25 de diciembre de 2007

Volver, Volver



Cuando en la distancia decimos que es solo por un tiempo, que estamos por casualidad o por descanso, que es un motivo necesario que buscamos fortificar en ese término de Vacaciones, que la casa es el lugar de regreso y que el paisaje es solo un escenario de dispersión, que dividimos las esperanzas en fechas y las catapultamos en memorias, que plasmamos en una fotografía lo que el sonido advierte a la piel, todo ello y miles de excusas más son solo excusas que rendimos en tributos territoriales.


Regresando de unas vacaciones familiares y haciendo uso del sentido común logré comprender la dinámica de otras culturas, para este caso estuvo en la pequeña ciudad de Panamá. Conocí escenarios y personajes que en cualquier cuento de hadas no salen a relucir, esa ciudad que por turismo depende del Canal que conecta los dos océanos, que se desvive en las embarcaciones extranjeras para rentar su PIB, esa ciudad que con el abrazo del Pacífico y el deterioro del Atlántico ve en el Caribe la identidad de sus panameños, pues bien, regresar a Colombia me rememoró a esos otros viajes que la vida me ha dado la oportunidad de hacer, conocer esas otras islas de la cultura latinoamericana, esas periferias llenas de centro, ese turismo hecho negocio y que nosotros no identificamos en nuestra tierra.


En el aeropuerto de Bogotá, se ven rostros de desesperación, se observan maletas y niños, la seguridad para esta época del año se dobla e inclusive se triplica. Las salas de embarque solo sirven para hacer oda a la espectativa de un viaje que pocos o muchos tienen en mente.

Se ven rostros de colombianos que hace mucho dejaron de ser colombianos pero que regresan en cada diciembre para rememorar costumbres andinas de fin de año, se ven colombianos con hambre de extranjerismos, dispuestos a huír, alejarse de esta realidad conflictiva y sumergirse en el hambre de otras realidades. Se observan colombianos caminar de un lado a otro desesperando a los que no pueden caminar, ven en sus tiquetes de viaje esa salida al descanso prometido, buscan a sus familiares en fiestas de fin de año, olvidan a sus familiares en pasajes de fin de año, buscan a sus familiares en noches de diciembre, olvidan a sus familiares en caminos opuestos.


Ese sueño que hoy en pleno siglo XXI se evidencia en El Nuevo Dorado es el que aflige a esos miles o quizas solo son unos pocos cientos de colombianos que salen y entran en diciembre, pero que en las preocupaciones de la memoria y en la traición del recuerdo salen de todas maneras. Conozco a muchos amigos de nacionalidad afin que viven en latitudes extranjeras, extrañando la comida, la casa, los juegos populares, la belleza natal, etc etc pero que no ven en su agenda una fecha para regresar a vivir a estas tierras cafeteras.


Volver, pero... ¿volver para devolverse o volver para quedarse? o como dice Daniel Samper, son de esos colombianos que se han quedado de poco en poco, no se quedaron, apenas se están empezando a quedar.


Como lo prometido es deuda y ya de nuevo con el Internet al día, espero poder plasmarles todas las historias que tengo acribilladas en la cabeza para darles a conocer ese punto de vista que sólo un felino puede brindarles. A propósito: Felíz Navidad y Próspero Año Nuevo 2008 a mis infiles, fieles y frecuentes o casuales y oportunistas lectores, que este 2008 nos de mas de mil motivos para seguir escribiendo y seguir leyendo, a final de cuentas de eso se trata la vida, de saber leer lo que no sabemos describir.


Finalmente me pongo al día con mis recomendados de estas semanas festivas:


Canción: Panama (Van Hallen) Excelente tema para fin de año !!

Película: El Cadaver de la Novia (del maestro del cine Tim Burton)

Libro: A Sangre fría (T. Capote)

Programa de TV: Californication (Warner Channel Martes 11 Pm)

Blog: http://www.majaderiaenmexico.blogspot.com/ (Un buen Blog para leerse en distintas realidades)



AV

20 de diciembre de 2007

Promesas de Año Nuevo


Bueno, desde la caribeña, con matices de pacifico y aire de posguerra ciudad de Panama les dejo este breviario.\

Primero. Esta ciudad huele a sal, me da una sensacio[n de que pierde identidad en los azares del mar.

Segundo. Este teclado no tiene tildes, jodido, les pido disculpas porla ausencia de estas.

Tercero. Les prometo mis lectores fieles e infieles, casuales y moribundos que en enero me pongo al dia con el blog, no se imaginan el resto de vainas que tengo pa publicar, lastima el tiempo no me lo permita.

Cuarto. Feliz Navidad a Todos.

Quinto. El cuento de año nuevo se los doy despues del año viejo...

Sexto. Que soledad tan forsozamente deliciosa, estoy a siete KM de la civilizacion en un playa de esas privadas, en fin.... luego les pongo al dia.

Septimo. Aqui la hora de internet es carisisisisisisisisima.
Octavo. MI NACIONAL QUEDO CAMPEON OTRA VEZ ...


Hasta entonces.


AV

15 de diciembre de 2007

A Mi no es que me Importe


A Mi no es que me importe, pero me dio algo de risa por un buen rato y en otro n mepaercio gracioso sino mas bien redundante o rebuscado, en fin, aquí les dejo esta donación que me llegó al E-mail y que se en muchos de ustedes causará un sentimiento de identidad ambiguo, morrongo o simplemente se acordaran de alguna experiencia de su vida o de la vida de sus cercanos. Cualquier cosa o comentario advierto que desconosco al creador de esto, inclusive esta cadena me parece anonima.
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GUISADAS EN LOS PERFILES DE HI5 Y FACEBOOK
1. FOTO SIN CAMISETA EN EL ESPEJO DEL BAÑO
2. FOTO CON GAFAS OSCURAS EN ALGUN INTERIOR
3. FOTO MOSTRANDO ALGUN MUSCULO
4. FOTO CON FARINA O CON JULIO
5. FOTO CON ALGUN PERSONAJE DE CARACOL
6. FOTO MANEJANDO TOMADA DESDE AFUERA
7. FOTO EN LA PLAYA CON SHAKIRAS
8. FOTO CON EL ALMANAQUE DE MARCELO CEZAN O NATALIA PARIS
9. FOTO EN LA PLAYA CON PAREO DE CONCHITAS
10. FOTO EN LA PLAYA CON PANTALON DE MALLA TRANSPARENTE
11. FOTO DENTRO DEL MAR CON CAMISETA
12. FOTO CON EL OJO MORADO (NO PUES EL PELION)
13. FOTO EN UN JACUZZI PUBLICO
14. FOTO EN UN TOBOGAN DEL ACUAPARCE
15. MARICADITAS EN EL NOMBRE COMO *****$(/(PEPITA)/?$******
16. FONDO DE SHAKIRA
17. FONDO DISNEY
18. FONDO ANIMADO DE MATRIX
19. FONDO DE CUALQUIER MODELO
20. FOTO SEXY ACOSTADA BOCA ABAJO Y MIRANDO DE REOJO
21. FOTO SEXY CHUPANDO BOM BON O PEOR BON ICE , SI EL BON ICE ES DE GUANABANA DELE SIN MENTE DONDE DICE REPORT ABUSE!!
22. Que ESTE EN GRUPOS COMO LOCAS POR JUAN EL JARDINERO, RBD… ETC
23. CUALQUIER CLUB DE FANS ES GUISO
24. PILAS EN LAS FOTOS FAMILIARES LA HEMBRITA ALGUN DIA VA A SER IGUAL DE FEA O DE BONITA A LA MAMA
25. FOTO EN EL RIO CON LOS AMIGOS BUENA PUES CHISTOSA PUEDE SER PERO FOTO EN EL RIO CON LA FAMILIA NOOOO
26. FOTO EN LA PISCINA DE LA UNIDAD CON BRASILERA
27. COMENTARIOS CON IMÁGENES DEL CALI O DEL AMERICA
28. COMMENTS DE MUÑEQUITOS DE DISNEY
29. COMMENTS EN LETRA BRILLANTE
30. VIEJA DE 17 AÑOS PA ARRIBA CON FOTO DE LA FIESTA DE 15
31. SI LA FOTO ES EN LA UNIVERSIDAD O EL COLEGIO MIREN BN LOS DETALLES NADA DE CUADERNOS STARS O DOGS Y GIORDANNO O COMO SE ESCRIBA ESA MIERDA Y MUCHO MENOS ANDALUZ
32. FOTO CON CARA DE MALO
33. FOTO CON CARA SEXY
34. SI LA VIEJA NO ES MODELO UN FOTO STUDIO ES GUISO
35. PROFILE PICTURE DE ALGUN FAMOSO
36. MIREN BN LOS COMMENTS DE LAS AMIGAS DE LA VIEJA POR EJEMPLO HOLA COMO ESTAS TIEMPO SIN VERTE TE QUIERO MUCHO ES BN PERO HOLA HERMOSA COMO TAZ MI VIDA TE EXTRAÑO ERES UNA PERSONA MUY LINDA EN ESTOS DIAS NOS VEMOS PA RAJAR DE LOS MANCITOS, HuNgS AND kIsES N.M.O.N.C…. O ES LESBIANA O ES GUISA
37. LA GENTE QUE CAMBIA LA O POR LA U
38. APLICACIÓN QUE DICE ¿TE PAREZCO ATRACTIVA? MARQUE SI O NO
39. FOTO SEXY EN ESA APLICACIÓN TOMADA EN LA WEBCAM DE ALGUNA SALA DE INTERNET
40. FOTO EN BIKINI Y PLATAFORMAS
41. FOTO EN NARIZONA
42. FOTO EN BRASILERA EN UNA PISCINA
43. AMIGAS COMO LA LEIDY, LA YULI, LA DAYSI
44. E-MAIL DE UNA VAINA DIFERENTE A YAHOO, GMAIL, HOTMAIL O MSN. YULEIMA_LUCUMI@CALIESCALI,COM
45. COMO FACEBOOK ESTA EN INGLES ALGUNOS CREEN Q HABLAN INGLES PERO NO POR EJEMPLO EN STATUS SE VEN COSAS COMO STATUS: HAPY, HANGRI, UNGRI, SADD, ALON o STATUS: VALLE DEL CAUCA o PEOR A UN EL Q ESTA EN EL INTITUTO MEYER Y DICE OHH STATUS = ESTRATO Y COLOCA 3
46. EN DEION COSAS COMO “YO SOY UN MAN BIEN” O “BUSCO NIÑAS TIERNITAS”
47. MAN QUE TENGA EL NOMBRE DEL PERFIL CON lEtRiCa AsI ES GUISO Y HOMOSEXUAL
48. “MI CORREO ES ---------@...... NIÑOS NO INSISTAN PORFAVOR”
49. MAL EL QUE CHATEA EN EL CHAT DE POKER Y DICE ¿QUIEN TIENE WEBCAM? JURANDO QUE ALGUNA VIEJA SE LE VA A PELAR
50. MAL LA VIEJA Q SE LE PELE
51. EN EL CHAT DE POKER “SOY CALEÑO Y DESEO CONOCER CHICAS DE 15 A 25 AÑOS” (ESE FIJO MANDA MENSAJE EN EL CHAT DE CARACOL)
52. FOTO CON PELUCHE DE ESOS QUE DICEN I LOVE YOU DENTRO DE UN CORAZON EN LA BARRIGA
53. FOTO COMIENDO POLLO EN UNICENTRO
54. FOTO CON CAMISETA DEL CALI O AMERICA ALGUN DIA Q NO HUBO PARTIDO
55. FONDO DE LADRILLITOS
56. CURSOR DEL MOUSE DE WINNIE POOH, ALADDIN O CUALQUIER MARICA DE ESOS 57. FOTO CHICANEANDO CELULAR NUEVO O IPOD
58. FOTO ESCANEADA DE CUANDO LA ESTABAN BAÑANDO EN PELOTA EN EL LAVADERO DE LA CASA
59. TENER ENTRE LOS AMIGOS A ALEJANDRO SANZ, SHAKIRA, JUANES EN FIN A MENOS DE Q A USTED LE CONSTE Q SEAN LOS PERFILES REALES Y Q LOS CONOZCA 60. ALBUM LLAMADO MIS AMIGUIS
61. ALBUM LLAMADO YOPICITA
62. ALBUM LLAMADO PAPACITOS
63. FOTO EN VESTIDO DE BAÑO EN EL BALCON DEL HOTEL
64. FOTO CON ZAPATOS DE RIO Y CAMISETA DESHILACHADA QUE DICE CARTAGENA O SAN ANDRES Y PROVIDENCIA…
65. FOTO EN LA SILLA DEL AVION
66. FOTO EN LA CABINA
67. FOTO CON EL PILOTO LA TAPA!!
68. FOTO DEL CEMENTO FRESCO Q DICE UBEIMAR Y YULITSA 4 EVER
69. IMPORTANTISIMO!! SI EL NOMBRE ES EXTRANJERO EL SEGUNDO NOMBREY EL APELLIDO DEBEN SER EXTRANJEROS NADA DE RICHARD STEVEN PENAGOS O BATMAN JESUS CUELLAR
70. CLAVELES EN MY GARDEN
71. FOTO EN EL MAR CON CAMISETA LARGA Y BLANCA DONDE SE VE EL PEZON Y PA REMATAR MONEDERO COLGADO EN EL CUELLO
72. SIN USTED ES BIEN Y LEYO ESTO REFLEXIONA
73. EL GUISO Q LEA ESTO SE CAGA DE LA RISA Y YA DEBE ESTAR QUITANDO LAS FOTOS
74. FOTO EN BIKINI EN LA PISCINA DE LA UNIDAD, SI ESTA CON GENTE BIEN PERO SOLA NOO PUES Q DIJO UY HOY ESTOY COMO BUENA LE VOY A DECIR AL RONDERO QUE ME TOME UNA FOTO PA MI JAI FAI
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Bueno, no habiendo mas que decir o leer, os dejo en paz.
AV

14 de diciembre de 2007

Génesis



Primera parte


Ya llevaba bastante sin escribir aquí, resultado de una disputa seria entre la inspiración y yo, pero pues algo debía salir en esta temporada de historias decembrinas.
Tenía otra idea en la cabeza cuando me propuse escribir este post, sin embargo como cualquier reportero de cotidianos sucesos terminé escribiendo algo medianamente parecido a lo que quería pero permaneciendo la esencia y la bondad de lo ocurrido. Con un perfume de ficción y un aroma a realidad, les entrego esta nota propia de carteles y abandonos.

La Navidad comienza cuando en Noviembre comenzamos a observar productos, servicios y promociones propias de la ocasión decembrina, cuando en vitrinas y establecimientos notamos la presencia de gorros rojos, árboles con colores, villancicos en almacenes de cadena y un sin número de juguetes y variedades para regalar a los hijos del hoy. Sin embargo, la vemos como un acontecimiento propio de la mercadotecnia y no como una época del año, en la que sin preverlo nos envuelve hasta más no poder.

He descubierto como consecuencia de un sondeo entre mis amistades y cercanos que somos muchos los que detestamos, odiamos o simplemente nos sentimos inconformes con esta época del año y todo lo que de ella surge y se representa, aun así nos dejamos envolver lentamente hasta que bajando la cabeza con una mueca de derrota y no de plagio, aceptamos ser parte de esa tradición.


Descubrimos entonces que el concepto de navidad, tiempo de amor y felicidad, de paz y regocijo, de descubrir lo bella que es la vida, de compartir en familia, de ayudar al prójimo y etc etc etc, no es precisamente lo que todos o muchos consideran especial, inclusive he notado en el amplio circulo social de este felino y amable servidor que la natividad o el tiempo de amor y paz que se convoca en los hogares colombianos a partir de cada 7 de diciembre es un esfuerzo que se cierra en nosotros en cada primero de diciembre, razones varias, pero esfuerzos inútiles porque ante ello es que siempre bajamos la cabeza y damos cuenta de todo lo que sucede y rodea es un modo de vida en esos hogares y esos padres que nos dieron crianza.


A partir de todas estas ostias desperdiciadas es que comenzamos a lamentar a ritmo de piano, nuestra época decembrina, una navidad no deseada que es sinónimo y muestra de adultez, post adolescencia… no en todos los casos aplica, pero si se repliega en la costumbrista mirada de lo que para nosotros no es sinónimo de integración familiar.


Todo dio inicio de manera oficial y dejando las especulaciones de un lado el siete de diciembre, ese día, reconocido en mi cultura popular como el día de las velitas o del alumbrado, muchos y pocos, juntos o separados encendieron una vela como sinónimo de tiempo de paz y reflexión o como cliché de esquina, donde lo importante es beber y embriagarse con los amigos o vecinos, quemar pólvora o ver como la queman, disimular la soledad y adaptarse a esa banda sonora que cada año con el mismo repertorio nos incita a bajar la cabeza y decir… ya llegó navidad.

CONTINUARA….

Mis recomendados de esta semana:

- Canción: I Was Made for Lovin You (Kiss)
- Película: The Nightmare Before Christmas (conocida como Pesadilla antes de Navidad en España y El extraño mundo de Jack en Latinoamérica)
- Programa de TV: Culturama (Domingos 10 PM por Señal Colombia)
- Libro: No tengo libro ni Blog recomendados para esta semana

5 de diciembre de 2007

Sin Reservas



La miseria inconclusa, el ego inconforme, el éxito mediocre, el amanecer tardío, la letra que sólo con sangre vive, el sudor de los marginados, el espejo que se ha roto en navidad.
Hay vínculos que se tejen como un costal de café, primero se suda y se ensucia el espesor del cuerpo para luego, con el lomo duro, insertar esas semillas llenas de campo y panela.

En esos espacios que nos deja el tiempo libre, nos miramos en objetos inconclusos, los retocamos para darle nuestra identidad, para darle nuestro sello personal, a veces, engendramos pasiones en personas insignificantes pero que a la vuelta de la esquina parimos una gran amistad, enseñamos a perder para aprender a ganar, vivenciamos callejones que en las noches son parqués para caminar, jugamos a ser grandes.

Cuarenta días para dormir en 39 noches, para vestir a la moda, para besarnos en la pantalla de un televisor, o dormirnos con los bafles de un radio antiguo. Escogemos la madera para construir casas y promover incendios que dan calor al campo, nos acurrucamos en posición fetal para reflexionar por los nuestros, disculpamos a los no mencionados y les dejamos en libertad de chisme y juicios sin valor.

Brindemos, que todo gira sin darnos cuenta, brindemos por los que no llegaron al cielo, por los que ven en la luna una gran porción de queso, por los que beben y vuelven a beber y siguen con sed, por los que comen para saciar la soledad, por los que fornican para sentirse humanos, por los que duermen doce horas y viven cuatro, por los que en el aliento de una comadreja buscan hormigas trabajadoras. Brindemos por los que se quedaron a contarnos sus historias, por los que quieren que se acabe la navidad, o por los que nunca se disfrazaron en octubre.

Brindemos por esa miseria que sin ser concluida ha visitado a miles y miles de forasteros en las calles de la primera comunión, por los que se emborracharon en el bautizo de su primogénito, o quizás por los que leen sin saber escribir, dejemos en esa copa la gloria del himno nacional y emborrachémonos de placer, hasta el cansancio, hasta que el sudor nos sepa a mierda, o hasta que la mierda nos sepa a otra cosa.

Quiero escribirle a todos los que leyendo se sientan a mendigar placer, porque si el placer es algo exquisito, entonces no dejemos que se convierta en un vicio, brindemos, que el tiempo se materializa en gotas de licor, y el licor, con el tiempo se vuelve bueno.

AV

Para Cerrar y como siempre, mis recomendados de esta semana:

- Canción: Good Bye Blue Sky (Pink Floyd)
- Película: Les Choristes (Los Coristas, Película Francesa del director Christophe Barratier)
- Programa de TV: Two And a Half Men (Por Warner Chanel Martes 9 Pm)
- Libro: Los Miserables (Victor Hugo)
- Blog:
http://nounabuenaidea.blogspot.com/ (Para un rato de soledad y lectura solitaria)

4 de diciembre de 2007

Elegía (y de como la Muerte es amiga del alma)




De Miguel Hernández


(En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha muerto como del rayo Ramón Sijé, a quien tanto quería)


Yo quiero ser llorando el hortelanode la tierra que ocupas y estercolas,compañero del alma, tan temprano.


Alimentando lluvias, caracolasy órganos mi dolor sin instrumento,a las desalentadas amapolas daré tu corazón por alimento.

Tanto dolor se agrupa en mi costadoque por doler me duele hasta el aliento.


Un manotazo duro, un golpe helado,un hachazo invisible y homicida,un empujón brutal te ha derribado.


No hay extensión más grande que mi herida, lloro mi desventura y sus conjuntosy siento más tu muerte que mi vida.


Ando sobre rastrojos de difuntos,y sin calor de nadie y sin consuelo voy de mi corazón a mis asuntos.

Temprano levantó la muerte el vuelo, temprano madrugó la madrugada, temprano estás rodando por el suelo.


No perdono a la muerte enamorada, no perdono a la vida desatenta, no perdono a la tierra ni a la nada.


En mis manos levanto una tormentade piedras, rayos y hachas estridentes sedienta de catástrofes y hambrienta.

Quiero escarbar la tierra con los dientes, quiero apartar la tierra parte a parte a dentelladas secas y calientes.

Quiero minar la tierra hasta encontrarte y besarte la noble calavera y desamordazarte y regresarte.


Volverás a mi huerto y a mi higuera: por los altos andamios de las flores pajareará tu alma colmenera de angelicales ceras y labores.

Volverás al arrullo de las rejasde los enamorados labradores.

Alegrarás la sombra de mis cejas, y tu sangre se irá a cada lado disputando tu novia y las abejas.


Tu corazón, ya terciopelo ajado, llama a un campo de almendras espumosas mi avariciosa voz de enamorado.

A las ladas almas de las rosas del almendro de nata te requiero, que tenemos que hablar de muchas cosas,

compañero del alma, compañero.


(El rayo que no cesa)


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Es uno de los mejores escritos de la literatura española, uno de mis favoritos, es una libre diatriba entre lo bueno y lo malo, lo puro y lo emblemático. Espero les guste.


AV

Antología de la Soledad



Sujeto a los silencios del asfalto, donde los perros falderos le venden el alma al amo con tal de escaparle a la soledad, donde los silencios se agrupan en monedas y billetes falsos, donde las caricias se recuperan con barriles de cerveza, donde la timidez es un estado del alma más allá de la comida y el hambre.
Teclas de piano y cuerdas de guitarra en un solitario cuarto, cuatro paredes que dejan en sus rincones miles de vidas arácnidas en busca de insectos desprevenidos, palabras que no tienen acento, sueños que se fugaron antes de llegar a la almohada, respuestas que obligan a crear nuevas preguntas, propuestas que motivan a celosos a trasnochar, cigarrillos de menta para adelgazar, cigarrillos de cuba para protestar, cigarrillos sin dueño para vender.

En ocasiones no es importante el momento que se vive sino la manera como jugamos a no querer vivirlo, es aquel comentario ácido que no se queda guardado en la nevera, por el contrario se entrega vilmente a los oídos de desprevenidos sujetos. Amables o no, el desprecio deja en el camino intenciones muertas, nos quedamos sentados juntos a la cama buscando zapatos que nunca caminaron, buscamos relojes que no quieren ser consultados, bebemos agua para matar la sed a sabiendas que nos morimos por dentro.

En esos corredores donde los niños ahora son abuelos, donde las generaciones caminan sin ser descubiertas, donde se siembran semillas de árboles genealógicos, donde el mundo crece hacia arriba y no hacia adentro, donde las ventanas nunca se cierran. Aquellas miradas pacíficas, llenas de mulatos sin mulatas, llenas de mañanas ingratas, mañanas donde sólo las olas golpean con ganas de volver, corredores que al frente de las ventanas vieron pasar disputas y festivales, vieron vivir familias y destruirse sentimientos, corredores que a su alrededor solo ven puertas repartidas en recuerdos y olvidos, en historias agradables y desagradables historiadores, puertas que escaparon a la vejes pero no a la soledad, soledad que se volvió un modo de vida, una intuición entre vecinos y compañeros de cuarto. Sólo los desamparados comprenden el valor de un vaso servido en la mesa, o una taza de chocolate sin leche, una simple manera de decirle a la vida que no todo es para siempre, inclusive las estrellas mueren antes de brillar.

Sujetos a la madera del tiempo vemos morir cuentos que databan de hogares felices, ahora son los hogares que al igual que la madera se humedecen y se desintegran en el interior, se miran entre espacios llenos de vicios y costumbres, una cultura más muerta que popular. Las puertas, los corredores, las ventanas, las paredes, las esquinas, las arañas, los desprevenidos insectos, la madera, la casa, la soledad, la familia que ya no está, las olas que prefieren devolverse que quedarse, la inevitable sonrisa de la soledad.
No podemos quedarnos de brazos cruzados, no podemos iniciar la inquisición moral que forja hogares con mandamientos prestados, que construye casas con sueños rentados, que besa almohadas abandonadas, que seduce sombras en esquinas llenas de luz, no podemos ser maestros de mesas sin sillas, ni ser carpinteros, ni plomeros, ni arquitectos, ni evangélicos que luchan por reformar hogares, sólo somos más sombras estancadas en el pasado.

Llegó diciembre, se fue noviembre. Llegó diciembre, se fue el ayer.

En el final de los días es que nos damos cuenta que el año es un derroche de horas prisioneras e ingratas, horas que no respiran, horas que materializamos en basura que cae al suelo, horas que si se miran en el espejo verán recuerdos de aquellas familias que rezaban en paz durante semana santa, o familias que trabajaban a toda marcha y con amor en los martes de noviembre, que cantaron en los miércoles de octubre, que durmieron en los jueves de diciembre y se quejaban en los viernes de enero. Imposible de discriminar, imposible de acusar, al igual que las monedas y billetes falsos, danzamos en las curvas de una soledad relatada, llena de uñas sin mugre, de aceite que extraña agua, de disputas que unían y no que desunían, de regalos que se dedicaban en los respectivos aniversarios.

La casa vacía, la cama sin ser calentada, la sala, monumento propio de selvas sin animales. Seguimos de brazos cruzados, seguimos aquí, leyendo, sintiendo, escribiendo, opinando, cuestionando, seguimos aquí mirando la hora, retando la lentitud del tiempo, la prudencia del pasado, la sabiduría de los niños que ahora son abuelos, de los divorciados que sufren en año nuevo, de los desperdicios que quedaron bajo el árbol de navidad, de los juguetes que no llegaron, de los vecinos que se fueron, de los corredores que no volvimos a pisar ni las puertas que volvimos a golpear.

Sólo quedan ventanas mirando al exterior, ese exterior que aun no hemos comenzado a hablar pero que ya las olas del mar presagian como un laberinto de solitarios sin sueños, de caminos que dejaron de extenderse, simplemente se quedaron pavimentados en la memoria de los que dicen ser historiadores, pero que simplemente son cicatrices del pasado, estatuas que dan evidencia de lo que algún día existió.

El exilio de la memoria hecha piel, ya ni el agua se siente fría, porque ya todo está frío.

AV

29 de noviembre de 2007

Semillas de Durazno


Si alguna vez la belleza me invitara a tomar aliento, y me dejara escoger entre la multitud... seria tu nombre el que con un ritmo casi que zodiacal me daría la razón para seguir visitándole aun cuando la distancia no lo permite. Te rodea un aroma a menta, propio de la sabana, lleno de mordiscos pasionales, de caricias fugaces, de miradas que escudriñan por debajo de la ropa.
Con las tardes del valle hemos aromatizado las mesas del espacio aquel donde prófugos y transeúntes discuten de política, fútbol, música y alcohol. Hemos permitido que esas sillas vacías de dos meses atrás estén juntas mirándose en un abrir y cerrar de sueños, en la ególatra palabra que llaman amor, en la juguetona actitud del recién conocido o de la recién acusada.

Bajo el rumbo de muchos que desean encontrarse como pareja bebemos del agua de la soledad, la saludamos, le preguntamos por el pasado y le recordamos que ya no somos animales escapando de sí mismos sino que ahora somos sombras que se envuelven en la noche para en el día ser una gran silueta. Ellos, que observan, opinan, indagan, sumergen sus narices en territorio felino, coquetean con la curiosidad de un amable servidor, insinúan agravios y buenos comentarios propios de una felicidad compartida son los primeros que dándose golpes en la espalda felicitan la unión que dos mesas vacías permitieron.

Bajo la tierra crecen minerales puros como la inocencia vaginal, surgen frutos que saliendo sin precaución se dejan atrapar por un sol vallecaucano, el mismo que en el Tolima da vida al mango, el mismo sol que en el eje bebe café y en el sur visita a los desplazados, un sol tan amargo como el cielo del magdalena, tan puro como el cielo de la historia, el mismo sol que atrapa las semillas de cada fruto para endosarlos en árboles viriles como el deseo de otros, la violencia misma que la urbe urge en cuanto es olvidada. Bajo esa tierra tan nuestra y tan negra, nacen huevos que dan con un tono de complicidad caminos moribundos a seres tan pequeños como el descuido de un par de felinos acicalados, tan extraviados como el centro del nido.

Tan rosa como el lado “Hello Kity” que se guarda lejos de la moral, tan nuestro como el lado del insomnio que se profesa en la literatura local, cual niño majadero que lentamente se resbala en la memoria de una niña que se hace mujer. Tan vanidoso como el abismo de la lujuria y tan precavido como el hambre de la envidia, tan ciego como el dulce de la infancia, tan observador como el poso que ve caer al agua, tan lejano como el delgado corte entre el cielo y el mar, tan cercano como las lágrimas de una despedida, tan positiva como mi ausencia, tan amada como mi ansiedad, aquella gata que más allá del papel deja sus huellas en la arena que no quiso arañar.

Hoy me regalas unas esmeraldas que sin saberlo me curan en las cuatro paredes a puerta cerrada, bailando en mi soledad para extrañar la inocencia que de niño gozaba, esmeraldas que en la sonrisa de una relación me dibujan una solución a ciertos vacíos que lo inmoral y lo inhumano me acosaba con el mismo final, aquel cuento de nunca acabar, esmeraldas que me dan carcajadas más allá de una madrugada, esmeraldas que al estar en bruto y ser víctimas de la pureza previa a su respectivo proceso de ser pulidas brillan bajo la mirada de este gato anónimo. Semillas de durazno, nombre propio de piedras sacadas de las vísceras de una caverna, entregadas con la más fuerte pasión de la carne humana, donde la conciencia se sensibiliza en el detalle mismo que junta esas mesas que meses atrás estaban vacías burlándose a sí mismas.

Público o no, el gato quiere a la gata, aquella caja mágica que lo exilia de su color acido para embolatarlo en un rosa con aroma a menta, un menta que se escapa entre besos, entre abrazos, entre sábanas que gritan sobre el sudor que la ansiedad transpira.

Ellos siguen sentados en sus esquinas llenas de conversaciones y nuevos amigos, nosotros, bajo el efecto durazno, aquella semilla de durazno que con el placer de las esmeraldas nos comparte la libertad de una pareja que no extraña las mesas vacías, sólo las tolera.

Alguna vez una de mis grandes allegadas y amigas del corazón me dijo que el amor hacía maravillas, pa´ que pero tiene razón.

AV

Pd 1: El lunes llega Julieta a la casa, la gata con botas. Necesito plata para las vacunas, algún donante??

Pd 2: El Fin de semana (de viernes a domingo) me voy de finca por cuestiones de placer y negocios así que pues… pronto, muy pronto la bitácora de ese weekend lleno de hum, ni idea… pero seguro que algo habrá para reportar en el noticiero de lo cotidiano.

Pd 3: Mis recomendados de esta semana:

- Canción: Crímenes Perfectos (Fito Páez: Tributo a Calamaro)
- Película: La Comunidad (Dirigida por el afamado director Español Alex de la Iglesia)
- Programa de TV: Fútbol Manía RCN (Un clásico de clásicos este sábado, nada más ni nada menos que América Vs Nacional 6:30 PM)
- Libro: El día que Nietzsche lloró (de Irvin Yalom)
- Blog: cuentosparaantesdedormir.blogspot.com (para los que buscan de la buena e inédita lectura)


Suerte y que sigan su rumbo!!

28 de noviembre de 2007

Manos a la Nada

Bajo un claro de luna, salvaje y corrupto, silencio desterrado que a penas conoce el rumbo, vida de pasajero costumbrista, antropólogo de casualidades, exorcista de corazones y analista financiero de hogares divididos. Bajo un claro de luna, bella y profunda, silencioso viaje sin retorno, de seres de luz que desde el agua entregan vida al aire sin penetrar el alma humana, sin distinguir entre niñez y pubertad, sin desvariar en el elocuente rumbo de la edad, en el costumbrista punto de retorno a la vejez.

Las cosas se convierten necesarias cuando en ellas dejamos un nombre y una identidad, cuando aprendemos a distinguirlas del montón, cuando incluimos sentimientos para luego reclamarlos en el recuerdo. Motivamos a propios y ajenos para que nos busquen o llamen, nos encuentren y comprendan, leemos lo que suponemos es verdad, orientamos el conocimiento en sentido contrario a la fe, imaginamos mundos paralelos o pasados. Cada cosa en su lugar y con su propio nombre, en su tiempo y su espacio, en su incómoda realidad.

No hay peor noche que la que dura más de lo permitido, donde el insomnio es plato diario y perfume de días feriados. Una mala noche en definitiva dura toda la mañana siguiente y te persigue con las huellas del cansancio, te derrumba con un invisible golpe mortal, dejándote en la cama resentido de la vida, resignado por los nombres que duermes en el orgullo del costumbrismo, por donde escapan las culpas y se vuelven favores.

En los silencios, en la profundidad del hogar que se divide, en la ausencia de nombres y comparaciones, en la flexibilidad del tiempo y el espacio, en la rutina de la edad y la incomodidad de los cambios. Con todo ello se nace en etapas sin marcar con las manos abiertas a expectativas propias de deseos y sueños prometidos, manos que se abren mostrando la palma al cielo, pidiendo deseos, dando deseos, haciéndose desear, muriendo por el deseo, dejando un vacío entre los dedos y las culpas que los deseos provocan.
Manos con las que se señalan caminos, manos que caminan por juzgados, que encuentran tesoros y abren puertas que sellan etapas. Manos que dan vida a objetos propios del descuido, manos que en la soledad inventan compañía, manos que de la nada sacan monedas y sombreros de un sombrero.

En el ruido, con la identidad de cada sonido y la sensibilidad de cada objeto social que lo reproduce, se vive de manera acelerada, se acaricia la avaricia con la misma paciencia con la que la lujuria viste a la moda, donde el pensamiento humano se humaniza cada vez más, con el debido respeto de los intelectuales y tras la ausencia de una cena romántica es que el costumbrismo nos reprime de nuevo, nos orienta con el hambre en pleno auge, nos imita y concede esa filosofía de querer ganar con el disfraz del buen ciudadano, el mismo que con sus manos devuelve favores y aprende a compartir el conocimiento, mito o leyenda, seguimos perseguidos por esa nada que nos nubla, que nos sella, nos vuelve invisibles ante el carácter.


Suerte y que sigan su rumbo.

26 de noviembre de 2007

Belleza Subliminal



Respira profundo, déjalo salir, muerde la inocencia de la tarde. Húmeda como la nostalgia, como las gotas de sangre que escapan de una herida casual, innecesaria voluntad de crecer, pésima actitud de madurar, déjalo salir, que se haga ajeno, que no te reproche los vacíos de la cama, que no te desvele con su silbido nocturno.
Húmedo como la sal cuando sale del mar, como la brisa de agosto que cae con hambre, como el calor del hogar después de partir, déjalo salir, expresarse, mutarse, arriesgarse.

Ante el espejo no preguntes, no cuestiones, mira de reojo e identifica tus líneas, busca el mensaje en el tocador, mira en el techo el reflejo de la conciencia, del blanco que te vigila cuando duermes, del límite del ego. En ocasiones disimulas la beldad bajo un velo de estiércol, formado de palabras y opiniones, maquillado con imágenes externas, de juguetes prestados, de juicios y criminales.
Naces cuando la hora de expulsarte te toma por sorpresa, te educaron con el pudor de la paternidad, te alimentaron con noticias y regaños, te dejaron en celo, te ilusionaron con viajes para el cuerpo, con blusas y jeanes tejidos a mano, como la piel, como el ego, que los tejiste a mano mientras masturbabas la presencia de otros.

Echaste a la basura las oportunidades de amar al prójimo, te vendiste en caminos pavimentados, en rutas que viajan sin ti, pero que atreviste a cruzar. Naciste para ser amada, deseada, besada, olfateada pero nadie ha sido capaz de lamerte, te dejan en celo, con el calor de la sexualidad temprana, te recordaron el celo que en el hogar fue el regaño de cada desayuno. Licor, licor, licor.

Burbujas de pasión inconsolables, bajo una ducha fría y solitaria desvelas tu cuerpo de manera esotérica. Vives como mascota prestada, en cautiverio eterno, con el alma al aire buscando tierra, acosada por nubarrones, dejada al margen de esa belleza que en la cotidiana muerte de tu base y pestañina ilusionas a caminantes y sonajeros. Un beso lo soluciona todo pero no promete sexo, no promete paz, no promueve vida, solo la reproduce con tu misma sangre y tu misma belleza, llena de subliminales criminales, llena de amores lejanos, amores que no has conocido en vida.

Necesitas suerte para retomar el rumbo.

Lo que el Viento se dejó


No soy de los que gusta de copiar canciones o fragmentos de estas para publicarlos en el Blog, puesto que los observo como una responsabilidad con el variado gusto musical de quienes gustan de la buena lectura. Sólo por esta ocasión (y espero no se vuelva una costumbre fea) les dejaré la letra de una canción de la agrupación Mago de Oz. De sus primeros discos "Lo que el Viento se dejó" es quizás una rica melodía de transfondo de una horrible y morronga condición social que se demanda en las letras de estos músicos españoles.


No habiendo nada más que hacer y con la inspiración en estado de insomnio pues aquí les remito la letra de la canción para que la hagan de ustedes.


Lo Que El Viento Se Dejó.
Mago de Oz
Album: Mago de Oz.


Ayer hablé con un tipo muy formalpadre de familia y un marido ejemplar,su nombre es prometer y su apellido mentir,él dicta las normas y cómo has de vivir.

Déjeme decirle con mucha educaciónque mi patria es mi guitarra y mi nación sólo yo,hoy quiero enseñarle mi mundo y preste atencióna todo lo que vea y guarde bien su honor.

Conocerá usted a Maria, en la esquina noche y día,fue violada por su padre, la del suelo es su madre,ese cometió una gran fallo,tiene el mono y no hay caballoy el niño que está llorando,con seis años mendigando.

La única bandera que me pone de pieson la bragas de una mujer.El único himno que me hace estremecerson dos birras y esperar a amanecer.

El borracho de la esquina es licenciado en medicina,a ese viejo que empujaste, la pensión tú le robastesi durmiera entre cartones, entre putas y ladrones,si pasara usted hambre y frío, entendería lo que digo.

Déjeme escupirle, pero con educación,y cuando llegue a la Moncloa haga una comparación,todo lo que ha visto, esa es mi religiónpor cierto, un donativo: la cartera y su reloj.

Lo que el viento se dejó fueron tipos como tú.

Ni con todo tu poder nos podrás quitar la noche.

Ni con todo tu dinero nos podrás robar la calle.

Ni con toda tu ambición nos podrás dejar sin sueños.

Tienes el Himno Nacional.

Nosotros el rock´n´roll.Conociste a María y al borracho de la esquina...

Ay, Felipe de mi vida...

si durmiera entre cartones, entre putas y ladrones...



No habiendo nada más que decir... en la próxima nos hablamos.

AV

23 de noviembre de 2007

November Rain

¿A qué sabe la limonada? A limón.
¿A qué sabe la lulada? A lulo.
¿A qué sabe la demora? A soledad.

Jueves…

Ya es Viernes … (1:34 AM) y aun la lluvia de jueves sigue cayendo, con mayor intensidad, con mayor frescura, con ráfagas de insomnio, propia del invierno, propia del pasado, gotas que caen golpeando con odio el suelo, como si su trayecto fuese una maldición y viesen en el suelo un culpable de su desgracia.
Son gotas con remordimiento, detestan llover en madrugada, les da frío. Detestan caer y no ser observadas, gotas que espantan gatos, gatos que espantan silencios, silencios que incomodan verdades, verdades que dan dolor de cabeza, cabezas que no sirven para nada, nada.

¿Es el génesis una calumnia? No, sólo el principio de todo.
¿Son las goteras revoluciones húmedas? Para nada, simplemente es agua que cae.
¿Es la opinión pública un bien público? Carajo ya estoy hablando mierda.

Viernes…

Ya es viernes y la lluvia de jueves cae con amargura, no hay héroes entre nosotros, solo imprudentes. El agua cae en el patio, riega las plantas, sigo sentado en mi soledad, taciturno, reflexivo, olvidado, amargado. Veo sombras sin dueño danzar contra las plantas, no me interesa conocer su procedencia, sólo escucho inapropiadas versiones de la locura y la soledad confundiendo mi fe por la naturaleza y sus elementales. Quiero escapar, quiero gritar, me quiero esconder, me decreto culpable y pasajero, me declaro autómata por necesidad.
Estoy cansado de que no me dejen dormir.

Me encanta ver el agua caer, me encanta ver la lluvia desde mi balcón, entre más fuerte mejor, porque siento el vértigo de las calles rendidas ante el poder de Gaia, pero sólo lo disfruto con un cigarrillo en la mano. Hoy no hay cigarrillos, no hay aguapanela, no hay vino, no hay nada, solo gotas que caen, que dibujan lágrimas en el vacío, que despedazan esquinas en la multitud, duermen al sol, susurran a la luna, niegan a las estrellas y estrellan nubes sin identidad, es la fuerza del agua, la vida de nuestro cuerpo ajena a nuestra esencia, es agua que cae, es un día que apenas comienza, sin sol, sin estrellas, con agua, sin inspiración, sin mi, sólo noviembre y el agua.

Para cerrar:

Adán: “dios, ¿por qué hiciste a Eva tan linda?
Dios: “Para que la ames”.
Adán: “¿Y por qué la hiciste tan tonta?
Dios: “Para que te ame”.
Mis recomendados:

- Canción: My Inmortal (Evanescence)
- Película: Perfume de Mujer (Con Al Pacino haciendo de ciego)
- Programa de TV: Scrubs (Por Sony lunes a viernes 10:30 PM)
- Libro: Opio en las Nubes (de Rafael Chaparro Madiedo )

Suerte y que sigan su rumbo !!

21 de noviembre de 2007

Popurri



Mi primer villancico llegó hoy día, sorprendiendo mi vocación de The Grinch mientras cruzaba los pasillos del almacén de cadena EXITO, eso de andar desprevenido cual gato que pasea por la cotidianidad en ocasiones es perjudicial para los prejuicios de la salud, tanto a la entrada como a la salida aquel villancico navideño se tomó las instalaciones del almacén, mis felinos oídos se dejaron estremecer buscando la salida a un paso apresurado, ´tutaina´, definitivamente no pudieron escoger otro canto navideño mejor para iniciar la temporada decembrina, ojo aun no estamos en diciembre, he ahí lo triste del incidente, que en este 21 de noviembre se dio inicio a esa temporada que por allá en la década ochentera iniciaba el 16 del último mes del año y no a mediados del mes de los muertos.

¿Cree usted en el más allá?, ¿Ha sido testigo de las ocurrencias del más acá? Preguntas como esta y otras más han divagado en el desperdiciado talento del ser humano de conocer lo poco y nada que conoce. No se cual es el detonante entre la ciencia y la fe y la melancólica existencia del ser humano como especie superior en la cadena alimenticia, pero por obra y gracia de un sujeto u objeto no identificado no he podido dormir en estas noches. Resulta que a raíz de ello he comenzado nuevamente a mirar en la fe católica una solución a mi desespero. Si en un pasado el insomnio no me dejaba juntar pestañas, ahora resulta que mi niña me recetó unas gotas para dormir, pues haciendo caso a su gesto amable me las tomé con la esperanza de lograr descansar, pero aquel sujeto sin identificar sigue haciendo de las suyas, me mueve cosas, hace ruidos y sus carcajadas no son nada agradables, así que pues… amanecerá y veremos. ¿Alguien sabe como atrapar o espantar a un duende?

Mi selección Colombia por fin ganó y nada más ni nada menos que contra la monstruosa selección albiceleste. Una joya de Bustos y un arranque de velocidad entre Moreno y Rentería acabaron con el invicto no sólo de Argentina sino del pato Abondazieri, venció pero no convenció, aun juega mal, no concreta las jugadas de profundidad, no se esmera en cubrir espacios y aun es débil en los laterales. El juego aéreo sigue siendo una amenaza para los centrales de la tricolor y por supuesto, nos sigue faltando un armador o un ideólogo que permita a la delantera nacional consumar jugadas de gol, seguimos dependiendo de Agustín Julio. Esperemos que en junio, cuando se juegue la quinta fecha de la eliminatoria suramericana logremos mejorar aquellas cosas que no son dignas de una selección que aspira asistir al mundial en territorio sudafricano.

¿Vieron a Messi? Es un monstruo.

Pronto llegará un angelito a la casa, tras la ausencia del amado y recordado señor Bigotes, víctima del crimen organizado, el vacío en la casa es algo insoportable, no se imaginan cuanta falta me hacen sus maullidos, sus uñas jugando con los muebles de la sala, su cola molestándome en la cama, su ronroneo cuando le acariciaba y sobre todo, cambiarle la cajita de arena. Pues bien, llegará una señorita en su reemplazo producto del amor entre GAIA (su madre) y un desconocido de la calle. Gaia es la gata de mi mejor amiga la cual dio a luz a tres mininos, de esos tres el angelito que pisará la casa de los Vargas será Julieta, una niña negrita, con ojos azules y patas blancas, será la gata con botas.

Terminando este popurrí de cotidianas o no tan cotidianas noticias me despido y pues haciendo una labor humanitaria les invito a conocer el Blog matainsomnio.blogspot.com que lleva menos de una semana de vida, su propietario es un buen compañero de rifas, juegos y espectáculos en estas tardes caleñas así que espero lo visiten y opinen.

Suerte y que sigan su rumbo.

20 de noviembre de 2007

Memorias


La Memoria no paga impuestos por el olvido, no se deja afectar por la agonizante esencia de un perfume lleno de alcohol, no se agita ni se aflige con la locura de la niñez, no se vende en esquinas nocturnas, no se alquila en video tiendas o en mini market´s. sensible como la cura del sida, humilde como el alquiler de un pent-house, vagabundo como una joyería europea, sigiloso como el río Támesis, costumbrista como la aguapanela, refrescante como un poema, invisible como el petróleo, vividor de nuevos soñadores y portador de enseñanzas para madres solteras. La memoria no juega a ser profeta, sólo se deja asombrar por el paso de los recuerdos.

Acompañémonos en la ruta de la ingratitud, donde las dudas mueren al paso de una carcajada. Cuestionemos a aquellos que escriben libros de inspiración y motivación, aquellos que burlándose de la psicología arreglan problemas que el aguardiente no puede superar, aquellos que con la prudencia del filósofo prometen soluciones a problemas que no existen, sujetos que mercadeando la paz del hogar prometen de este un mundo mejor, ese virus que las editoriales le han gestado a la raza humana. Virus sin cura, virus con adictos, cual droga de mercado negro, cual promesa de marinero enamorado, cual remedio para la mala memoria.

Es en las noches de noviembre donde llevo ventaja en mi lucha con la inspiración, es en las noches de noviembre donde mi fe se desborda en letras agresivas y acidas. Frases que enamoran a envidiosos, pensamientos que ponen a reflexionar a pecadores y confesores, premios a la soledad compartida, al azar y a la cortesía. Si las putas dejaran en la cama el amor que los clientes buscan el PIB sería un tema de conversación en cada cita que el consumidor renta; Inútil, como el viajero que ha deseado llegar a la luna para demostrarle a su madre el orgullo de hijo que pretende convencer, Inútil el cocinero que sin receta se inventa fusiones dignas de un abecedario japonés, sabio el que hurgando en su desorden encuentra la crisis que lo llevó a darle la vuelta al mundo.
Hay que ser sensatos, las noches son igual de excitantes que las mañanas, solo le tememos a esa luz que nos señala en público esos vicios que dejamos a la intimidad, esas perversiones propias de noticieros y curanderos.

Si usted es un lector frecuente de este Blog, le regalo el mordisco que me dio el insomnio hace ya dos años, si es usted de esos que se cuestiona el paradero de mis letras sencillamente le devuelvo el tiempo encontrado en sus bolsillos mientras le pregunto a mis letras por su paradero. Cuánto no daríamos por un testigo en esas esquinas donde miramos la tristeza jugando cartas, donde escuchamos al rencor burlarse de sí mismo, cuánto no daríamos por ser testigos de un coito ininterrumpido entre la ciencia y la fe, al final todo va a parar al mismo costal de la ignorancia, el mismo costal donde cosechamos esperanzas por cada fraude o por cada mentira que reciclamos en clase.

Respeto su fe querido lector, pero le recuerdo, dios es como la llanta de repuesto del carro, sólo nos acordamos de él cuando nos varamos. El pecado es un cómplice de la mala memoria, es un rito a la fe perdida por olvidados favores encerrados en el egocéntrico rincón de una habitación; juzgamos al amor por no hacer parte de nuestra vida y, cuando lo encontramos lo escondemos como el tesoro más preciado de nuestra soledad, a sabiendas que ese siempre ha sido nuestro santo Grial. Todo se renueva con el carnet de la memoria, en la biblioteca de la desesperada melancolía, en el tercermundista edificio de la hipocresía, porque sabemos que no nos falla la memoria, solo la regañamos cada vez que quiere hacer de las suyas.

Seria Prudente si la memoria pagase impuestos, no más para ver la cara de gobernantes que no recuerdan campañas, o candidatos que olvidaron ser ciudadanos. Por ahora, juguemos a no saber nada, así es más cómodo, menos delirante y sobretodo, no genera cargo de conciencia.

19 de noviembre de 2007

Gata de Papel


Quieralo o no, por muy desesperante que sea, por muy intransigente o egoísta que parezaca, por muy irresponsable que se vea, por muy cobarde que quieras o por muy lejana que sea la posibilidad la realidad es otra.
No sé bien si es por casualidad o si es por voluntad que has decidio mirar atrás, que has dejado en esas huellas con olor a fresa el pudor con el que le quitaste el apellido al viento, no sé si es con esa curiosidad de felina o esa timidez de minina que has dejado en esas huellas nocturnas la mirada fija en el camino, con acento caleño, con susurros pausados, repitiendo frases de desespero, dejando en las lágrimas un idioma digno de escuchar.
Mi viaje apenas comienza, el tuyo apenas está por planearse. No miremos las cosas según su estructura o su color, no pensemos en presentes llenos de futuros cuando es el materialismo del pasado el que nos escribe con su filo lo cobarde que somos. No escondamos la comida cuando de hambre se trata, mejor juguemos con la soledad para aprender de sus errores.
Como una nota sin dueño te encuentro sentada a lo lejos de la ciudad, te visto con el orgullo y te doy de comer con la pasiencia de la noche, como aquella nota te suscribo a mi realidad y te cuestiono, te encuentro muda y pasajera, cual gata que ha sido sorprendida por la lluvia. Intento trasgredir tus fronteras con lamentos de larga distancia, intento descifrar tu femenina ausencia, distinguirte entre los murmullos de la cotidianidad, escribirte en frecuentes noches, hablarte con miradas y quizás aprender a escucharte y no a seguirte.
Uno a veces quisiera tantas cosas que en ese orden de ideas es que es mejor consentirlas a lo lejos y aprender a olvidarlas. Como una Gata sensible, triste y quizás dosil te miro, trato de interpretar tu silencio en huellas que caminan en sentido circular, te dejo en la misma mesa donde te encontré y me sales con una nota de rechazo. Sensible como el papel al agua, Fuerte como el papel a la historia, viva como una nota suicida y fuerte como una cuenta de cobro, mi gata querida, mi musa nocturna, mi alma felina... sigue maullando que yo seguiré mirando.
De ti misma depende la calidad de cada silencio.

16 de noviembre de 2007

Tributos

Estoy aquí sentado, al ritmo de Pink Floyd, con teclados entonando notas psicodélicas, profundas, llenas de piel, llenas de vida, con una cripta que las adorna. Estoy aquí sentado con anteojos y sudadera, lleno de vida en una noche solitaria, sin ánimos de poetizar, sin ánimos de filosofar, simplemente aquí, viendo vacío, como una cama sola y sin ser tendida, llena de vidas pasadas, de hojas sueltas, de personajes mudos y escurridizos.

Vivimos en armonía con nuestras conquistas, vemos en ella galletas para comer, jugamos dejando en el azar esas palabras claves que desinflan globos o inspiran canciones, dibujamos en las ventanas empañadas aquellos corazones o quizás un solitario juego de triqui, en el no importa si ganas o pierdes pues eres el único jugador, solo basta cerrar los ojos y seguir el viaje, no sobra una copa de vino si la quieres agregar al itinerario.

Siente tus pies descalzos, vigílalos por un momento, juega con la mirada y desafía la inercia de tus dedos. Evalúa la ignorada esencia de tus huellas, imagínalas recién salidas del baño, deja que la marca de agua sobre el suelo te diga lo que te depara en tu día, agiliza el silencio y escucha tu mente, déjala vibrar, déjala soñar, pero no ignores tus huellas. Contabiliza los dedos y ruega porque no sean más de lo que necesitas. No te preocupes, es solo una suposición… en realidad sigues solo (a), pero si lo prefieres cuando salgas del baño intenta de nuevo jugar triqui contra el espejo, no es mala idea, al fin y al cabo eres un personaje mudo de tu existencia.

¿Lluvia?, ¿Para qué? Bastante tenemos con la noche y la literatura, los noticieros y la cordura, el hambre y las estrellas. No importa si llueve, solo mira el agua caer y piensa en esas noches de calor y sed, divaga en las frías soledades de una Bogotá Fálica, o de una Medellín insaciable, de una Cali desesperada, de una almohada sin dueño. Tratemos de reciclar la realidad, seamos profetas y a la vez comentaristas de la cotidianidad, hagamos de las servilletas un ramillete de cartas vacías, dejemos en la música los mandamientos y en la literatura los pecados. El sudor evapora tus errores, el agua los aleja, el viento los pasea por entre las calles y la noche te los devuelve en ese solitario juego de triqui que en tu mente se radica cual mandamiento de dios.

Bienvenida o bienvenido a mi literatura, aquel estilo exiliado que dejé en las páginas de Miguel Vizcaya o Maria Plata. Les dejo la puerta abierta a la púrpura sinfonía de un gato sin botas, de un juego de póker sin jugadores.

Cada paso que damos no importa su dirección, es un tributo a nuestra audacia, a esa astuta aspiración de asombrar a los demás, esa vaga y en ocasiones innecesaria forma de buscar aceptación, como aquellos sujetos que en una mesa de costumbre siembran semillas de desolación, donde la lástima es su bebida y la desesperación su receta para cocinar. Son personas que alguna vez agradaron, que nos robaron sonrisas o copas cual mascota estrenando dueño. Personas que por medio del intercambio de palabras construyen información propia de mundos o vidas paralelas, personas que sin identidad exponen tarjetas o libretas de apuntes, a esos, a los no mencionados es que les pido que sus tributos nunca más vuelvan a ser en especie, pues nunca tendrán pirámides o mausoleos en su nombre, si al caso un condón sin estrenar como trofeo a la cobardía.

Seamos sinceros, el dolor es un estado del cuerpo, el sufrimiento un estado de la mente, la decepción un estado de gracia. Tal vez me equivoque pero vale la pena, eso es lo que me hace humano, lo que me permite vibrar a favor o en contra de tus puntos de vista querido lector. Ten presente que de esas fuertes y confesables bisagras que nos unen al pasado cual puerta de baño público, donde todo lo construyen a partir de desperdicios ajenos, es que se alimentan esos sujetos que en su mesa de costumbre beben al ritmo de la desesperación dejando en el norte una flecha que señala al sur.

No quiero ser injusto, yo también he sido víctima de la soledad, inclusive aprendí a valorarla y respetarla al punto que sólo la llamo cuando es para madurar, no para podrirme en la música de siempre, pero bueno soy un gato callejero, lo menos que puedo exagerar es mi capacidad de asombro, lo demás… al ritmo de la vida, de esas huellas que doblan a la esquina.
NO busco rendir tributos ni que me rindan alguno, pero si algo llegase a morder mi vanidad y me incite a ver en los tributos una vitamina para el ego por favor avísame, para ponerme mi mejor traje.

Hace mucho dejó de sonar Pink Floyd, de hecho en estos momentos suena otro mundo musical, otra oda, suena Paul McCartney. Pero alabado sea Pink Floyd, Suerte y que sigan su rumbo.

Voy por más aguapanela!

A Propósito de Monumentos y Vivencias


Vivir no es lo que uno lleva en años o en cifras de tiempo y espacio, vivir es todo aquello que tenemos para contar, porque son esos momentos los que nos definen lo que hemos vivido, porque la vida es para contarla… es vivir para contarla. Con esta profunda y a su vez evidente forma de ver las cosas, Gabriel García Márquez define a su modo literario de ver al mundo lo que él considera el sentido de la vida, expuesto en su primer volumen de sus memorias nos aleja de esa idiosincrasia macondiana, nos expulsa de la ribera de río magdalena o de los rezos a los que se expone cada puerto de sus miles de páginas alabadas por la crítica y en ocasiones lambonería periodística y académica. No en vano estoy aquí reseñando una filosofía a lo Gabo, pero en su sentido de ver la vida más allá de un reloj de arena es que me limito a esos monumentos en los que uno por medio del cuento echa a volar esas vivencias propias de un aventurero.

Miles de voces se unen en las etapas de nuestra existencia, nos remiten a canciones o en entusiastas caminos, en la maduración sin cita de nuestra fecha de natalicio, en la juguetona personalidad que nos gusta forjar, en esa mirada de niño cuando la piel comienza a madurar más allá de lo que una inocente maldad pueda permitirnos continuar, somos parte de esa sombra que al ritmo de la luz se esconde o se evidencia en el caminar, somos esas olas de mar que sin sentido alguno da a los poetas o enamorados un símil de sus pasiones, ese concreto de nuestras llamadas o ese asfalto de nuestras esperanzas.
Aprendemos a dar nombre a las cosas, a insultar y perdonar, a sacrificar seudónimos a cambio de nombres reales, de pasiones lujuriosas o de suspiros llenos de diminutivos innecesarios, vagamos cual hoja de biblia en habitación de adolescente, dejamos en el rumbo del algebra de baldor el deseo de encerrarnos, figuramos en el equipo pero no somos parte de él, sencillamente bailamos con el hambre de los desesperados.

La esperanza se viste a la moda, nos coquetea con el consumo amargo de la tradición audiovisual, nos arremete con confianza en un mar de miedos y sorbos, vestimos de etiqueta a la cotidianidad para explicar su sentido. Vigilamos nuestro nochero con hambre, observamos el techo de nuestra habitación en la oscuridad de la madrugada, bajo un insomnio cómplice y mundano, vemos en la pared ese vacío que algún afiche o algún episodio pasado nos ha marcado el pecho, inclusive el olor a sexo es ahora un mito y no un recuerdo, es esa nuestra guarida la que convertimos en madriguera, por supuesto, con la dignidad en el marco de la puerta y el ego encerrado bajo llave en un cajón.

Somos agentes de cambio, en ocasiones negociamos el cambio de agentes, vivimos de prisa sin querer encontrar paz, pero santificamos fiestas en nombre del deseo, divertimos a extraños y nos volvemos amigos de la indiferencia, eso es lo que nos vuelve humanos, el sentir, el experimentar, el juzgar y el lamentar para luego esculpir con orgullo y gloria nuevos monumentos que dejen en evidencia esas hazañas de las que hoy nos sentimos inútiles, o por qué no, héroes.

13 de noviembre de 2007

Al Otro lado del Ombligo

¿Qué te pasa?
Miles de veces se incurre en aciertos literarios por mi cabeza, me encierro tras puertas abiertas o quizás me volteo a ciegas en una esquina. Me duermo en los momentos en que debo estar más atento a los cambios del día a día, amarga sombra de decepción me seduce los labios, me besa, me abraza, me muerde.
Hace mucho tiempo que no escribía, que no pensaba en palabras indicadas para sentimientos adecuados, que no expulsaba de mí esas letras azules que deberían irse a parar al blog. Tantas responsabilidades y tantos descuidos que se han mimetizado en mis días de noviembre que el pensar en ellos es sinonimo de lluvia.
¿Qué te pasa?

Con la banda sonora de esos días mudos abro páginas de consuelo en mi corazón, busco en mi novia un motivo para existir y de verdad que siempre lo encuentro, eso es lo lindo del amor. Busco entre la pereza de mis sábanas y las frías tejas del techo un punto de escape y me cruzo con recuerdos de vidas laborales, de noches afanadas, de malparidos bien educados. No nos molestemos con esta viceral escritura de gatos, mejor dejémosle en el embudo de la vida el filtro de las miles de veces en que me miro al espejo y me pregunto: ¿Qué me pasa?
En ese punto de quiebre donde el alma se quema por el orgullo de la carne, es que me miro fijamente, detallo cada parte de su infinita esencia y con Depeche Mode de fondo escucho el malestar de mi rutina expresarse en ese punto viceral de la vida, aquel punto que si bien fue nuestro abre bocas de lo que sería ese riesgo llamado vivir, hoy ignoramos cual travesura de colegio. Aquel ombligo que nunca le dio clases de etiqueta a Eva o quizás de voluntad a Adán.

Concentrarnos en este punto del universo, de ese ególatra mecanismo de defensa, de ese orgullo que llevamos "Drive Thru", de esa malicia urbana, de esa carne de palabras, donde nos refugiamos de nosotros mismos cuando sabemos que algo anda mal pero que no nos arriesgamos a averiguar, ese ombligo que desde su extremo interno nos mira de reojo y nos pregunta: ¿Qué te pasa?

No es la conciencia, no es el ángel de la guarda, no es la voz de la inocencia, no es el lado oscuro de la fuerza, es el otro lado del ombligo el que a oscuras nos pregunta el día a día de nuestras acciones, sin dejar rastro de su existencia, se sumerge en aguas saladas y nos besa con un estilo literario bien mundano y urbano. Es ese lado del ombligo donde se concentran nuestros orgullos, nuestros deseos, nuestras voces y nuestros miedos, todos juntos al ritmo de un jugo gástrico, con la sinceridad del dolor pero con la hipocresía a simple vista. Ese punto del universo donde de manera paralela nos concentramos y nos cuestionamos, donde siempre nos preguntan por nuestro estado de vida y nos hablan en voz baja de la muerte.
El día que estemos realmente preparados para cortar ese cordón umbilical que nos ata a la vida y nos asemeja al vientre, será el día en que de manera madura dejaremos de preguntar: ¿Qué te pasa? y pasaremos a preguntar: ¿Qué Quieres?

El simple zumbido de la cotidianidad.


AV

26 de octubre de 2007

Noticias del Viernes Cotidiano

Como cualquier viernes de estos últimos días, me levanté desayuné, de nuevo pa la cama... me levanté a almorzar, me visitó mi novia, hablamos, en fin... luego ví el noticiero y ahí empezaron esas cosas que sólo un día cotidiano permite referenciar.
En el tradicional Segmento de noticias deportivas del canal Caracol, el presentador con su humor de bajo presupuesto inició el resumen de la jornada 14 del fútbol profesional colombiano reseñando la derrota del Independiente Santa Fe de local ante el Once Caldas por cuatro goles a cero. Hasta allí todo era normal en un noticiero (incluyendo la derrota del santa fe), sin embargo empezó la frase siguiente al resulado con esta perla: (abro comillas) "El Hincha del Santa Fe Perdona, olvida y se resigna nuevamente, ese es el verdadero héroe colombiano" (cierro comillas).

Realmente una burla con tono de asombro se me escapó buscando la necesidad de anotar en un papel tan filosofal y deprimente expresión la cual hasta este momento me causa risa y lástima por mis amigos que viven y mueren por el equipo cardenal.
En horas de la tarde tomé un taxi con mi novia para ir a Unicentro a tomarnos un tintico y hablar carreta, otro suceso cotidiano de nuestras vidas en un viernes cualquiera, sin embargo lo que me robó otra expresión de asombro fue lo caleño del taxista, mejor dicho mas caleño que un pandebono. Taxi amarillo con oso de peluche colgando de la ventana, dícese del oso con la camiseta del América. Emisora local a todo volumen con canción tropical género Salsa, tema musical del Conjunto Chaney, siguiente canción a la anterio: Willie Chirino. Motorista, chofer, conductor o como se le dice normalmente, el señor taxista con indumentaria guayabera color azul desteñido, en tela de Jean y con flecos. Natural Bigote de bajo presupuesto y mirada de estar tarareando la canción que la emisora local transmite bajo el candente e insoportable sol de las tres de la tarde caleña. Tapicería de cuero, retrovisor de lujo, tapete de taller y palanca de cambios con moño de peluche.
Fue un Interesante trayecto... Pa qué, costó cuatro mil pesos la carrera.

Acto seguido: Llegar al dichoso centro comercial.

Entrando al comun y corriente almacén de cadena EXITO para atravesar el centro comercial y llegar más rápido al café de costumbre, otra actividad rutinaria de un viernes cotidiano, mi cara nuevamente se dejó llevar por una mueca de asombro al encontrarme con un pasillo rodeado de árboles navideños de todos los colores y tamaños, muñecos de Papá Noel, figuras para pesebre, botas rojas con borlas blancas, gorros con escarcha y nuevamente más accesorios navideños. Definitivamente el mes de octubre, mes de los niños y los disfraces desapareció para darle paso al cómodo y millonario negocio de la navidad, ya ni los disfraces de hombre araña, cenicienta, El Zorro, Power Ranger, bruja, etc, etc. están en las vitrinas, como quien dice que el halloween toca celebrarlo desde la primera quincena de septiembre.

Finalmente el día culminó con el corriente beso de despedida de mi novia, las labores dejadas en el café y los amigos atrás. Me subí al bus y pensando en todo lo ocurrido dejé en la ventana una sonrisa que vigilaba las raras mañas que la cotidianidad nos esconde por andar pensando en futuros inexistentes. Hay que vivir el presente muy de cerca y con lujo de detalles para poder gozarnos esas ridículas o en ocasiones asombrosas pistas de humor que la rutina refleja en todo lo que nos rodea.

Suerte y que sigan su rumbo.

AV.

Gato Blanco


No soy de los que publico mi vida amorosa en el Messenger, ni de los que coloco al tanto de mis sentimientos a la comunidad de mi servicio de mensajería. No soy de los que pretenede con un Blog darse a conocer al mundo ni tampoco esconderme en estas letras.



Un Blog es y siempre será una herramienta de comunicación, un punto de encuentro intelectual o en ocasiones superficial, para algunos ya es una moda, para otros un modo de vida, para los desconocedores es solamente una página web personal, para los conocedores es simplemente una plantilla virtual, en fin, es el punto de equilibrio entre lo gráfico y lo literario. La razón de ser de alguno poetas o de algunos alborotadores sociales, la valvula de escape de algunos morrongos o mjigatos. Es la cremallera de esa lluvia de ideas y madrazos que conservamos en los agites del día a día.

Me visto de blanco con la tranquilidad de que en estos días de octubre empiezan a caer aquellos que se creían altos como una palmera, empiezan a desmoronarse sueños que alguna vez fueron compartidos pero que ahora hoy disfruto, en la distancia, con pinceladas de exilio y un tono burlón diciéndo que nunca fueron compartidos; sin rumbo nos varamos en la red en las cuatro esquinas de las punto com, de hecho hoy hice el ejercicio de recorrer cuanto Blog se desangra en Google, conocí puntos de vista interesantes, me rayé con los clichés de músicos y VJ´s, leí la prensa de Madrid, pasé por Buenos Aires, estuve en Sao Paulo y regresé a Cali a ver las encuestas, me divertí viendo las dos primeras temporadas en youtube de "La Casa de los Dibujos", luego le di paso al humor huevo con Huevos Cartoons, recordé en Los Simpsons esas temporadas de antaño llenas de buen humor y mala calidad de imagen.


Soy muy reservado con mis cosas, pero para el sol de hoy abiertamente declaro mi amor a Alejandra, esa chamaca de cabello negro que me mordio el corazón con un beso, que me volvió en un octubre todos los recuerdos de esas soledades compartidas que dejamos volar en las hojas del calendario buscando esa vitamina F, pues bien, la felicidad ahora me posee y está en esa labor de dos mantenerla.
Resulta que en un momento descuidado de mis tardes caleñas llegué a creer que estaba en un cambio de época, que las relaciones se tejían ultimamente como consecuencia de necesidades y obligaciones cuando en realidad hoy descubro que el agua moja, es decir, no me hallo en un cambio de época sino mas bien en una época de cambios, sigo siendo el mismo testarudo e importaculista Armando Vargas que muchos conocieron, sigo siendo el mismo irresponsable pero soñador Gerente que lideró proyectos para la ciudad, sigo siendo aquel gato callejero que no gusta de compañías para descanzar, sigo siendo el mismo egoísta e intransigente animal nocturno que valora a los amigos por encima de la familia, sigo siendo el mismo Gato Negro que no tolera la deslealtad, la traición y la doble, sigo apoyando la poligamia a pesar que ahora estoy en los límites de la monogamía, sigo siendo el mismo personaje que no ve un culo de lejos y que por eso uso gafas, sigo siendo el mismo Armando Vargas que va a ser Ministro de Cultura.
Quiero dejar en evidencia algunos detalles importantes para el consumo local y global. Es evidente que en este discurso lindo y coqueto de los constantes cambios que uno conlleva con el pasar de los años, más cuando ya son 24, los retos se sumergen entre la incertidumbre y el deseo, entre la experiencia y la novatada. Pues bien, la novatada se la dejo a los novatos y retomaré lo que mejor sé hacer: Trabajar por los Jóvenes. No se de aquí a cuando me metí el pajazo mental de trabajar en otro cuento lo cierto es que volveré. Seguiré con mi profesión de Productor y pos ahi veremos que nos muestra el cielo, ya de vista alcanzo a percibir el regreso de un nuevo nocturno, con un nuevo formato, nuevos actores, nuevos gestores, el mismo público, nuevos patrocinadores, el mismo Gerente.

No siendo más sigamos siendo felices.

25 de octubre de 2007

Semana de Gatos

Bueno por donde empezar...

Resulta que la lluvia, el sol, la lluvia, el sol, la lluvia y todo estos cambios climáticos desordenados que suelen ocurrir en el valle del cauca, más aun por el solesito que nos corresponde ha gestado en mi el surgimiento de un virus el cual, muy gustoso, se ha aprovechado de mis bajas defensas y me ha tirado a la cama desde el día martes hasta esta tarde. La Gripe, con dolores simultaneos me dejó sin nada que hacer, como es la vida de injusta con los justos, esta semana que precisamente mis padres se fueron y me quedé sólo en casa al dichoso virus le dio por hacer de las suyas. el colmo!

En medio del desparche, me bajé "La Vida es un Ratico" de la estrella nacional JUANES, pa qué pero aguanta bajarse este disco, pero no comprarlo. Si a usted es de los que les gustó Me Enamora, el sencillo promocional del album, entonces la canción Gotas de Agua Dulce lo devolverá al estilo con el que inició Juanes pero conservando su romanticismo y letras lo cual le agradará mucho más. Si usted es de esos seguidores a morir de Calamaro le recomiendo se consiga el disco "La Lengua Popular" que es el último trabajo de este talentoso artista, pero no se llene de espectativas y falsas esperanzas cuando escuche que grabó una canción a duo con Juanes, porque a mi parecer, se desaprovechó la oportunidad histórica. "Minas Piedras" es el tema que cantan a dueto pero parece más Juanes con Calamaro como corista. No me gustó.

Ví en las noticias que más congresistas estan siendo apresados por nexos con la parapolítica, preocupante, muy preocupante. Pero lo que realmente me preocupa y dejo la pregunta abierta es la siguiente: ¿Quién asume la curul que deja el congresista?. Lo lógico es que el Partido o Movimiento le entrega la curul al que le seguía en cantidad de votos obtenidos, pero ¿realmente se le está haciendo seguimiento a esta asignación de curules? y el presupuesto de los congresistas capturados, ¿congelado o compartido?

Continuando con Política, dos cosas propias de los caleños. La primera es que después de escuchar a mi pueblo hablar, de cerveza brindar y de la gripa odiar me contaron que de los 21 concejales 10 repiten curul, 2 la entregan a su candidato de confianza y las otras restantes se las van a pelear como nunca a punta de maquinaria. La segunda es que hace una semana yo apoyaba a Jorge Ivan Ospina para Alcalde, pero después de oirlo varias veces por radio y Tv, después de ver el debate y pensar bien las cosas, invito a los interesados por la Cali que queremos a votar por Kiko Lloreda Alcalde. En Bogotá la puja sigue igual y si yo viajase hasta allá para ir a votar a chapinero esta es la hora que no me he decidido si por Samuel o Peñalosa.

Bueno las elecciones son este domingo, le deseo mucha suerte y votos (bastante que necesitan) a mis amigos que compiten: "Cali Puede 35, Cali Puede 36 " - "Partido Conservador Colombiano 41" - "Partido Cambio Radical 45" en fin, de todos modos los ganadores ya estan a la diestra de dios padre.
Se aproxima un nuevo nocturno. Hasta entonces.