Ráfaga de Prosperidad.

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Black Cat Impasto - Original painting by artist Sandra Merwin ©

impastoartist@yahoo.com

2008-06-02

Dónde está la otra mitad de la fotografía, el peso que se perdió en las calles, dónde está el vacío de los cuartos de arriba, las gradas de madera, la puerta de anjeo que separa el jardín de tus besos. Sentirme en reproches que se suscriben a la vuelta de la esquina, dudar de la nostalgia, congelar el tiempo en un fogón de leña, beber del agua del Magdalena.

Sentir de nuevo, colocar la cara al cielo, dejar que el sol persiga las pestañas de la discordia. Divisar en zapatos de cuero el dolor de la distancia, las soledades de las cosas que se guardan en las penas del viento, los cuentos que dejamos regados por los pasillos, las historias que se narran en suertes extranjeras. Velocidades de nuestro afán que terminan en fiestas canceladas, dueños de la casualidad y la causalidad. Ráfaga de prosperidad.

Quiero embriagarme en esos labios que hoy no veo, en esas esquinas que no he divorciado, el tiempo puede hacerse dueño de lo que no quise pertenecer, olvidarme de tus suspiros, embriagarme en mi llanto. No hay tristeza ni dolor, es la nostalgia la que quiere cantar.

Quiero vivir cantando y morir bailando, merecer los pálpitos del caleño tradicional, recorrer la sabana en tren y bajar hasta honda, suave como el calor sofocante ir de paso en paso hasta la catedral principal, bajar y saludar a don Leo. Verme reflejado en el mármol de la familia.

¿Qué tendrá esa gaita que me encanta tanto?, será su pasión por el viento? Me gusta dormir sobre una hamaca que pasea de Este a Oeste, entre coordenadas de licor puedo presentar la distancia de las noches que se escabullen en la capital, la voluntad de vivir en noticias de prensa vespertina, canciones viejas que recuerdan cuando te buscaba en el hogar.

Una divina sensación de calma invade mi entorno, problemas que nunca faltan, amores que ahora no importan ni se desean, soledad para gatos en tiempos de conejos.

Lluvia que desconcierta a la luna, nubes que simulan tragedias en atardeceres improvisados, noticias que trasgreden la barrera de la realidad, esa ficción que le da humanidad al dolor, esa historia que le brinda licor a la escuela, esa política que los amigos firman para la vida eterna.

Imaginémonos cantando en tierras inhóspitas, desahuciados de todo amor entramos en razón para discutir el orden del caos, seguimos la balada de las palmeras, la humedad de la selva que canta con grillos y guitarras. Duendes que corren de lado a lado, buenos tiempos de infantes perdidos, recorrer la fe de los perdidos con la eternidad de los liberados.

Amores que nos bendicen sin necesidad de proclamar vida, paredes que se dejan leer, ventanas que ahora se abren para nuevas plegarias, una provincia que soñamos bajo la almohada.

Adentro de mi corazón un marcapasos disfruta un trago de whisky con amareto, de mis labios surgen nombres lejanos de cabello largo, páginas listas para escribirse, cigarrillos que no se desaniman, seriados para compartir con el viejo amigo de toda la vida, inclusive dejarle a los cuentos guardados un mecho de cabello para marchitar los renglones de nuestra juventud.

Libertad que libera al amor, caminos que empiezo a escribir, siguiendo la senda de ladrillos amarillos encuentro personajes interesantes en mi ficción. Quiero esa alquimia de la provincia, poder convertir el oro en música, enamorarme de la gaita. Un arpa llanera me deja perplejo en la oscuridad del olvido, son los cantos de las aves.

Comenzando a nacer.

AV