino, a escapar de su encierro.

El museo de la memoria no debe servir únicamente para recordar y exhibir los más preciados y extraños sucesos de nuestra existencia, debe servir para dar justicia a lo que los sentidos dieron importancia en algún agujero del pasado, darle control a la inerte esencia de lo cotidiano.
Seamos sensatos con el papel en blanco de la memoria, con el acetato de la creación, con las intenciones de los años, los amores que se roban recuerdos, los corazones que se quedan esperando, los años que se quedan sin solución.

Las musas que vuelven al blog.

AV

El sueño de la Mandrágora

2010-07-17T03:19:00.002-05:00

Imagen Tomada de: http://i207.photobucket.com/albums/bb196/CeLeStiaL-MySTiC/Animals%20And%20Nature/BlackCatFaeryForest.jpg

Al igual que la leyenda de la mandrágora, el hombre siempre ha querido superar su condición de ser humano, inclusive, vacilar al universo una broma pesada y pretender ser inmortal por encima de cada una de las virtudes y condiciones que se le han brindado. La mandrágora en su desespero ha permanecido callada en el profundo bosque y en innumerables leyendas, querer eternizarse en sus intenciones de ser un ser superior a su condición de vegetal, más allá de su entendimiento como ser irracional, sólo busca su placer y su redención.

Todos los seres cumplen una tarea indispensable en el sano equilibrio de la vida, de hecho la vida es precisamente lo que se define como una relación de costo – beneficio entre distintas especias hasta lograr un solo ecosistema. El hombre, en sus desespero por romper barreras y robarle a la inocencia el derecho a decidir, ha sufragado en actos violentos manchas inolvidables de sangre en santos lugares donde la nieve o la niebla jamás imaginaron lo imposible, la sed de poder, la avaricia, los celos e inclusive la misma ira han servido de pecado para darle a la razón y al entendimiento la ciencia necesaria para la construcción de herramientas y armas mortales, capaces de matar a inocentes mamíferos, de acribillar a seres submarinos para arraigarlos en tierras que estos desconocen, virtudes como la disciplina y el amor han sido tergiversadas para llegar en renglones sueltos a implorar a nombre de una fe desconocida el destino de una naturaleza que ve morir sus orígenes en viejos árboles, en talas indiscriminadas y pieles comercializadas más lejos de lo que la cordura puede dar, darle al significado de la naturaleza y el ecosistema un mero sustantivo. Darle muerte al significado de la vida.

Cada uno de los ciclos del universo da a una raza en particular el donde del equilibrio, primero lo fueron las plantas, posterior a ella llegaron los insectos, con el tiempo las aves lograron migrar conocimiento y amor, años más tarde llegaron los reptiles e inclusive la misma especie mamífera. Cuando el turno de hombre toco base en la pirámide se inventó el fuego, el pecado más grande de todos los pecados, no por ser la llama un objeto de sanción o injuria no fuera suficiente para un mismo fin, de hecho la esencia del cosmos se había desaparecido con la misma llama con que se daría vida a una hoguera en la selva.

No se olvidó de la inocencia, pero se pecó en la ciencia, se dieron espacios de discusión en escenarios donde jamás se debería haber dado discusión alguna, la sangre se volvió alimento para aquellos que querían dominar lo que los insectos y las aves protegieron por miles de años, inclusive se inventó la música, una manera descuidada de darle sentido a la voz de una naturaleza que veía en el fuego la muerte de aquello que la lluvia y la brisa protegieron de por vida.

La invención del universo dio nombre científico a las cosas, pero mientras los hombres se debatieron en armas y argumentos, la mandrágora continuaba con su sueño de ser mujer. Le suplicó a la luna darle un calé y con él un nombre, una piel, una esencia, un alma; el error que le castigaron los dioses a aquella especie no fue su deseo de ser humana ni mucho menos de pisar tierra, fue su ignorancia. La juzgaron al igual que a una sirena, le prohibieron el cielo eterno y le negaron las agallas, le censuraron pulmones e inclusive hasta el derecho a derramar sangre le fue negado, ningún dios estaba en la desidia de otorgarle el beneplácito de dar un nuevo bípedo a la tierra que sangraba costa de la raza humana, aquella raza que se consideraba superior y guardiana de los seis elementos del cosmos.

Aire, tierra, fuego, agua, espíritu y cosmos. Las hadas dejaron de ser hadas para convertirse en inmensos cedros, los duende dejaron sus cuevas y se transformaron en grandes volcanes, las sirenas fueron castigadas y terminaron su travesía en submarinas corrientes de aire, los elementales se exiliaron en los cielos y fueron torrentes y temporales, fueron seres de agua y aire, fueron vengadores de lo que los insectos no lograron contener. Los faunos y las valquirias se mezclaron en lo que los civilizados ignorantes llamaron mitos, las leyendas fueron cuevas y los ánimos de supervivencia sólo se resguardaron en lo que la imprenta siglos más tarde denominó como libros.

Las ansias de poder y el amor por lo inmortal dieron a los bípedos un ropaje que hizo inútil cada uno de los vellos que la naturaleza les brindó por siglos, inclusive se cortaron el cabello para rechazar lo que la protección de las valquirias consideraban necesario, la brisa de los elementales, y el fuego duendes de antaño no transformaron la tierra, la dieron por entregada al ingenio de una ciencia naciente, sólo la música fue el más noble acto de los mortales con ropaje que un cielo grisáceo pudo agradecer.

Fueron silencios eternos en una nueva era.

tristitĭa

2010-07-15T03:48:00.003-05:00

Imagen Tomada de:Ian Lind’s Photo Blog
"The view from Kaaawa"

Suena el reloj, levanta la mirada y con el equipaje en mano se despide con un breve suspiro ante el nublado cielo de julio. Pasado junio sus prioridades no se consensuaron ni se disociaron, cada caminante admite banda sonora propia o silencio eterno, no existen términos ni matices grises en un trayecto lleno de adrenalina.

Cada vida se dibuja en un sinfín de correcciones y acertijos, desconocidas musas y postergadas explicaciones, desaciertos e infidelidades a la memoria. Cada corazón se sumerge en su propio latir, en ese latir y con un reloj presionando a la cordura apretó fuertemente la maleta contra su espalda y tomó rumbo bajando la colina sin retroceder mirada alguna.

Desértica imagen del olvido, con abrigo y bufanda, inseguro en ocasione y taciturno en otras se dirigió con rapidez cuesta abajo, no pretendía emerger ni sacrificar tiempo perdido, sólo busca placer y conocimiento, inclusive el exceso de información fue lo que le exilio de aquel estad de sueños sobrepuestos y sugerencias reencauchadas, amores furtivos, familiares fugitivos, amistades fusiladas.

Cerca al próximo escalón del trayecto un paisaje inexistente le detuvo, paredes azules, murales llenos de mensajes de protestas, himnos del rock tallados en inmensas cárceles de olvido y desfachatez, cerca a un bar un recuerdo se bebe cada nostalgia que los amigos le heredaron; cual herramienta de aseo desfilan las emociones en una noche aplastada por el frío verano, vientos fuertes y árboles acongojados por el hedor de un tiempo que no existió, héroes que se olvidaron, cuentos que se tergiversaron y se demandaron en cuentos infantiles, memorias de la cultura popular llevadas a páginas gastadas por la imprenta de un nuevo milenio.

Observando el cielo sigue su camino declama letras de contratos sin firmar, murmura canciones y su mirada perdida entre las nubes choca con un pasaje oscuro lleno de gotas de agua, patea sin pasión los obstáculos y se da una oportunidad entre tanta muchedumbre, invisibles como los aromas, terco como el amor, intransigente como la pasión del periodismo, inevitable como una copa de vino, volando, susurrando, delirando en rincones no existentes.

Cada caminante suele escabullir su rumbo en notas musicales, darle sentido a su soledad e inventarse trayectos de compañía mientras le dura la vida en un reloj gastado por el tiempo. Se imagina en otro universo, camina más a prisa y se deja guiar por los encantos de un nuevo paisaje, ahora se halla ante una inmensa arboleda, quizás una alameda o algún enjambre gigante de malos recuerdos, no importa, se sigue el camino y se toma impulso a ritmo de corrientes, zigzaguea y cruza un par de puentes, amarrado a su equipaje deja en un cuento la evidencia de que algún día estuvo allí, se convierte en un ser abstracto e impersonal, en un objeto de colección.

Su piel se estremece en un sentido pésame de la vida, se siente en una paradoja extraña de la vida, se prefiere detener a continuar girando en círculo en un parque sin sentido, revisa con cautela su equipaje y se desprende de detalles que le fueron importantes en otro momento, sólo conserva su información y se desviste ante la tentación de un nuevo modo de vida, sólo busca sentido en lo que la filosofía ha descartado como origen del universo.

Tan abstracto e impersonal como el sigiloso llanto de un neonato, submarino de pensamientos e infundido en dudas, camina sin perseguir nada, no pretende llegar a ninguna parte a pesar que se da prisa para no llegar tarde, el reloj le presiona, la ventaja de la vida se deja alcanzar por la impaciencia del tiempo, de las noticias perdidas, de las fotografías estampadas en nubarrones y murales, de aquellos himnos del rock que leyó en los murales de ayer.

Enciende un cigarrillo y se detiene por un instante. Frente a un puente elevado consulta con la profundidad del paisaje el destino de aquel cruce, solo inmuta lamentos y sube escalones, se detiene en el borde e intenta escabullirse en un arbusto de melancolía, le da sentido figurado a la vida, como cualquier metáfora brinca sobre la base y corre hasta llegar al otro extremo, no es de día ni de noche, sin sol y sin estrellas que criticar sólo encuentra nubes y profundidades, desespero y enemistades, se halla en su propia espiral. Se sostiene a base de caminos.

El Reloj deja de sonar.

AV

Las Hojas del Tiempo

2010-07-14T04:12:00.003-05:00

Imagen Tomada de: http://martineroch.net/

The Golden Fleece

Sentía que estaba en mi espalda, sólo el ventilador irrumpía en el silencio y frío ambiente de una noche cualesquiera que fuera, cada voz se susurraba en la conciencia, no se consentía duda alguna, sólo temores y desvaríos. La pantalla del computador serviría de reflejo en una oscura habitación que entre mi espalda sólo databa de silencios, el humo del cigarrillo huía en búsqueda del exterior, el insomnio no sería motivo de costumbre, quizás a diferencia de noches anteriores ésta sería una tumba compleja de recuerdos, de temores, de enemistades y de fantasmas. ¿Quién dijo que los fantasmas no existen?

El pasado es un hermoso carrusel con propia banda sonora, con aromas particulares y sueños inusuales, en la costumbre de la noche se bebe y se duerme, se escribe y se recuerda, se da oda a la nostalgia y con un lujurioso halo de misterio se cuestiona el sentir de lo humano sobre lo superficial, con el frío de un verano inexistente las letras del temor se acomodarían a la búsqueda de una excusa para no temerle a lo ya temido.

Existen sueños con la capacidad de dejarnos perplejos, sueños llenos de realidad, al mejor estilo de un recuerdo se pasan por nuestras manos y nos observan desde lo incomprensible, el ritmo de cada palabra dicha en el sueño, de cada paso dado o de cada paisaje visitado se camufla con la inexplicable sabiduría de los wiccanos, de esa misteriosa esencia de tratar de entenderlo todo, de amar la realidad y serles ateos a los sueños.

Quizás la fuerza del pensamiento me ha retomado en el suicida ejercicio de rememorar el pasado, me duele es quedar con la duda de saber si es un recuerdo hecho ficción o si fuese una vivencia hecha tiempo vivido, amar la duda como el suicida que ama el todo y la nada a la vez; tan desesperante como las noches en que la depresión no cuestiona ni castiga sino que alienta y sugiere, dejar que el estado REM de nuestra noche se despliegue más allá de las sábanas, viajar entre el frío de un plano no terrenal y el frío de un invierno tropical. Dejar de lado las sábanas, pensar que se está en casa pero a su vez sentirnos en otro mundo, volver al pasado en el cuerpo inmaterial de un desdoblamiento, de un sueño mal vivido o de un terreno sin suelo y sin techo, de un mundo que estalla sin que lo sepamos.

He regresado a la casa grande, a diferencia de todos los sueños anteriores no estuve en su interior, no se me permitió entrar, lo más cercano fue la calle de enfrente observando como el único familiar que recuerdo barre las hojas secas del tiempo, con su vestido de flores de colores rojas y amarillas, su cabello corto entre rubio y cano, sus ojos marrones y sus rosadas mejillas, todo un imaginario aferrado a una escoba recogiendo lo que los árboles han desechado, quejándose de la vida, en un silencio tan íntimo como el dolor sugeriría otra oportunidad. Sin saber si mi presencia era real o no levantó la mirada y unos inmensos ojos azules me miraron fijamente, no pude moverme, sólo quedé estático en el tiempo. Sentí como si pasaran las horas, los días, inclusive los años. Lo curioso es que nunca logré comprender el color de los ojos a sabiendas que su original iris era marrón y no azul.

Nuevamente aparecí en otra calle, una larga carrilera abandona de tren, polvo con aroma a olvido y esquinas con casas acabadas por la desidia del tiempo, la nostalgia cubriendo las nubes daba paso a un imperdonable sol amarillo que daba color a todo el escenario, me saludó un viejo habitante, piel canela y crespos sobre su cabeza, me invitó a caminar por cuanto barrio y vereda rodaban la región, en cada parada me recordaba que era un político importante de la región como si me insinuase algo impertinente.

La última parada fue en una vereda muy extraña, distinta al seco y asfixiante calor del pueblo, era una húmeda y selvática casa escondida entre un sendero que se alejaba de las calles y se transformaba con el verde de las hojas de palma, sin darme cuenta viré a mi espalda y de inmediato me encontré en el interior de la casa grande, en el segundo piso, con la reja blanca enfrente de mi rostro. Me apoyé en ella y pude ver a la familia de Ricardo –mi vecino de infancia– conversar en el patio vecino.

Me desperté con una sensación más infiel que el mismo frío de las noches cuando el silencio se apodera de mi soledad y mi turba cotidianidad. No recuerdo muy bien cada parada con el mentado político local, pero sí recuerdo que en cada una de ellas se me presentaba con honores a familias y pobladores traicionados por la riqueza, recuerdo que en cada parada se me recordaba la profesión, el oficio del tiempo y las penas del olvido.

Recuerdo bien que no fue un sueño normal y es un pasado que jamás he vivido.

Páginas de Partida

2010-06-28T03:19:00.003-05:00

Imagen Tomada de:
http://1x.com/photos/member/6979/15244/

“The Tiger”
By: Joël Le Montagner

La naturaleza humana nuevamente se convierte en un renglón de observación en este blog, no es cuestión de psicología hacia los otros o de simular un ejercicio sociológico, no me compete ni profesional y moralmente ser árbitro de las consecuencias o causas de la debacle de sociedad que podemos forjar. Sin embargo, es claro que somos seres complejos, desnaturalizados y dispuestos a llegar a extremos sin importarnos en ocasiones el sentir o pensar del prójimo.

Vivir en comunidad es una estampa que no todos tienen interiorizada, inclusive el más imbécil de los mortales cuando se siente solo es que reconoce el valor de la distancia o el significado de unas palabras. En ocasiones recuerdo las acciones emprendidas para el beneficio de alguno o de alguna, la manera como a pesar de mi insensible manera de tomar decisiones siempre custodiaba el bienestar del prójimo, lo curioso de este relato es que precisamente ese prójimo en ocasiones siempre era la misma persona. Un ser lleno de falsas ideas, una persona que nunca ha sido agradecida con la vida ni con los “amigos”, una persona que no ha trabajado en su vida por conseguir lo que se merece, por el contrario, ha sabido (y con un buen trabajo) manipular o abusar de la confianza que otros depositan en él.

Como un sentimiento de supervivencia su rol de victima siempre se ha constatado en el renglón de todas las planas de la vida, con cara de inocente y esa mirada de torpe logra ablandar la frialdad de las mujeres, sus amistades de dudosa permanencia y desinterés, feliz buscando el amor en seres que a duras penas comienzan a entender el significado de dicha palabra. Malcriado, indeciso, torpe, ingenuo, abusivo, mediocre, ladrón. Es increíble lo que un sentimiento de odio o de ira puede influir en la pluma de un artista, pero en este caso la luna no menguará para hacerle una cuna a dicho sujeto, en mi caso, me es incapaz encontrar objetividad cuando su estado de naturaleza se define por el abuso y la falsedad.

Vivir en comunidad es una estampa que no todos tienen interiorizada, inclusive el más débil de los mortales cuando se siente solo es capaz de reconocer los valores que otros no han intentado evidenciar, sin embargo, sin importar lo insensibles o frías que puedan ser las decisiones conocemos seres en el camino que se amarran a la pata de la cama con su propia sábana, seres que prefieren sacrificar su capacidad de vuelo por un miserable miedo que ni el más mago de los artistas puede controlar. Seres que han decidido ser la más baja criatura en el ecosistema urbano, seres que han preferido ser tratados como unos miserables ineptos a demostrar su luz y brillar por vez propia y ante los ojos de todos, seres que merecen ser triunfadores pero su maldita cobardía los encierra con un velo que les pinta el paradigma de la vida con colores atemporales.

Conozco personas que me logran sacar de ruta con su actitud olímpica de ganar medallas a costa del silencio de muchos, específicamente me endeuda con el cielo la paciencia perdida cuando dichos seres gustan por costumbre juzgar a las personas sin siquiera conocerlas o entenderles, sin siquiera tomarse el trabajo de interactuar hasta el fondo, sólo se evidencian con la superficialidad de su carne y se dejan justificar por su inepta manera de comprender los misterios del universo.

Tantas cosas de las relaciones humanas me disgustan al punto de desear no querer estar con esos seres, sin embargo me queda la tranquilidad de saber que en esta inconsciencia siempre hay una historia sin terminar, una fantasía sin redactar.

Siempre se tratará pues de seres ficticios, obtenidos de grandes obras literarias que han logrado asumir el rol que muchos humanos tienen sin necesidad de salir de las páginas, no me invento personajes ni relaciono actitudes con nombres ni sustantivos, estos saben cuando la historia les repite su propio nombre, por el momento es mejor seguir en esa ficción descontrolada.

Esa paz que sólo los libros nos pueden brindar.
AV